Conversación · Cuno

El rostro de la chica emerge de nuevo por encima de la valla, lo justo para tener contacto visual con Cuno.

No sabe si alegrarse porque Cuno se haya convencido finalmente del patetismo... o preocuparse más si cabe por el uso continuado de la primera persona del singular. Cuno es Cuno. No yo.

"Bueno, ahora que nos hemos entendido, será mejor que me vaya". (Concluir).

"De toas formas... ¿qué coño intentan atrapar?", pregunta antes de que te vayas. "Con las trampas, digo".

"El fásmido insulíndico".

"Mhm...", masculla para sí mismo.

Reconoce el nombre.

"Espera, ¿sabes lo que es? ¿El fásmido insulíndico?".

"Las perras se piensan que Cuno es gilipollas...". Dice malhumorado. "Vete de una puta vez, Cuno está cansao de esta mierda".

A medida que te alejas, notas su habitual porte de gallo de pelea relajándose. Como un reloj de cuerda que va perdiendo fuelle.

El silencio se instaura entre los dos niños. No se dicen nada el uno al otro, ni siquiera se miran.

"Nos vemos, Cuno".

"Aire. A cagar al monte...", dice sin estar convencido del todo. "Cuno está quemao de esta mierda".

"No es asunto tuyo". [Irte].

"Sí, eso, pírate".

"Cuno y yo ya hemos hablado de esto. Le prometí que no lo haría".

"¡No te creo!". El diablillo desaparece por completo tras la valla.

No decir nada.

"Eso dependerá de las decisiones que tomes, jovencita".

"Un momento, ¿he oído bien? ¿Has dicho 'soy'?".

"Cuno parió a Cuno. ¡Cuno dice lo que le da la puta gana! Aquí no hay reglas, cerdo". Se acerca un poco...

"Digo 'yo' cuando me sale del nabo y 'Cuno' tres cuartos de lo mismo. Cuno es libre. Cuno es libre pa matarse si le da la puta gana, perra".

Es lo que suele hacer cuando las cosas se ponen tensas.

"Eso es genial, Cuno. Hacer arte mola".

"¡¡¡Oh, dios mío, Cuno!!! ¡Te va a volver patético como en... tres segundos! ¡No te dejes, Cuno!".

"Ciudad Furia parece un sitio guapísimo".

"Cuno, hasta el cerdo quiere ayudarte...", se lamenta. "Fíjate si será patético. Por favor, no lo digas. No digas que eres...".

"¿Un artista?". El chico saca pecho. "¿Y qué pasa si soy un artista...? ¡Eh! ¡Atención todos! ¡Ahora soy un puto artista!".

"A ver, chavales, centraos. Yo solo quería saber...".

"Te faltan luces pa esta mierda. Nadie tiene tantas luces como Cuno pa pillar estas mierdas".

"¡Nadie lo entiende porque es patético, Cuno!".

"¡Que te den, C! Yo soy como soy".

"Así que esa es la ciudad de la que no parabas de hablar".

"¡Corta tú el rollo! Son como la puta noche. 'Langostaburgo', 'Ciudad Nocturna'. 'Ciudad Furia'...".

"Dices que te 'la pelan los bichos', y luego vas y construyes 'Villabicho'".

"No es 'Villabicho', es la Langostaburgo", responde, articulando cada sílaba. "Las langostas no son cualquier bicho de mierda. Se ciernen sobre uno como una puta sombra. Esas mierdas descienden".

"¡Corta el rollooooo!", grita desde detrás de la valla para luego enterrar su cara entre las manos.