"¿De qué estás hablando, chiflado? No hay ningún octavo. Somos siete y estamos todos…

"¿De qué estás hablando, chiflado? No hay ningún octavo. Somos siete y estamos todos presentes". Te evalúa.

"¿Quieres ser tú el octavo o qué? ¡No buscamos más peña!". Sacude la cabeza.

"Jefe, la verdad es que lo hemos estado hablando, y pensamos que a lo mejor ella...".

Este Glen quiere ficharla... la respeta de verdad.

Umm… ¿ella? Así que sí: hay un octavo Hardie... y es una chica.

"¡Cierra la puta boca, Glen!", ruge. "¡Aquí el que habla soy yo! Di, ¿qué coño quieres, madero?".

Si ni siquiera te da oportunidad a tirar de ese cable es que debe ser una buena pista. Y parece que el teniente piensa lo mismo...

"A ver si lo he entendido bien... hay un octavo chico de Hardie y no es un 'él', sino 'ella', ¿y usted no quiere hablar del tema?".

"Eso es: no vamos a hablar del tema. Es un asunto privado de los Hardies, no tiene nada que ver con tus mierdas. Y...". Señala al teniente.

"Aquí no sois polis. No vayáis en plan metomentodo si no queréis acabar con una bala en la cabeza. Os tengo vigilados".

"Bien... nos vigilamos mutuamente". El teniente se ajusta las gafas. "¿Su pregunta, agente?".

Cree que no tiene sentido seguir presionando. Esto ya es una victoria. Tarde o temprano sabremos más sobre el octavo Hardie.

Si no te deja proseguir, es que tiene que ser una buena pista.

"Lo siento, jefe...", gimotea el rubio.

¿Ella? Así que sí: hay un octavo Hardie... ¿y es una chica? ¿Quién podría ser? ¿Elizabeth, la jardinera?

Empezando por la derecha: talla 44. Rubio, treinta y pocos. Desbordante masculinidad.

Quiere que el mundo sepa lo machote que es: masca tabaco y se cruje los nudillos. ¿A quién más tenemos por aquí?

Sentado a su derecha: botas de trabajo estándar, talla 45 o 46. El más viejo de la sala, rondará los cincuenta y tantos. Callado, fumador.

Tose una barbaridad.

En la mesa de enfrente: botas de trabajo con clavos, talla 43. Tatuajes pandilleros. Mesqueño o saramiriciano. Treinta y tantos o cuarenta y pocos.

Pasó sus años mozos en Villalobos, unas viviendas de protección oficial en el distrito de Jamrock. Hubo encarcelamientos. Difícil saber algo más... la tinta se desvanece.

Y luego... botas de trabajo estándar, puntera de acero reforzada, talla 46. El macho alfa. Espalda ancha y cadera estrecha. Gorra de rugby, mitones y numerosas cicatrices; ronda la cuarentena.

El símbolo de su chaleco dice 'Club de remo'. Justo debajo, en un parchecito, pone: 'T. Hardie, capitán'.

En la esquina del fondo: botas de trabajo estándar, puntera de acero reforzada, talla 44. Cuarenta y algo; bebida sin alcohol. (Entrecierras los ojos). ¿Eso es una púa?

¿Y el bajito?

Talla 41, pisada ligera. Pues no, no era un crío, sino un adulto con cara de rata. Mirada llorosa y mezquina; le faltan las dos paletas.

En el centro, jadeando y resollando: un tipo enorme, talla de pie 46, surcos profundos. Probablemente llevara a cuestas a la víctima. De por sí ya pesa 130 kilos; súmale al hombre con la armadura y sobrepasamos con facilidad los 220.

Menudo tufo. A pesar de llevar las botas puestas, percibes el pestazo de sus pies.

En conclusión: estos siete son los protagonistas de la escena del crimen. Las huellas son suyas, pero hay una discrepancia.

Ruby ha desaparecido, obviamente.

Sí. Ruby, la dama del volante narcotraficante. Ya no tiene sentido seguir negándolo. Es la hora de las preguntas...

Exacto. Pero esto no te pilla de nuevas. Llevas ahí plantado como cuatro segundos, sin abrir la boca... va siendo hora de actuar.

Uno de ellos esta ausente. ¿El de la suela extraña?

Exacto, la dama del volante desaparecida que dirige el tráfico de drogas. ¿Implica eso que los Chicos de Hardie están involucrados?

¿Estos rufianes? Sin duda.

Tal vez. Pero, oye... llevas ahí pasmado como cuatro segundos, sin abrir la boca. Es buen momento para acribillarlos a preguntas... ¿Dónde está el octavo Hardie?

"¿A ti qué coño te pasa, tronco?". Titus te mira fijamente con la cabeza ladeada.

No necesariamente. Puede que la dama del volante mantuviera el tráfico de drogas en secreto.

Eso encajaría con lo que nos contó Joyce, pero no quiero dar nada por hecho.

Puede que todo el sindicato esté involucrado. Incluso puede que Martinaise al completo... (Mirar alrededor con suspicacia).

Falta uno. ¿El de la suela rara?

Exacto. Llevas ahí plantado unos cuatro segundos sin abrir la boca. Acribíllalos a preguntas... ¿dónde está el octavo Hardie?

¿Dónde?

En su cuello. Olvídalo. No es importante.

Llamemos a este 'El Músico'.

Tiene una quemadura simétrica en el cuello. Recuerda a las letras Los Los. ¿Habrá intentado quemarlas y dejar toda esa vida atrás?

"No, no, no", Titus se señala a sí mismo. "¡La vista aquí! Si tienes asuntos con mis chicos, tienes asuntos conmigo".

Se ha percatado de tu intención de analizarlos a todos.

Ahora observa cómo la cagan los demás por pasarse de la raya.

"¡Eso, si te metes con los Hardie, te metes con Titus Hardie!", grita el flacucho de la cara de rata al que le faltan las dos paletas.

¡Sí, se pasarán de la raya solo por complacerle! Son del estilo. Y ahora este tío va a...

"Relájate, Dennis, nadie se ha metido contigo todavía", responde el cuarentón de la esquina con la púa colgada al cuello.

… aprovechar para tirarle una pulla a su colega. Se viene...

"Eso, Dennis, cálmate", el rubio de treinta y pocos concuerda. "Nadie se está metiendo contigo, puto idiota".

"Deja que Dennis se divierta, tío. No nos importa". Te percatas de los tatuajes de pandillero; este hombre tiene pinta de ser mesqueño o saramiriciano.

Este sabe como seguir el juego. Se calienta rápido, pero no hay que tomárselo a la ligera. El último es un poco la oveja negra...

"Eso". El gordinflón deja escapar una risita. "Ni siquiera se han metido contigo todavía, Dennis".

"Calma, chicos. Tenemos compañía", Titus le pone fin a la situación. "Veamos qué trae al poli por aquí".

Demasiado tarde para impedirlo. Ya los tienes a todos... incluso al viejo barbudo, que ha sido lo suficientemente inteligente para fumar en vez de darle a la sinhueso.

¿El viejo barbudo?