Conversación · El desertor

"E-el...", farfulla el hombre. Luego suspira.

No. No es eso.

"E-el...". Farfulla el hombre. Después, otro suspiro.

"¿Cómo? Pero cómo... Si era to enorme". Empuja al hombre suavemente: "¿Cómo?".

"Hablé con el fásmido. Dijo que lo está destruyendo".

"Debería ser más cauteloso, inspector. ¿Está seguro de que no está teniendo efecto sobre usted?".

"Quizás. De todas formas, solo está intentando permanecer invisible. La degradación es un efecto secundario".

"Una corazonada de que puede estar en lo cierto. La exposición a largo plazo a algo así podría resultar neurodegenerativa. Por favor, tenga cuidado cuando se acerque a especies desconocidas en el futuro, inspector".

"Bajo ningún concepto. Solo estaba hablando con él".

"¿Está seguro? Estuvo mirándole durante bastante tiempo. Casi como si estuviera hipnotizado". Piensa. "¿Estaba hipnotizado?".

"Que hablaste... ¿eh? ¿Seguro que no te afectó de alguna forma raruna? Estabas como hipnotizao".

"A lo mejor. De todas formas, solo está intentando pasar desapercibido. La degradación es un efecto secundario".

"Ya, tío... no sé. No sé qué coño significa degradación. Y lo de acercarte a esa cosa y quedarte mirándola cinco minutacos... Menudo poli más zumbao".

"De ninguna manera. Tan solo estaba hablando con él".

"Sí, claro, tan solo hablando. Estabas enfrascao en alguna clase de trance de mierda".

"Esa es otra...", lo mira con lástima. "El vejestorio no pudo aguantarlo. Ha sío demasié".

"Está decrépito y tiene los sesos fritos. Esta mierda no es nueva pa Cuno... es como después de pegarse una juerga de tres pares de cojones. El viejo del Cuno...". Se detiene a mitad de frase.

Parece ajeno a la pregunta. Las olas chocan lentamente contra el fuerte marino, al sur.

"V-v-v-v-ver...". Mira fijamente a los juncos y se queda callado.

"¿Sr. Dros?".

El hombre no responde. Su mirada continúa embotada; ojos negros vidriosos y a punto de escapar de sus cuencas. Le tiembla la mandíbula.

Con miedo y nostalgia.

Como un adicto de alguna sustancia horrible.

Chasquear los dedos frente a su cara.

Le recorre un ligero escalofrío seguido de la nada. Sus manos tiemblan y su respiración se ralentiza.

"Está experimentando algún tipo de inmovilidad psicomotora". El teniente lo inspecciona con delicadeza. "Las buenas noticias son que esto soluciona nuestro problema de transporte. ¿No es así, Sr. Dros?".

La boca temblorosa parece suspirar.

"Entre esto y el neumático roto que utilizaba como barco creo que sería seguro dejarle aquí mientras vamos a buscar ayuda. Me temo que lo primero será encontrar un médico".

El chico agita la mano delante de la cara del anciano.

La boca temblorosa parece suspirar. No hay ninguna otra respuesta.

"Sí, se ha quedao frito. Deberíamos llevarlo al matasanos. Buenas noticias: nuestro problema del bote y los cerditos está solucionao. No irá a ninguna parte. Está aquí atrapao".

"¿Sr. Dros?".

La boca temblorosa parece suspirar. Eso es todo. Lo has frito.

Pasar la mano por delante de su cara.

Tocarle el hombro con cuidado.

El chubasquero de plástico es grueso al tacto. Un ligero escalofrío recorre al hombre. Al margen de eso, no hay más reacción. Parece pequeño y frágil.

"¿Sr. Dros?".

"Le dejaré en paz por ahora". [Irte].

No hay nada. Para él solo quedan los juncos. Los juncos y la devastación.

"Está ahí, ¿puedes verlo?". (Señalar).

"N-n...". No termina la frase. El único sonido que produce es una única letra. Sus manos están adormecidas y las mira fijamente.

Nada'. Eso es lo que intentaba decir.

"Señor, ¿cómo es que no puede ver al fásmido?".

"¿Lo ve ahora?". (Señalar al fásmido).

"V-v-v-ver...". Mira fijamente a los juncos a donde apunta tu dedo.