Conversación · Titus Hardie

Van a seguir ocultándolo. Regresa al tema una vez hayan bajado la guardia.

"Había una bala en el cerebro del muerto", el teniente revisa sus notas. "¿Por qué estaba ahí si lo ahorcaron?".

"Esta línea de interrogatorio ha terminado", interrumpe la mujer. "Ya tiene la causa de la muerte: ahorcamiento".

"Si lo ahorcásteis... ¿por qué hay una bala en su cabeza?".

"¡Sorpresa, Titus! Te he conectado con el tráfico de drogas".

"Y una mierda". Se inclina hacia atrás, imperturbable. "No hay ningún 'tráfico de drogas'. Este sitio esta más limpio que una patena. Vuelve a Jamrock y pregunta a los yonquis cómo de limpias están tus calles de la comisaría 41-kilos'".

"Lo haremos. Mientras tanto...", apunta al sur, "¿Sabías que hay un camión abandonado en la intersección que se usaba para llevar los ingredientes necesarios para fabricar las drogas desde la terminal B hasta Jamrock?".

"Sabemos que Ruby era la conductora. Sabemos que esa es su conexión con ella". Le da un pequeño golpe a su cuaderno. "¿Inspector, quiere dar el 'coup de grace'?".

"No, haz los honores, te lo has ganado". (Asentir al teniente).

"Gracias", se vuelve para hacerle frente al hombre. "Tiene razón, Titus. No hay ningún tráfico de drogas, porque todo lo controla usted. Usted es el tráfico de drogas".

"Es una teoría muy interesante". Se frota la barbilla y sonríe. "Supongo que eso es lo que tendrías que hacer... teóricamente. Un monopolio estatal grande y fuerte que dejase sin opciones a los camellos de la calle".

"Sí, tronco. En teoría eso es lo que tendrías que hacer para librarte de las bandas, los traficantes e incluso de algunos yonquis".

"Necesitarías personas buenas y de confianza para ocupar su lugar. Unos hombres fuertes para gobernar tal monopolio". Sonríe. "Por el bien de la comunidad, claro".

Sí, para que todos los demás se vayan a Jamrock, ¿no?

"Todavía hay mucha droga en la calle. De hecho, unas pocas fluyen por mi sangre en este mismo instante".

"Disfruta de tu mierda de chute, yonquicía. Todavía lo tenemos todo bajo control. Todo lo que estás haciendo es contribuir a la economía local. No es más que un pequeño percance".

"Sí, siempre habrá pequeños brotes. Siempre se encuentra una forma de sacar beneficio. Pero eso es solo la punta del iceberg... ¡los Chicos de Hardie se ocupan del resto!".

"Teóricamente, por supuesto. Hablamos de política. Mi respuesta a tu acusación es: ¿cómo te atreves? ¡Vete a la mierda!".

"Bien. Tenía otras preguntas".

"¿Qué putas preguntas?".

"¿Y qué hay de Ruby?¿ Es la octava Hardie que dirige todo esto junto a ti?".

"Joder si te gusta tirarte el moco con tus teorías, ¿eh?". Afirma el grandullón mientras se ajusta la gorra. "Bueno, yo estoy sediento. Me apetece una buena cerveza. ¿Tienes alguna otra pregunta menos teórica, poli?".

No lo deja ver, pero está un tanto impresionado. Has encajado muchas piezas en muy poco tiempo.

Prácticamente está diciendo que sí. Sí a todo.

Bien. Cada pequeña pieza sirve para dilucidar el gran rompecabezas.

"Todavía no, Sr. Hardie. Había ocho pares de huellas en la escena del crimen. Y aquí solo hay siete Hardies".

"El octavo Hardie… el que está desaparecido. Es ella quien lo dirige todo, ¿verdad?".

"Mi respuesta es: ¡que te follen!". Da un paso hacia adelante. "Métete en tus asuntos. No hay un octavo Hardie. ¡Soy yo quien dirige el puñetero cotarro!".

Al final le has sacado algo. Podría ser de utilidad en el futuro.

"¡Yo tengo la respuesta!". El hombrecillo levanta el dedo índice con entusiasmo. "El fanegas caminó a cuatro patas. Está tan gordo que dejó dos pares de huellas".

A pesar de todo, el tipo pequeño es rápido con los pies.

"Que te follen, Dennis".

"Vale, chicos". Se vuelve hacia ti. "Ya lo ha oído: era Angus a cuatro patas. ¿Algo más que quiera saber?".

"Y vueeelta a lo de siempre". La mujer suspira.

"Esto es asqueroso. Estás admitiendo que te estas beneficiando del envenenamiento de tu propia gente".

"Putos llorones. La gente consumirá drogas sí o sí. Al menos es mejor tenerlo controlado y organizado".

"Sí, de todo eso trata el movimiento obrero. Limpio y organizado. Y los Chicos de Hardie lo lideran".

"Sí, sigue mintiéndote a ti mismo. Sé por experiencia que todavía hay mucha droga en las calles".

"No, no la hay. Un mierdecilla y su padre le dan al speed. Putos llorones. El material probablemente provenga de Jamrock".

¿Mierdecilla? Debe referirse a Cuno.

"Lo que sea que hayas visto es solo la punta del iceberg. Mira el resto, tronco. Este lugar es un paraíso... ¡y todo gracias a los Hardies!".

"Acabas de desviar el flujo a Jamrock. Ahora es nuestro problema".

"No hemos hecho nada. Pero en teoría, tiene que ser el problema de alguien. Podría ser tuyo, mismamente". Toma un sorbo de cerveza y sonríe.

"No lo sé", dice el grandullón mientras remueve la lata, "supongo que lo teórico no me impacta a nivel emocional. Bien, ¿algo más? Tenía pensado pasar el rato dándole a la priva".

"Titus, estoy impresionada. ¿Dónde está el mismo profesionalismo cuando se trata de otros temas? Lo estás haciendo bien. Ni siquiera tengo que interferir".

"No lo sé, Lizzie. Supongo que lo teórico no me pone emocional". Se vuelve hacia ti. "¿Había algo más que quisieras saber? Tenía pensado pasar el rato dándole a la priva".

"Buena idea. La gente se va a drogar sí o sí. Al menos de esa forma tienes cierto control sobre ello".

"Gracias. Teóricamente, claro. Gracias... teóricamente". Toma un trago de cerveza y sonríe.

Parece genuinamente sorprendido por tu respuesta. En el buen sentido.

"Olvídalo. Sabía que nunca lo admitirías". (Retroceder).

"¿Que no admitiría qué?". Se encoge de hombros. "¿Por qué no te vas a la mierda, detectivillo, y no metes las narices donde no te llaman?".

"Estás en lo cierto, no hay negocio de drogas alguno... salvo el tuyo". (Señalar a Titus).

"La persona que lo conducía estuvo presente en el linchamiento. Fue uno de ustedes. Hemos comparado las huellas". Le da un pequeño toque a su cuaderno y a continuación se vuelve hacia ti. "Inspector, ¿quiere dar el coup de grace?".

El pensamiento cobra forma en tu cabeza, como un relámpago que se abre paso en el cielo.

No, el trueno es suyo. Cédele el momento al teniente.

"Olvídalo. Sabía que nunca lo admitirías". (Retroceder).