Conversación · Portapapeles dañado

No, de eso nada. Eres un instrumento de medición humano, casi completamente intelectual.

Hará falta algo de esfuerzo para recomponer estos archivos, pero se puede hacer... después, una vez que hayas terminado de inspeccionarlos.

"¿Son dos casos a la semana una buena carga de trabajo, teniente?".

"¿Eh?". Levanta la nariz de sus notas. "Dos casos complejos es mucho que acometer, sí. Es esforzarse mucho. Yo no lo aconsejaría. Uno puede empezar a cometer errores".

Asentir y volver a las notas de caso.

"Dos casos a la semana parece haber sido mi ritmo, teniente. Pero no estoy seguro de haberlos completado".

"¿Dos?". Levanta ambas cejas. "Eso es mucho. No quería decir que esté cometiendo errores, por cierto. Sería muy presuntuoso por mi parte".

"Un buen ritmo, rápido. Como a mí me gusta".

"Prefiero una carga de casos normal". Vuelve a sus propios archivos de casos. "Es cuestión de método".

Tú no. Eres una máquina eterna.

"Me quemé a base de bien".

"No pasa nada". Asiente y vuelve a sus propios archivos. "Como todos, en un momento u otro".

"Seguro que cometí bastantes errores".

"No pasa nada". Asiente y luego vuelve a sus propios archivos. "Todos cometemos errores".

Sabe Dios que ha cometido unos cuantos... pero trata de no pensar en ellos.

Hojear los papeles blancos.

No son exactamente blancos. Están más bien amarillentos. En parte por la luz del sol y las manchas de alcohol, y cubiertos con una densa escritura azul. La tinta se escapa en patrones de acuarela, atravesando páginas enteras con sus tentáculos. El papel en sí está lleno de líneas rojas tenues que forman párrafos cortos.

De vez en cuando hay un sello rojo que exclama: ARCHIVOS DE CASO; POR ESCRITO. Los ARCHIVOS DE CASO en sí son numerosos. Cuentas más de cien páginas empapadas, arrugadas y marcadas, medio deshechas en tus manos. Parecen lo bastante ordenados y extremadamente densos, si bien ilegibles en su mayoría.

¿Qué hay ahí? ¿De qué van?

Trabajo. Lucha. Pobreza. El distrito de Jamrock. Son registros escritos a mano de investigaciones que se remontan a enero del 51: este mismo año. El número exacto de casos es difícil de estimar a causa de algunas páginas perdidas y a una extraña convención de nombres de los que hace gala, pero hay al menos veinte o treinta casos. Empezados, pero no terminados.

Estamos a mediados de marzo. Has tomado dos casos por semana, de promedio.

¿Qué quieres decir? ¿Eso es todo?

Oler el portapapeles.

Un olor acre a comida podrida se ha pegado a la celulosa. Ahora forma parte de la base de la experiencia. Esta base está rodeada por un tenue hedor a carne podrida: ¡la mismísima muerte! Y, para terminar, un generoso aderezo cítrico de limpiador de retrete.

Ya sabes... como las pastillas que ponen en los meaderos públicos, llamados Fermi-Discret, Axel o algo así. El portapapeles ha visto el interior de un baño público en alguna etapa de su periplo.

Cállate, nariz. No necesito tu ayuda... ¡No necesito la ayuda de nadie!

Tu nariz no entiende qué ha hecho mal.

El teniente te observa subir y bajar el portapapeles empapado ante tu nariz, tratando de olisquearlo bien. Un buen análisis de olor.

Al cabo de un rato, ya no aguanta más. "Disculpe, pero tengo que preguntar de nuevo... ¿Cómo llegó esto a la basura?".

"No pegaba con mi estilo".

"Agente, por muy dañado que esté...", lo señala, "... siguen siendo documentos oficiales. Es probable que contenga notas sobre numerosas investigaciones en curso. Incluso podría enumerar agentes encubiertos. Informantes. Sugiero que lo integre en su estilo. Por el bien de todos".

Es más fácil decirlo que hacerlo... ¿Cómo podría este patético amasijo de papel de calco y plástico volverse très disco?".

Desafío aceptado. Hay que estar atento a elementos estilísticos que eleven esta basura a alturas imprevisibles.

Lo que tengo que hacer es volver a ver si saco algo en claro de esto. (Descartarlo).

No sé... ¿has visto lo básica que es esa cosa? Pinza básica, papel higiénico apestoso y aburrido. ¡No le vendría mal un poco de glamour! Pero continúa. Lo siento, no he dicho nada.

No lo sé, me produce un presentimiento de algún tipo. Como si hubiera algo ahí que va a por mí.

¿Qué dices? Nadie va a por ti, ¡espabila, tío! ¡Tunea tu portapapeles!

Muy bien. Parece una buena idea. (Aceptar).

Y lo es... ¡mira qué básica es esa cosa! Una pinza básica, papel higiénico apestoso y aburrido... No le vendría mal un poco de glamour. Anímate.

Oh, dios, eso suena peligroso. Más te vale no volver a tirarlo.

"Ahora, si me disculpa...". Vuelve a abrir su propio cuaderno azul prístino. "Esa cosa me ha hecho sentir la repentina necesidad de asegurarme de que el mío esté en perfecto estado".

Innecesario. Tiene muy buen aspecto. A diferencia del tuyo, que es una masa abyecta que gotea excremento.

"¿Lo tiró a la basura alguien del Whirling? No sé. Soy aburrido".

"¿Aburrido? Mejor diga peligroso. Debería hacer un inventario exhaustivo de todo... para comprobar si algo puede haber caído en manos de los enemigos de la MCR: el crimen organizado o algo peor... Las notas oficiales a veces contienen nombres de informantes, incluso de agentes encubiertos".

"Creo que ya no quería ser policía".

"Me apena oír eso". Por un momento no sabe qué responder.

Le das lástima.

"En cualquier caso, es una suerte que lo haya encontrado. Asegúrese de que esté todo ahí. Las notas oficiales son... bueno, son peligrosas, contienen datos confidenciales".

"Tiene una... cualidad premonitoria. Tal vez necesitaba perderlo para que empezara el gran derramamiento de sangre...".

"¿Tenía que perderlo para que empezara el derramamiento de sangre? ¿De qué está hablando?".

"Predico el mensaje".

"¿Y si profetiza y hace un inventario exhaustivo?". Señala las notas ruinosas. "Debería hacer balance de todo. Las notas oficiales contienen nombres de informantes, incluso de agentes encubiertos. Si algo ha caído en manos de los adversarios de la MCR, sí puede que haya derramamiento de sangre".

"No sé".

"Ni yo...". Señala las notas ruinosas. "Debería hacer balance de todo, asegurarse de que está todo ahí. Las notas oficiales contienen nombres de informantes, incluso de agentes encubiertos. Si parte de ella ha caído en manos de los adversarios de la MCR, sí puede que haya derramamiento de sangre".

"Tiene una... cualidad premonitoria. Percibo vibraciones oscuras. ¿Quizás debía perderlo?".

"¿Tuvo que perderlo por las vibraciones oscuras? ¿De qué está hablando?".

"Estoy bastante seguro de que alguien, quizá yo mismo, lo tiró por el retrete de mi habitaicón del hostal. Huele igual". (Tocarte la nariz).

"Vale, bien". Hay un momento de silencio. "¿Pero por qué?".

"Ya... todavía no me apetece hablar de eso".

"Vale, no hay problema". Se da la vuelta para empezar a organizar sus propias notas... dejándote a ti con las tuyas.