Conversación · Mujer de clase obrera

"Tampoco". La palabra sale de su boca tan rápido como un disparo.

"Bien, gracias".

Asiente brevemente y se vuelve a concentrar en los libros.

"Vale. ¿Y por dónde andan?".

"¿Es usted policía o una niñera?". La mujer está visiblemente molesta.

"Investigo lo que me da la gana. ¿Dónde están?".

"Señor, no han desaparecido".

Ya sabes dónde están. En casa. Fumando. Probando las mieles del vicio.

¿Y si les ha pasado algo horrible? ¿Y si están muertos? Ese es el mal rollo que has sentido antes.

No, están en la discoteca. Bailoteando. Estúpidos adolescentes bailongos...

"Están en casa fumándose unos pitillos, ¿a que sí?".

"¿Qué? Oiga... mis hijas están perfectamente bien. ¡Están con sus amigos en Jamrock! No hay nada de lo que preocuparse".

Se está enfadando. Ha levantado la voz mientras intentaba convencerse a sí misma de que sus hijas están a salvo.

"Y de todos modos, ya son mayorcitas. Ya no tienen edad para estar bajo las faldas de su madre".

¿Entonces qué es esa duda que te asalta? Aquí pasa algo.

"Quizás tengas razón. Puede que después de todo no hayan desaparecido. Pasemos a otra cosa...".

"¿Mmm?". Se ajusta la bufanda. Sus mejillas están coloradas y ásperas por el viento.

"Me temo que el peligro es ahora mayor que nunca. Dime, ¿qué edad tienen?".

"La más joven, Jolie, tiene menos de dieciséis años. Jennie cumplirá los dieciocho el mes que viene. ¡Pero no deberíamos hablar de ellas!".

"¿Podrías describírmelas? ¿Algún rasgo destacado, algo que facilite su identificación?".

"¿Por qué quiere saber eso? ¿No le he dicho ya que no han desaparecido? Están en Jamrock, sanas y salvas, en alguna estúpida fiesta".

¿Alguien ha dicho... fiesta? Te vendría bien una buena juerga. ¡Al lío!

"Es por la investigación. Intento ser profesional".

"¡No hace falta investigar nada, se lo aseguro!". La mujer coge un libro e intenta concentrarse en él. Una bandada de aves marinas pasa surcando el cielo.

Vale. Entonces, debo preguntar: ¿qué estás haciendo aquí? ¿Por qué no dejas de darle vueltas? ¿Es una corazonada?

"Tienes razón, olvidémonos de tus hijas. No sé qué me ha dado".

"¡A mí me vendría bien un guateque salvaje, no uno cualquiera!".

"¿Un guateque salvaje? ¿De qué época se ha escapado? Dios mío. Por favor, ya basta de hablar de mis hijas. ¡Están bien!". La mujer coge un libro e intenta concentrarse en él. Una bandada de aves marinas pasa surcando el cielo.

"Yo sé dónde están. En la discoteca, bailando en plan obsceno".

"¿Y si les hubiera pasado algo horrible...? ¿Y si estuvieran en las cloacas?".

"Vale, estupendo. Solo quería asegurarme".

"Ajá, ya veo. Gracias". Intenta volver a la lectura.

"Una niñera. ¿Dónde están?".

"Tenías razón sobre lo de ser una cacatúa".

"¿Perdón?".

"Me puse a leer sobre ellas, tal y como me dijiste, y ya he decidido qué tipo de cacatúa soy. ¿Quieres saberlo?".

"No lo sé, ¿la más parlanchina?". Intenta restarle importancia a la pregunta.

"No, soy una cacatúa fúnebre".

"¿¡Cómo dice!?".

"Una cagadatúa. La que siempre termina cagándola por todo".

"No, no lo es. No piense eso...", responde, sacudiendo lentamente la cabeza. El viento hace que un mechón de pelo caigo sobre su áspero rostro. "Es la cacatúa que se ofreció a encontrar al estúpido de mi marido. Dejémoslo así".

No quiere que seas la cagadatúa.

"No, no lo es. No piense eso...". Responde, sacudiendo lentamente la cabeza. El viento hace que un mechón de pelo caiga sobre su áspero rostro. "Solo es una cacatúa parlanchina normal y corriente. Dejémoslo ahí, ¿vale?".

"La cacatúa pum-pum. Es la más común de todas".

La mujer parece desconcertada a causa de tu revelación personal. "Es usted un policía un tanto peculiar, ¿no es así?", apunta, sacudiendo lentamente la cabeza.

El viento hace que un mechón de pelo caigo sobre su áspero rostro. "Un policía rarísimo ofreciéndose a encontrar al estúpido de mi marido. Qué día...".

"La majestuosa cacatúa abanderada. Es la más impresionante de todas".

"La cacatúa fúnebre. Es la más deprimente de todas".

"No, soy la cacatúa pum-pum".

"No, soy una cagadatúa".

"Olvídalo. Es demasiado personal".

"Algunas cosas lo son, agente". Asiente. Sus mejillas están coloradas por el frío.

"No, soy una majestuosa cacatúa abanderada".

"¿Y tu cacatúa? ¿Ha desaparecido?".

"Señor, no pretendo ser irrespetuosa... pero creo que la única cacatúa que hay aquí es usted".

"Para que conste... estoy de acuerdo. Pero cuando las cacatúas se ponen así no hay quien las pare. A estas alturas, lo mejor es darle el gusto".

"¿Qué quieres decir con eso?".

"Nada. Si está tan interesado en ellas, tal vez debería leer algo sobre el tema. Hay un libro muy bueno en la tienda".

A lo mejor deberías volver a leer el libro de las cacatúas... ¿Y si la cacatúa es tu ave heráldica?

"Estás siendo sarcástica. Pasemos a otra cosa". (Continuar).