Conversación · Lilienne, la redera

"Vaya con cuidado. El mar está en calma, pero hay ruinas bajo el agua. Podría rayar la pintura... o algo peor".

"Bonita espada". (Señalar el sable en su cintura). "¿Tiene alguna historia detrás?".

"Por desgracia, la fábrica la vendió con una garantía de tres años, no con una historia". Sonríe por su propia broma. "Es para intimidar a la gente más que nada".

"¿No sería mejor un arma de fuego?".

"Las armas de fuego son caras... y frágiles, creo". Se encoge de hombros. "Además, tengo hijos. No puedo tener armas a su alcance. Y bueno, una espada afilada ya es suficiente para mantener a raya a la gentuza".

Y en ocasiones no.

"¿A quién necesitas mantener a raya?".

"De vez en cuando alguien necesita aprender una lección de respeto. Así son las cosas. En su día llamaba la atención de muchos hombres, y créame", añade con una risita, "a veces los hombres necesitan aprender modales".

"¿Dónde están ahora esos hombres?". (Proceder).

"Algunos fueron a lamerse las heridas, con la lección bien aprendida. Otros eran más tozudos...". Mira al suelo. "Y acabé casándome con uno de esos".

"Espera, ¿por qué? Si todos eran unos cabezotas...".

"Supongo que disfruté de la forma en que sangraba". Su expresión no cambia. Es difícil decir si es una broma o no.

Si lo es, ¿a qué se debe la melancolía?

"¿Dónde anda tu marido?".

"Se ha ido".

El malecón del puerto soporta el choque de las gélidas olas. Muchas cosas chocan contra él y llegan hasta las playas de Revachol. Algunas inanimadas, otras muertas... Te estremeces.

"¿Se ha ido? ¡Cobarde! Yo jamás abandonaría a nadie".

"Eh...". Levanta una ceja. "Bien por usted. Sin embargo, él se perdió en el oleaje. Hace ya bastante tiempo".

"Ah...". No decir nada más y dejar que continúe.

"Nunca respetó el mar. Salía borracho como una cuba y, por supuesto, cierto día su bote apareció a la deriva, sin nadie a bordo. Su cadáver llegó a la costa dos semanas después".

"Antes de que me diga que lamenta mi pérdida, que sepa que fue hace cuatro años y ya lo he superado. No se puede estar eternamente de duelo por un borracho de músculos sinuosos".

Le gustaban bastante esos músculos, vista la manera en que pronuncia sinuosos.

"Ya... La muerte no es nada. Yo me cago en la muerte".

"Yo no. Los obreros no podemos permitirnos el lujo de quedarnos en cama con nuestra melancolía". Se cruza de brazos. "Lo enterré, lloré su muerte durante un tiempo apropiado y seguí con mi vida".

"La vida no cambió mucho para los niños y yo...". Lanza una mirada hacia la aldea, donde un par de niños juegan con lo que parecen ser rocas.

Este tema no le resulta ni conmovedor ni interesante.

Parece que está lista para tener una cita con otro (¡pero mejor!) borracho. Pregúntale. A ambos os vendría bien un poco de acción.

¡Hazlo! ¡Tírale los trastos a la viuda! Es lo correcto.

"El tiempo es la mejor medicina para la tristeza, ¿verdad?".

"Los obreros no podemos permitirnos el lujo de quedarnos en cama con nuestra melancolía". Se cruza de brazos. "Lo enterré, lloré su muerte durante un tiempo apropiado y seguí con mi vida".

"Superar los contratiempos y seguir con nuestra vida es lo más sano. La rueda del tiempo ha de seguir girando".

"Tendrías que haberte lanzado a las olas, tras él". (Asentir con convicción).

"¿Eh? Y a los niños también, ¿no?". No espera a tu respuesta. "Los obreros no podemos permitirnos ese lujo. Eso es para los ricos. Nosotros nos limitamos a seguir adelante cada día".

"Enterré a mi hombre, lloré su muerte durante un mes y hasta ahí. La vida no cambió mucho. Por lo menos no fue a peor".

"¿Murió? ¿Lo... asesinaron?".

El teniente vuelve a sacudir la cabeza.

"Sí, por su cuenta. Y sin darse cuenta, valga la redundancia". Su ceño sigue fruncido. "Nunca respetó el mar. Salía borracho como una cuba y, por supuesto, cierto día no regresó".

"Qué mal... ¿Qué pasó?".

"¿Quién sabe? ¿Se caería?". Se encoge de hombros. "Nunca respetó el mar. Salía borracho como una cuba y, por supuesto, cierto día su bote apareció a la deriva, sin nadie a bordo. Su cadáver llegó a la costa dos semanas después".

"¿Ido a dónde?".

"Hacia el oleaje". Su mirada se clava en la tuya. "El mar se lo llevó, hace mucho tiempo".

"¿Ha desaparecido? Parece un caso de persona desaparecida".

"Rotundamente no", el teniente interviene con calma. "No vamos a ir a buscarlo".

"No, no. No hay nada que encontrar. Está muerto, perdido en el oleaje".

"¿Si es tan efectivo, por qué no se arman más mujeres?".

"¿Qué le hace pensar que no lo hacemos?". Sonríe. "Je. En realidad, en esta vida casi todo el mundo está demasiado asustado y cansado, o la gente es demasiado estúpida y sosa para eso".

"Y también va por los hombres, pero se hacen los tontos por nosotras. Fingen que todo va bien y que vivir en la mierda no les molesta. Como si alguien se lo tragase".

Eso no tiene nada que ver con un hombre de verdad. No va contigo Muéstrale. Muéstrale La Maravilla.

El míster se refiere a La Expresión.

"Cierto. La mayoría de gente que conozco vive con miedo".

"Pues sí. Nadie quiere hablar de lo asustados que están. Pero solo la gente asustada es verdaderamente peligrosa, y muchos de ellos lo son".

Ella, sin embargo, no está asustada. ¿No la convierte eso en peligrosa?

"¡Observa!". (Señalar La Expresión en tu cara).

Su mirada se encuentra con la tuya y de pronto empieza a reír. Es ronca, como si no se hubiera reído en mucho tiempo.

Nada mal.

"¿Te gusta?".

"Por supuesto". Su rostro recupera su forma. "Es como si pudiera enfrentarse a todos los horrores de este mundo con esa sonrisa inalterable. Algo así como un escudo".

Los restos de su risa siguen ahí, en sus ojos; desaparecen con presteza.

"¡Búscate a otro del que cachondearte! ¡Yo no soy ningún bufón!".

"Mis disculpas", responde mientras asiente. "Simplemente me parecía que podría enfrentarse a cualquier horror del mundo con esa sonrisa imperturbable. Como si fuera un escudo".