Conversación · Cuno

"Está bien pensar en Lilienne".

"No es mala piba", de repente al muchacho le sale un gallo al hablar. "Es decir... entre tanto vejestorio y putos tajaos, ella es la única que no es un ojete con patas. Ella mola".

Parece que el chico siente debilidad por Lilienne.

¿Está pillado por Lilienne?

No le preguntes por eso. Los chicos de su edad pueden mostrarse bastante susceptibles con estos temas.

"¿Qué hiciste allí?".

"Cuno se traía entre manos algunos trapicheos en el vecindario. Hacía caja... pero ya no". Golpea a algo invisible en el aire. "Ahora Cuno es un cerdo legal".

Seguramente estaba recogiendo chatarra o robando todo lo que no estuviera clavado al suelo.

"¡Vamos!". [Irte].

"¿Qué pasó con tu cosa esa de arte?".

"¿Langostaburgo?". Traga. "Cuno pasó de esa mierda porque es un pordiosero de mierda y tiene el seso frito".

Un momento de autocompasión verdaderamente excepcional.

"Más te vale no hacer puto llorar al Cuno con el rollo del arte, ¿vale? A cambiar de tema, que el Cuno ya no hace esas mierdas. A tomar por culo, que le den a to".

"¿Dónde te has dejado a Cunoesse?".

"Cuno pasa de hablar de esa mierda". Surge un momento de silencio contemplativo. Casi mira a su espalda.

Esa es la mirada de un hombre que sabe que tendrá que guardarse las espaldas el resto de su vida.

"Esa mierda tóxica ya no tiene na que ver con Cuno".

"Hace poco he tenido unos temblores extraños. Y algo como... ¿visiones? ¿Te resulta familiar?".

"Pues ya te digo, cerdo. Cuno siempre acaba hecho un cacas después de meterse speed". Su tono es paternal. "Tienes que medicarte esa mierda".

"Bueno, últimamente me he pegado bastantes juergas...".

"Tienes que darle al Magnesolam cuando te bajes del tren, cerdo. Cuno siempre le da al mag pa recargar".

"¿Mag?".

"Magnesio, cerdo".

"No, es algo más que eso. Es como si la ciudad me hablara".

"Oh, a Cuno no le va esa mierda alucinógena... es para nenazas".

"No creo que tenga nada que ver con las drogas...".

"Si quieres darte un buen viaje, tira pa la costa, a la vieja iglesia, donde van los yonquis a pasar el rato".

"Diles que Cuno te envía. Ellos lo entenderán".

"Un puto insecto palo gigante...".

"Cuno sale a escena". Mira a su alrededor con los brazos en jarras.

"La puta isla da un canguele de tres pares de cojones. A Cuno nunca le ha hecho mucha gracia".

"Habla con Cuno".

"Bueno, pues ya hemos trincao al momio cabrón". Susurra el muchacho con los ojos a punto de salírsele de las órbitas por la emoción.

"Todavía tenemos que trasladarlo, pero... sí. Lo tenemos".

"Le hace a uno sentirse orgulloso de ser un cerdo", responde el chico. "Oink, oink".

"¿Crees que lo hizo?".

Esboza una pequeña sonrisa torcida. "Joder cerdo, está deseando vacilar de cómo lo hizo. Haz que lo escupa. Cuno te cubre".

"¿Cómo crees que está yendo el interrogatorio?".

"Bien". Asiente. "Va de puta madre". Se inclina hacia ti. "Pero córtate un poco con las hostias que te das, ¿vale? Que parece que no tenemos na contra él".

¿Has oído eso? Se cree que sois íntimos...

"Estoy intentando hacerle confesar...".

"Ya, Cuno s'a dao cuenta. Tú puedes. Piensa también...". Se restriega la nariz. "... en las otras mierdas que hizo. Cuno se huele que es un matarife".

"¿Qué puedo decirle para sacarle una confesión?".

"Está metío en alguna mierda de guerreros antiguos. Mierda de odio. Haz que hierva. Presiónalo, con... mierdas con segundas. Al estilo cerdo".

Por supuesto... ¡¿por qué no pensaste en eso?! Mierdas con segundas. Al estilo cerdo.

"¿Qué me estoy perdiendo? ¿Qué es lo que no he hecho?".

"Además, el arma". Se rasca la cabeza. "Lo que Cuno no pilla es por qué todavía no la has cogío y le has pegao un tiro".

Bien. Habla con él, atrápalo con planteamientos demostrativos y luego presiónalo con las otras acusaciones. Es una buena idea.

"Bueno. Ahí está el arma", dice rascándose la cabeza... "Lo que Cuno no pilla es por qué todavía no la has cogío y le has pegao un tiro".

"Podríamos volver a echar un ojo en la minitorre, donde estaba la cama". Se sorbe los mocos. "A ver desde dónde disparó a mi espantapájaros. Mierda balística d'esa. Estas mierdas tendrías que saberlas, cerdo".

Muy buena, Cuno. No tiene por qué sostenerse ante el juez. Limítate a establecer una línea de visión y él solito hará el resto.

"No hemos hecho la mierda balística esa". Se sorbe los mocos. "Vayamos a ver desde dónde disparó a mi espantapájaros. Estas mierdas tendrías que saberlas, cerdo".

"¡Me estoy hostiando para tener ideas!".

"Sip, Cuno s'a dao cuenta", dice el chico con seriedad. "Es una mierda de matarife muy chunga. Deberías dejarlo... es raro de cojones".

"De acuerdo, hagámoslo". [Irte].

"Cuno está en el partido. Hagamos esta mierda, cerdo". Susurra entusiasmado.

"Cuno está en el partido. Hagamos esta mierda, cerdo". Susurra entusiasmado.

Cuno no dice nada; se limita a mirar fijamente por la ventana. Estás solo.

Algo te dice que esto va a ser un viaje complicado.