Conversación · Voluntad

Uh... no, Sr. Conclusión. Tú siempre te limitas en lo que a tus habilidades analíticas respecta. No es cosa suya, pero aun así...

Oh, dios mío.

Sabía que algo iba mal.

Siento no haberme dado cuenta antes. Se requiere de un esfuerzo consciente por tu parte.

¿Quién, yo?

Sí, tú. Está hablando de ti, adulador denigrante.

Tú también.

¿Yo? Qué dices, yo soy la caña.

¿Quién, yo?

Sí, está hablando de ti, idiota musculoso.

Tú también.

¿Yo? ¿Qué he hecho esta vez?

¿Quién, yo?

Sí, está hablando de ti, imbécil.

Tú también.

¿Yo? Imposible. Soy hetero, tío.

¿Quién, yo?

Sí, tú. Esta hablando de ti, fiambre aburrido.

Tú también.

¿Yo? ¿Qué he hecho?

Al igual que la última vez, sus ojos marrón claro te devuelven la mirada. Todo es como antes. Sientes el humo del cigarrillo salir de entre sus labios. Es muy hermosa...

No te preocupes. Te protegeremos de su belleza. Nuestros consejos te guiarán a través de los arrecifes y sus cantos de sirena.

Veremos a través de las mentiras. Estás protegido. Eres sabio.

Estás aconsejado. Hay músculos en los largos y blancos huesos que recorren sus miembros. Por debajo de su mono plateado...

Miss Oranje, bailarina disco… Quieres posar tu mano en su espalda y sentir cómo se arquea.

¿Qué está pasando?

Nada. Pasa el tiempo. No te preocupes.

No eres idiota.

Cualquier cosa fuera de lo normal y recibirás una notificación.

El aire se mueve en tu tráquea. Tu corazón late. Eres un inspector; vuelve a inspeccionar.

¿Estoy cayendo... en sus redes?

Presiona sus codos contra su cintura y gira la cabeza lentamente.

Su pelo acaricia sus hombros con un pequeño sonido casi imperceptible...

Apartar la mirada.

El extraño momento cesa. Ha sido breve. No ha durado más de 2,2 segundos.

Vuelve la vista hacia atrás y el tiempo se mueve lentamente. Los triángulos de su cara se reorganizan en una cansada sonrisa.

"No es mi tema favorito...". Sacude un poco de ceniza. "Pero está bien".

"¿Por qué había una bala en su cabeza?".

"¿Una bala?". Silencio. Sus cejas se reúnen en el entrecejo, formando un ceño de dolor. "¿También le dispararon?".

No capto teatralidad alguna, sire. Su pausa es honesta.

"Le desnudaron y le dispararon...".

"¿Después de que lo colgaran?".

"Estoy un tanto confusa. Disculpe".

"Al igual que yo. ¿Estaba al tanto de que también le habían disparado?".

"Todo esto me está superando... Pensé que lo habían colgado. No estaba presente cuando lo hicieron. No sé lo que ocurrió. Solo sé lo que ellos y Sylvie, la camarera, me contaron".

Esto comienza a ser confuso para ti y eso no nos gusta. ¿Dónde estaba el pasado domingo por la noche?

"¿Dónde estabas cuando ocurrió todo esto?".

"Acobardándome. Estaba abajo, acobardada con Sylvie".

Dejarlo estar.

Si dejamos que las cosas se hagan por cortesía, ¿por qué molestarse en destripar los secretos de la bala? Pero bueno, vale...

Es difícil saber qué pensar de tal respuesta.

Está cansada, no hay más. No la presiones demasiado.

"¿Después de que lo colgaran, dices?".

"Estoy confundida. Disculpe".

"¿Estaba al tanto de que también le dispararon, señorita? ¿En la boca?"

"Debe ser difícil...". (Señalar al patio). "... verlo ahí".

"Oh, sí", dice amargamente. "He gozado de una gran vista. Desde la azotea, desde la ventana del baño... En mis sueños...".

Una pena ajena te invade. Duele. Miras al teniente...

Se acerca un poco.

"Fue usted quien nos llamó. A la MCR...".