Conversación · Lilienne, la redera

Genial, le acabas de recordar a su marido.

No pasa nada, todavía no sabe cómo van estas cosas entres los sexos. Tú insiste. Ya caerá.

"Me gustas, pero me asusta tenerte cerca porque eres una mujer".

"Vaaale...". Pestañea. "¿Adónde quiere ir a parar?".

"Me vendría bien emborracharme. Y a ti también. Por favor, pongámonos cieguísimos en un cita beoda".

"Una elección de palabras absurdamente deliberada". No muestra señal alguna de risa. "Qué gracioso es usted, agente. En fin, ¿qué quería?".

"El alcohol fomenta la cercanía. Conectemos".

"¿Alcohol? ¿Conectar? Me temo que no le sigo". Se aprecia cierta confusión en su mirada.

"Ponte hasta las trancas conmigo. En una cita. Cita beoda. Será una pasada, te lo prometo".

Suelta una risotada. "Buena imitación. Me ha pillado desprevenida, agente. ¿En qué le puedo ayudar?".

Que comience el bebercio. Resulta inimaginable que una hembra humana tenga sexo con un hombre sin Al-Gul ejerciendo de maestro de ceremonias.

Sí que le hace falta, y tú necesitas una copa. Los seres humanos no pueden procrear de otra forma. No tras seis mil años de rituales coitales derivados del cultivo de la levadura.

"Tengo que ir a aquella isla". (Señalarla).

"Sin problema. No hace viento y el alquitrán ya está seco". Señala su barca, junto al embarcadero. "Se nos vienen un par de días relativamente soleados".

"Gracias. Me llevaré tu esquife para ir, pues".

Asiente. "No malgaste mucho combustible, por favor. Acabo de llenar el depósito, pero es pequeño".

"¿Qué hay en aquella isla?".

"Si no recuerdo mal, antes de la guerra había un fuerte de los comuneros. Tenían artillería antiaérea, creo. Aunque la destruyeron en un bombardeo... Yo nunca he estado allí, siempre he procurado mantenerme alejada".

Si ella no ha estado allí nunca... Entonces, ¿quién?

"¿Quién ha estado allí?".

"Mi marido solía ir allí a beber. Él y sus amigotes de bebercio. Siempre me pareció un mal sitio para ello. Allí murió gente durante el desembarco... o al menos eso me contaba mi madre".

"Cientos. Puede que miles...". Mira alrededor. "Sé que mis chicos van allí a veces, en balsas. Siempre traen viejos casquillos de bala y cosas así, a pesar de tenerles dicho que no lo hagan".

"¿Qué niños?".

"Los gemelos". Señala a los dos niños que juegan sobre el hormigón. "Dios les libre de apear a la niña en cualquier balsa destartalada".

"¿Podríamos preguntarles a los gemelos acerca de la isla antes de ir? ¿Le parecería bien?".

"Adelante". Mira a los chicos. "Son un poco raritos para hablar. A ver si les puede sacar algo útil. Yo casi nunca puedo...".

"Si tú no has ido allí... ¿quién?".

No decir nada. Guardártelo para ti mismo.

"Siempre me ha parecido que había algo extraño en lo que concierne a esa isla...".

"Nada más que ruinas. Antes de la guerra había un fuerte de los comuneros. Tenían artillería antiaérea, creo. Aunque la destruyeron en un bombardeo... Yo nunca he estado allí, siempre he procurado mantenerme alejada".

"Dices que tú no has estado allí. ¿Conoces a alguien que sí haya estado?".

"Mi marido solía ir allí a beber. Él y sus amigotes de bebercio. Siempre me pareció un mal sitio para beber. Allí murió gente durante el desembarco, o al menos eso me contaba mi madre...".

Debe ser una de las muchas estructuras empleadas durante los últimos días de la Revolución contra las fuerzas de la Coalición, antes de que tomaran la ciudad.

Mira a su alrededor. "Los niños suelen ir hasta allí en balsas. Siempre traen viejos casquillos de bala, a pesar de que les tengo dicho que no lo hagan".

"¿Qué niños?".

"Los gemelos". Señala a los dos niños que juegan en un patio de hormigón. "Dios les libre de meter a la niña en cualquier balsa destartalada".

"¿Algo que deba saber para llegar hasta allí?".

"Bueno... La mayor parte está hundida. Lo que significa que habrá escombros bajo el agua y dañará el bote si no se anda con ojo. Acérquese por el sur, que el agua es más profunda".

Sí, capitán, mi capitán.

"¿Un par de días de sol? Y yo con una infección bacteriana".

"Lo lamento. Échese un poco de éter para tratarlo, ¿vale? No hemos visto a muchos agentes de la MCR por estos lares. Sería triste perder al primero".

Muy bien lo de fardar de infección de esa manera.

"¿Puedo llevarme tu bote?".

"Si promete traerlo de vuelta. Nada de abollar el casco, que lo acabo de arreglar y pintar. Y ni se le ocurra beber a bordo". Entrecierra los ojos. "Y nada de temeridades al timón".

"Por supuesto, señora. Solo será un día o dos. Asuntos de la policía".

"Entendido", asiente.

Asentir atentamente.

Cuando te sonríe, las patas de gallo desaparecen del rabillo de sus ojos.

"¿Y si me apetece un poco de rock?".

"Ese tipo de cosas son las que hacen que no quiera dejarle mi bote. En una embarcación, rockear lleva a zozobrar. Mi barca es una zona libre de rock, ¿queda claro?".

"El mar serenará en breves, lo sé. El viento va a soplar hacia el sudeste". Asiente. "¿Qué se le ofrece?".

¿Por qué le importan tanto las olas?

"¿Qué te traes con las olas?".

"¿Qué nos traemos los pescadores con las olas?". Ladea ligeramente su cabeza y mira hacia el mar. "Tenemos que estar ahí fuera, con ellas. Pescando, ganándonos la vida. Así que solo les pido que no me compliquen las cosas".

"Hasta entonces, espero poder serle de ayuda", añade con una sonrisa. "Así que, ¿qué se le ofrece, agente?".

Déjate de olas. Céntrate.

Venga. ¡Es la hora de las preguntas!

"Las olas empiezan a desvanecerse... malditas bastardas. Ahogaos. Ahogaos, bastardas".

"El mar serenará pronto, lo sé. El viento está cambiando al sudeste". Asiente. "¿Qué se le ofrece?".

"Harry, está herido... ¿Qué le ha pasado? Tiene un aspecto horrible".