"¿Sabes qué? He encontrado algo incriminatorio".

"De acuerdo. Siguiente pregunta".

"¿Por qué no? Entretenme un rato; no tengo nada que ocultar".

"¿Y qué hacemos ahora?". (Terminar con el interrogatorio).

"Nada", reponde cortante. "La investigación ya está hecha. Salgan de Martinaise y vuelvan a la comisaría que les corresponda".

"Gracias, pero creo que nos quedaremos por aquí un tiempo. Ciertos elementos no terminan de encajar, Titus". El teniente cierra el cuaderno.

"Dada mi experiencia, sé que la gente no confiesa asesinato en primer grado a la primera de cambio. Ni siquiera tratándose de responsabilidad de grupo. Lo investigaremos".

"Pues buena suerte". Coge otra cerveza. "Ya hemos compartido todo lo que un poli de alquiler merece de parte de los agentes de la ley de verdad. Tenéis suerte de no haber recibido una paliza".

¿Poli de alquiler? Así que ese es el tema. No os ve como iguales.

Pasa de sus juegos. Ahora que los conoces en persona, estudiar las huellas del patio debería resultar menos complicado.

¿Poli de alquiler? Así que ese es el tema. No te ve como un igual.

"Sí, corre a tu casa, poli de alquiler". Coge otra cerveza. "Los agentes de la ley de verdad no tenemos nada más para ti. Tienes suerte de no haber recibido una paliza".

"Nada", responde cortante. "La investigación ya está hecha. Vuélvase a Jamrock, a la comisaría que le corresponda".

"¿Por qué lo habéis matado?".

"¿Por qué?", masculla entre dientes. "Porque era una escoria de mercenario. Y además se pasó de la raya. En mi barrio".

"Me alegro de haberlo aclarado".

"Yo también. Y ahora... ¿por qué no te vas de mi barrio cagando leches?".

No, que le folle un pez. Esa furia homicida no surge de la nada. Ataca de nuevo: ¿por qué cojones lo hizo?

¿Mató al mercenario por pasarse de la raya? ¿El señor Titus es un fascista o qué? No, señor, no lo es. Indaga hasta el fondo. Pregunta de nuevo.

Infinitas líneas separan la vida de la muerte. ¿Qué límites se han cruzado? Los hombres como Titus no matan a la ligera sin una buena razón. Pregúntale de nuevo.

No es un tío que pierda la compostura, al menos no a tal nivel. La víctima se pasó más de cuatro pueblos. La situación tuvo que ser crítica. Pregúntale de nuevo por qué lo hizo.

"Entonces, ¿por ser mercenario?".

"Y por pasarse de la raya", repite con la mandíbula apretada como un cepo.

"¿Qué tipo de mercenario?".

"Uno de esos que aparecen cuando montas una huelga. Uno experimentado, además. El olor a Co Hoi y a semenés se percibía a la legua; un exmilitar de las Fuerzas Especiales de Oranje".

"Una bomba de relojería". El hombre extiende los brazos. "¡Aquí, en nuestro bar!".

A este le escuece en especial que viniera por aquí.

"No tengo pruebas, pero sé que lo enviaron los de Wild Pines. Suelen contratar a ese tipo de escoria. Pasa en todas las huelgas de aquí a Samara".

"Vale. Aparte de sus crímenes contra el código del karaoke, ¿qué es lo que hizo mal?".

"¡¿Mal?!", ruge. "Acosaba a las mujeres. Violó a una. Atosigaba a los trabajadores. Amenazó con matar a unos cuantos como advertencia...". Se limpia los esputos de la boca.

De la violación al acoso y de ahí a las amenazas... una atenuación un poco extraña.

Se arrepiente de haberlo mencionado y espera que se te olvide.

"... que nos iba a matar a todos como no abriésemos las puertas y dejásemos entrar a los esquiroles". Se cruje los nudillos. "Eso fue antes de empezar a frecuentar este sitio".

"Sí, dijo que este era su 'bareto favorito', ¡y empezó a venir todas las noches! Bebía, tonteaba con las chicas... agarró a una de las nuestras, que estaba cantando en el karaoke. ¡Ahí mismo, en el escenario!".

"¿Agarró a alguien?". El teniente trata de asimilar con claridad el chorro de información.

"Sí, la chica esta estaba cantando... una chica guapa y jovencita. Apenas llega a la segunda estrofa de 'Lover Lake' y el cabrón ese llega, la agarra de las piernas y se pone a gritar...".

"'¡A ver tu chochete! ¡Enséñamelo!'. Luego una botella de vino le impacta en la cabeza ¡y ni siquiera se inmuta!". Sacude la cabeza incrédulo.

"Voy a preguntarlo una vez más: ¿a quién violó el difunto?".

"Titus, no respondas. Ya has cooperado bastante".

"Que te den, madero. ¡Ya ha pasado por bastante como para que vengas tú a agobiarla! Lo último que le hace falta es avergonzarla más".

"¿Qué dice de vergüenza? Si alguien ha sufrido una agresión sexual, tenemos que...".

"¡¡¡Tenéis que iros a tomar por culo!!!". Oyes cómo cruje la lata de aluminio al estrujarla con su manaza. "Estoy hasta los huevos de daros tantas explicaciones. ¡Está muerto! ¡No hay más!".

La mujer se vuelve hacia ti con calma. "Queda patente que estos señores tienen un límite. Hago lo que está en mi mano porque la situación sea civilizada, pero...". Niega con la cabeza lentamente.

Quiere decir que va a ser por poco tiempo.

Es verdad. Era ella la que los tenía atados en corto.

"Tengo que hablar con la víctima".

"¿Vergüenza? Qué chorrada. Tengo que hablar con ella".

"¿Era la misma chica que sufrió la violación?".

"¿Estás sordo o qué? Mi colega te está hablando. Él se encargó de eso. Sacó a la chica de aquí antes de que la cosa pasara a mayores".

"Sí, Eugene y yo la sacamos. ¡¿Estás sordo o qué?!", repite como un loro.

Aquí pasa algo raro.

No parece que quieran hablar de la violación que ha mencionado Titus. ¿Por qué no? Es una acusación muy grave. Suéltales la lengua.

"Ya, pero entonces, ¿a quién violó? Es una acusación muy grave".

"No". Hay un momento de silencio. "No vas a sacarnos ningún nombre. Es un asunto de Martinaise y no lo voy a discutir con unos payasos como vosotros".

A pesar de la negativa, puedes colar una pregunta más.

No hay nada que puedas hacer por ahora. Es un 'no' rotundo.

"De acuerdo. Volvamos al hombre al que habéis matado...". (Concluir).

"¿Qué pasa con él?".

"¿Agarró a alguien?".

De repente se le nota más inquieto. Se arrepiente de haber mencionado la violación.

"Vale, pero exactamente, ¿qué es lo que hizo mal?".