Conversación · Titus Hardie

"Analicé las pruebas y todas te señalaban a ti. No es nada personal".

"No piensas mucho, ¿verdad?". Te mete su enorme índice en la cara.

"Mira, lo siento mucho. No debí haberlo hecho. Por favor, perdóname".

"¿Qué va a pasar ahora con los chicos de Hardie?".

"Primero, bsuquemos a Dennis...".

"Voy a encontrar a Dennis", interrumpe. "Voy a encontrarlo y luego voy a matarlo".

El tono de la afirmación es muy natural, como si hablase de comprar el periódico en su paseo diario por la cuidad.

"Justicia de la fronteriza...¡Me gusta!".

El teniente mueve la cabeza pero no dice nada.

Adelante entonces. A lo mejor solo le rompen las piernas.

"Mhm", asiente sin prestar atención. "Estamos cazando a esa rata... que se sepa lo que les pasa a los cobardes. Y luego...". Piensa durante un momento.

"Creo que pasaré revista a los miembros del sindicato. Seguro que hay algunos compañeros con ambiciones a los que nada les gustaría más que avanzar en la socialdemocracia reventando cabezas".

"Puede que incluso le pregunte a Tibbs si está cansado de cambiar ventanas y si quiere divertirse con su hermano". Hace una pausa. "De todas formas, no te preocupes... mientras Titus Hardie se tenga en pie, habrá Chicos de Hardie".

Tiene razón. Los números son reemplazables. En una organización con miles de hombres, hay muchos dispuestos a engrosar sus filas.

"Eso no va a hacer que vuelvan...".

"Tu chico, tu responsabilidad... haz lo que creas más conveniente".

"¿Alguna idea de lo que debería hacer ahora?".

"A juzgar por lo que veo...". Mira tus vendajes. "Sugiero que te arrastres hasta una cama con una botella de whisky en una mano y una buena teta en la otra".

"Sí, pregunta por Monica en Jamrock. Tiene un don para hacer que los hombres se olviden de sus preocupaciones. El par de ubres más grande de todo Revachol".

"O ve a visitar a tu compañero al hospital. He oído que el disparo que le metieron pintaba mal".

"No tenemos tiempo para esta mierda de lloriqueo", interviene de repente el chico. "Cunn y Cerdo están de caza. Tenemos un caso que resolver".

"¿Cunn y qué-cojones ahora?". Se queda mirando a Cuno, rascándose la cabeza.

"Tranquilo E, deja al chico en paz. Este es un día de luto y no quiero que se convierta en un circo... tú persigues al chico, el chico te llama m***n. Esa mierda sobra".

"De acuerdo". El hombre bebe unos sorbos de leche.

Cuno también guarda silencio.

A la mierda, les dejo que tengan su día, piensa Cuno. No tiene que ser ningún circo. Cuno solo estaba diciendo que tenemos que resolver esta mierda...

"La hostia, ambos tenéis pinta de que os vendría bien algo de compañía femenina en este momento".

"Gracias por su consejo, Eugene. Y a usted también, Alain. Siempre agradeceré el buen uso de la expresión ubres".

Le hace mucha gracia el cómo estos tipos se encasillan de tal forma.

"De nada, gafotas", la respuesta de Titus es completamente sincera. "Me caes bien".

"Hasta la vista, compañeros. Portaos bien para que no tenga que volver por aquí". [Irte].

Te saluda llevándose dos dedos a la frente.

"Ahora debes cuidar de ti mismo, madero", dice con una cálida sonrisa. "La muerte te pasó de largo hoy, pero los hombres no suelen tener esa suerte dos veces".

"Madero loco". Te mira y asiente. "Buena suerte en Jamrock. Las cicatrices son los mejores tatuajes, o eso dicen".

"Gracias por involucrarte, tío. No muchos polis hubieran saltado a la línea de fuego, pero tú lo hiciste".

"Y si alguna vez sientes que el uniforme te queda ancho, tengo algunas vacantes. Serías todo un Chico de Hardie, madero".

Y el propio Titus Hardie sería un buen agente. Este hombre ha nacido para liderar.

"Adiós, Titus". [Irte].

"A la MCR le vendría bien un hombre como tú, Titus. Piénsatelo".

"Lo haré, madero. Lo prometo". Deja su lata. "Ahora lárgate, que los Chicos de Hardie tienen que llorar y beber".

"No se pase con la bebida. El peligro no ha pasado. Este pueblo le necesita en pie".

"Bien dicho, gafotas". Hardie mira su cerveza. "Esta noche mantendremos el volumen consumido por debajo del 12 %".

"Vete a la mierda, gilipollas, ¡¿no ves que estamos de luto aquí?!".

"Dios, ¿por qué sigues aquí...?". Ahora está como una cuba. "Me pone enfermo ver a polis merodeando por aquí".

"Y también me equivoqué con lo de tu pollón... ni pollón ni leches". Mira decepcionado a su cerveza.

Al ver cómo te aproximas, el hombre magullado aprieta los puños.

"Cuidado. Parece que por aquí tenemos un problemilla". Te hace un guiño cómplice.

"Esos tipos son lo que Cuno llama el ejército m***a", susurra. "Se las dan de mu' importantes".

Odia a los chicos de Hardie con todo su ser. El dejar de meterse speed desde hace unos cuantos días no ha cambiado el hecho. Que Titus lo ignore tampoco ayuda.

"Tú, pedazo de mierda babosa...". Te escruta. "Tienes suerte de que te hayan disparado, porque ahora mismo me encantaría hacerte pedazos, pero...".

No supo apreciar que lo culparas por el asesinato... pero lo más probable es que luego le salvaras el culo, por lo que dice.

"A la vista de tu...", busca la palabra adecuada, y la encuentra, "osadía... incluso estoy dispuesto a perdonar el hecho de que hayas intentado endosarnos un asesinato".

"Supongo que lo que intento decir es que... gracias por intervenir, colegas. Muy valiente por vuestra parte". Te tiende la mano.

"La cosa está mas tranquila ", afirma con excesiva autoridad.

Está tan orgulloso de sí mismo que te sientes obligado a creer que él ha calmado la situación.

La mano de Titus está medio escayolada y cubierta de moratones. Aun así, esta descomunal mole de hombre se alegra de estar vivo.

(Estrecharle la mano). "No hace falta que me des las gracias. Me limito a cumplir con mi trabajo".

"¡Bueno, salud de todos modos, madero!". Levanta su botella de whisky en señal de saludo.

(Estrecharle la mano). "Causé furor en aquella mierda, eh".

"El Dick Mullen hasta arriba de esteroides...". En su rostro magullado se dibuja una sonrisa triste. "A Glen le habría gustado que hubieras llegado a... no importa".