Conversación · Joyce Messier

"¿Cómo podría olvidarlo?". Ladea la cabeza.

"Uno de esos hechos es dónde está mi placa".

"Esperaba que lo de su problema fuera algo retórico, inspector. Una técnica de interrogatorio".

"No, no lo es".

"Comprendo su problema tan inusual, señor. Y le creo. Pero no podré compartir información confidencial hasta que no haya visto su placa".

"Entiendo los dictados del protocolo, señora, pero... ¿no hay manera de evitarlo?".

"Me temo que no, teniente. Son órdenes de mis superiores...".

Un momento: es una negociadora profesional. Debería estar abierta a algún tipo de acuerdo mutuamente beneficioso.

Es una negociadora profesional. Debería estar abierta a algún tipo de acuerdo de beneficio mutuo...

"Ojalá lo fuera".

"Tal vez lo sea. Pero también es cierto que no recuerdo dónde está mi placa".

¿Por qué culpar a un artista?

Porque todo sabemos que no se puede confiar en ellos. Son casi tan malos como los payasos.

"Hace poco sufrí un inusual episodio médico. Mi placa perdida está relacionada con ello".

"Ya veo...". Parece cada vez más preocupada. "¿Me está diciendo que perdió su placa en el transcurso de ese episodio?".

"Es posible. Después de una noche de borrachera perdí todos los recuerdos de mi vida y del mundo".

"Oh, cielos...". Suspira con compasión y una pizca de tristeza. "Supongo que esto explica algunos de los giros más curiosos de nuestra conversación".

Debe haberlo sospechado desde hace rato.

"Como ya he dicho, señora", interviene el teniente, "su técnica puede ser muy poco convencional. Pero es un agente de la MCR".

"Por supuesto. Lo comprendo. Pero me temo que no puedo compartir nada más hasta que haya visto su placa...".

"No obstante," dice con un toque de pesar, "no es cosa de mis sentimientos. Hay que considerar el protocolo. Me temo que no puedo decir nada más hasta que haya visto esa placa".

"Oh, cielos...". La mujer suspira con confusión y una pizca de tristeza. "¿Sufre algún tipo de amnesia encefalopática? Ni siquiera sé qué decir...".

"Por ingenuo que parezca, le creo... No puedo ni imaginar qué ganaría fingiendo tal problema".

"Que yo sepa, hasta podría habérmela comido. No recuerdo nada. Ni de este mundo ni de esta ciudad... Nada".

"Mmm... sí".

"No le oigo, querido. Hable más alto, por favor".

"Unas cuantas cosas, me temo...". Se queda un momento en silencio contemplando algo.

Líneas de expresión surcan su frente, pero es más que preocupación. En sus ojos hay un rastro de... ¿Eso es culpa?

"La información que voy a compartir con usted incluye secretos comerciales confidenciales. Por el bien de mi compañía, me veo en la obligación de preguntarle su nombre y número de placa".

"Por supuesto, señora. Deberíamos habernos presentado...". El teniente le entrega un trozo de plástico azul. "Soy el teniente Kitsuragi, de la comisaría del distrito 57...".

"Me llamo Harrier Du Bois, de la comisaría 41. Aún no tengo placa".

"Es un placer conocerle, Harry... ¿Qué le pasó a su placa?".

La conversación se torna incómoda. A la mujer no le ha gustado este giro de los acontecimientos.

Lo más probable es que la haya robado algún artista. Es mejor culparlos a ellos. Todo el mundo sabe que no se puede confiar en los artistas.

"La cuestión es que... no tengo una placa en este momento".

"¿Qué pasó con ella, inspector?".

"¿Por qué es necesario?".

"No puedo ir por ahí dándole información confidencial a extraños. He firmado un contrato".

Pero ella sabe que eres policía.

"Soy el teniente yefreitor segundo Harrier Du Bois, de la comisaría 41". (Mostrarle tu placa).

"Encantada de conocerlo, teniente". Inspecciona el trozo de plástico azul con las difusas perlas verdes de sus ojos examinándolo de izquierda a derecha.

"Y este es mi colega de la comisaría del distrito 41, el inspector Du Bois". Espera a que le muestres tu placa.

"En realidad, creo que no tengo mi placa...".

"Oh. ¿Y qué le pasó, inspector?". Se la devuelve al teniente.

"Mi placa. Sí. Por supuesto. Mi placa, la que siempre llevo encima".

Te mira expectante. Entonces se da cuenta de que...

"Y este es mi colega de la comisaría del distrito 41, el inspector Du Bois". Te señala. "Me temo que Harry no cuenta con su placa en este momento, pero confío en que la mía sea suficiente".

"Ah. ¿Qué le ha sucedido a la suya, inspector?". Devuelve la placa al teniente y se vuelve hacia ti.

"Y este es mi colega de la comisaría 41". Espera a que le muestres tu placa.

"En realidad, creo que no tengo mi placa...".

"Qué curioso". Le devuelve la placa al teniente y se vuelve hacia ti. "¿A qué se debe eso, inspector?".

"Mi placa. Sí. Por supuesto. Mi placa, la que siempre llevo encima".

Te mira expectante. Entonces se da cuenta de que...

"Y este es mi colega de la comisaría 41". Te señala. "Me temo que en este momento no tiene su placa. Espero que la mía sea suficiente".

(Mostrarle tu placa). "Por cierto, he encontrado mi placa".

"¡Vaya, enhorabuena!". Inspecciona el plástico azul. Sus ojos lo surcan de izquierda a derecha.

Rápida y observadora. Como una impresora electrónica.

Está memorizando tu número de placa.

Te la devuelve. "Encantada de conocerle, teniente yefreitor segundo Du Bois. Me alegra ver a un hombre de tan alta cualificación, pues la situación es precaria".

Las algas gotean de la placa en tu mano. Huele a pescado. "¿En qué puedo ayudarle, teniente yefreitor segundo?".