Conversación · Portapapeles dañado

Las sinapsis pueden reajustarse. La mente toma una nueva forma.

No por ti, sino por la gente de Revachol.

Por los ochenta mil bajo tu jurisdicción.

Bajo la comisaria 41, donde las máquinas de escribir disparan hasta altas horas de la noche y los oficiales recorren los grandes escalones y el puente. Mucho después de que la postal haya aterrizado en las frías aguas de la costa, sus palabras disueltas. Material desintegrado.

El viento aleja de ti el recuerdo... al sudoeste, el punto violeta pálido desaparece.

¿Qué había ahí?

No. ¿Para qué vuelves a pensarlo...? Ahora está otra vez en tu mente.

Volver a observar el portapapeles.

El Portapapeles de la Salud Mental (Producto del Olvido) es igual de cutre que el Portapapeles Dañado: un barullo de papeles empapados sujetos a una cubierta de plástico con una pinza.

El Portapapeles del Olvido es un objeto especial que puedes equiparte en una ranura de MANO como HERRAMIENTA para obtener ventajas o usarlo como objeto INTERACTIVO. Lo encontrarás en la pestaña HERRAMIENTAS de tu INVENTARIO.

Guardar el portapapeles. [Irte].

El Portapapeles de la Salud Mental (Producto del Olvido) es igual de cutre que el Portapapeles Dañado. Solo es un barullo de papeles empapados en un portapapeles. Es mejor no perder más tiempo con él.

El Portapapeles del Olvido es un objeto especial que puedes equiparte en una ranura de MANO como HERRAMIENTA para obtener ventajas o usarlo como objeto INTERACTIVO. Lo encontrarás en la pestaña HERRAMIENTAS de tu INVENTARIO.

Sujetarla y seguir leyendo.

Te tiemblan las manos, aferradas al papel. 'Al marcharme cada mañana, mientras duermes', dice, 'noto una pizca de tristeza en mí. La llevo conmigo, en mi pecho, por Camino del Viajero...'.

'A cada paso que doy, crece. Hasta que a la altura de la gasolinera ya me ha llenado por completo. Me subo al tranvía y vuelvo la mirada; caen chispas de la catenaria. Sé que me acompañará hasta el anochecer, cuando me baje en la 42; hasta que vuelva a ti...'.

Seguir leyendo.

'Tú, tú. Cada paso que doy es más ligero. ¡Tanto que casi echo a correr! A veces lo hago. No puedo creer que te haya conocido. No puedo creer la felicidad que siento a tu lado. Tu alma es vasta, inmensa y siempre, siempre, siempre volveré a ella'.

Seguir leyendo.

"Besos, besos, besos". Sientes cómo el aire abandona tus pulmones y la sangre tu cabeza. Todo se oscurece a tu alrededor. Pequeños puntos blancos aparecen en su lugar...

Las chispas caen como nieve de la catenaria. Un tranvía se aleja...

Sientes cómo el portapapeles se resbala de tus manos.

¡No! ¡No! ¡Aguanta!

Aguantar.

¿Aguantar el qué? No queda nada...

"Inspector, ¿va todo bien?".

Caer redondo.

'Besos, besos, besos'. Sientes que te falta el aire y que la sangre no circula por tu cabeza. Todo a tu alrededor se oscurece. Aparecen pequeños puntos blancos...

Dejar de leer...

Cierras el compartimento; te cuesta respirar. El aire en tus pulmones, de alguna manera, se siente agrio. El compartimento está cerrado, la tinta azul gotea de las páginas blancas de tu mano.

Te tiembla la mano. Estás lleno de adrenalina.

¿Qué ha sido eso?

Un estremecimiento te recorre el cuerpo. Una sensación de frío. Un escalofrío persistente.

Afuera aúlla el viento. Un repentino vendaval llega de Martinaise sacudiendo carteles y persianas.

VEN AL EXTERIOR.

Me lo llevo afuera. [Irte].

¿Qué?

Afuera, lejos... los juncos silban desesperados. Sal de aquí.

Seguir leyendo.

Mientras sostienes la postal te tiembla la mano. 'Cada mañana, cuando salgo y estás dormido a mis espaldas', dice, 'encuentro un pedacito de tristeza en mí. Lo llevo en mi pecho por el Camino del Viajero'.

¡Guardarlo!

Tus dedos están sudorosos. Hay una marca de sudor por donde sujetaron el papel encerado. La postal reposa al lado de los resguardos.

Dejarla en su sitio.

Olerla.

Huele a chicle... de albaricoque.

Huele exactamente igual que el envoltorio de chicle que encontraste. La misma marca de chicle...

Con un toque de canela. El final del verano. Crees que en la etiqueta pone: 'Tutti Frutti'.

¿No sientes algo en el posterior de tu cabeza? Una vocecita, un grito callado... Ya te dio la sensación de que sería una mala idea, pero ahora es mucho peor. Hagas lo que hagas, no lo puedes leer.

Tienes asuntos de los que encargarte. Al menos habla con el jefe del sindicato... No podré retenerte por mucho tiempo, pero por ahora hay motivos para hacerlo.

Cerrar el compartimento.

Te cuesta un poco... respirar una vez que lo has hecho. El compartimento está cerrado, gotea tinta azul de las páginas blancas que sostienes.

¿Qué hay dentro?

Dos resguardos y una postal hecha a mano.

Ni de coña... guardar el portapapeles. [Irte].

... SIGUE SIN PASAR. Al carajo con el compartimento. Deberías tirarlo a la basura.

Qué raro... ¿Por qué te enfurece tanto?

... no es lo que terminas haciendo. Aprietas el plástico para abrirlo, pero no pasa nada. Luego lo retuerces y tratas de romperlo. El maldito está atascado.

Un fogonazo de rabia se apodera de ti. Por un momento, antes de que retroceda, sientes que podrías arrancar una lágrima de ira de tus conductos. Hace que te preguntes... ¿por qué?

Porque es injusto; por eso. ¡Ya ni siquiera puedes llegar a esa cosa!

Putos borrachos, es su culpa. Tenías que haberte bebido el licor del CRÁNEO de ese cabrón...