Conversación · Autoridad

Vale, ha salido mejor de lo esperado.

"Tienes razón, no la conozco".

"Buen chico".

No decir nada.

"Vale, suficiente". (Concluir).

"Sí... lo que sea".

"¿Cuál era su relación con el mercenario?".

"¡¿Relación?! ¡No había ninguna puta relación! ¡Él la violó, esa es la relación!".

Algo va mal. Su rabia es... posesiva.

"Como en el incidente del karaoke. O como una de las chicas a las que estaba acosando".

"Bien, suficiente. Todo esto es irrelevante para la investigación".

"Has mencionado que estuvisteis de fiesta. ¿A qué te referías?".

"¿A qué crees que me refería?".

"¿Sexo, drogas y karaoke?".

"Sí... sí... y no". Te mira directamente a los ojos. "¿Algo que decir al respecto?".

"Entonces me estás diciendo que erais... ¿cercanos?".

"No. Solo follamos, eso es todo", afirma con naturalidad. "No te voy a dar más detalles si eso es lo que quieres, así que guárdate la polla".

Se esfuerza mucho para aparentar comodidad con este tema. Esto es todo cuanto vas a conseguir por el momento.

Está haciendo un gran trabajo: una interpretación admirable de 'no me importa una mierda'.

"Otra pregunta".

"Acaba de una vez...".

"¿Sexo?".

"Sí. Más o menos".

"¿Karaoke?".

"Sí, un montón. Todas las canciones".

"¿Drogas?".

"Sí. ¿Importa algo?".

Inexplicablemente, añades un 'guay' tras el nombre de la víctima. Los ojos se te salen de las cuencas, como si fueras una bestia salvaje enfurecida. Retuerces los dedos y el ceño se te perla de sudor. Titus te mira con recelo.

"No entiendo qué es lo que te parece tan 'guay'".

"Nada". Te mira por encima del hombro. "Tenemos unas cuantas preguntas más y después seguiremos a lo nuestro".

Suena a ataque cardiaco... sea lo que sea que hayas dicho, no podría haber sido tan malo. Por favor, relájate.

"¿Miss Oranje, la bailarina disco?".

"Sí, claro... Puede que te la hayas cruzado". Hace un ademán en dirección a las escaleras.

"¿K-Klaasje?".

"Sí... rubia. Alta. Una habitación más allá de la tuya". Gesticula en dirección a las escaleras.

¡Hostia! La chica... ¡¿La chica de arriba?! No puede ser ella. Sabe que te pusiste tan borracho que olvidaste ser policía...

(Asentir). "¿Cómo se llama?".

"No se trata de quién lo hizo, sino de la víctima. Necesita ayuda".

"Titus…". Él la mira.

Se detiene en mitad de la frase. Eso es... lo tienes. Lo va a soltar, pero a su propia discreción.

"¿Quieres ayudarla, madero? Bien, te voy a dejar que la ayudes... pero trátala con respeto".

"Si la interrogas y te pasas...". Titus se da un pequeño golpe en la barbilla con el puño. "... las vas a pasar canutas, tronco".

"Han violado a alguien. Necesita consuelo... tenemos que hablar con ella".

"Titus…". El hombre la mira.

Se detiene en mitad de la frase. Eso es... lo tienes. Lo va a soltar, pero a su propia discreción.

"¿Quieres hablar con ella, madero? Bien, te lo permitiré. Pero trátala con respeto".

Y aun así, no han borrado todos los grafitis, ¿verdad?

¿De qué estás hablando? No digas eso, no es momento de ser quisquilloso.

"Enhorabuena. Vosotros aquí apalancados y hablando de las tetas de Monica cuando tenemos una víctima de violación".

"Creo que os habéis dejado un grafiti en particular".

"Tío, he estado en Jamrock. Ese sitio parece un cuadro de arte moderno. Chicos de 10 años con armas por la calle, ocho mafias diferentes disputándose el poder...".

"Qué va, yo también soy un gran fan de la cerveza... y de perder el tiempo en vez de invertirlo en ayudar a la gente".

"¿Insinúas que no ayudamos a la gente?". Deja la cerveza. "¡Llevo en este curro diez años! Martinaise era un basurero antes de que montáramos este equipo".

"No tienen ni idea, tío. No estuvieron aquí". Se gira hacia ti. "Tres tiroteos a la semana, niños muertos, putos grafitis por todos lados... Y los maderos sin asomar la jeta por aquí desde los treinta".

"No, no. Yo también voy borracho a trabajar. No me importa una mierda, tal y como a vosotros".

"Habla por ti, colega". Deja la cerveza. "¡Llevamos dando guerra durante diez años! Martinaise era un estercolero antes de que montáramos este equipo".

"No tienen ni idea, tío. No estuvieron aquí". Se gira hacia ti. "Tres tiroteos a la semana, niños muertos, putos grafitis por todos lados... Y los maderos sin asomar la jeta por aquí desde los treinta".

¡Es increíble la cantidad de malas ideas que has descartado! ¡Es imposible que esta vez no seas capaz!

"Primero me dices que han violado a alguien y luego no me dices quién. ¡Menuda mierda!". (Patalear).

"Deja de cagarte encima. No tienes por qué saberlo, ¿vale? Nosotros nos ocupamos".