Conversación · Klaasje (Miss Oranje, bailarina disco)

"No".

"Entonces no conseguió los grandes éxitos, agente". Sacude la cabeza lentamente. "Será lo mejor... Mmh. Un momento..."

"Parloteo interceptado por radio. Suena auténtico".

"Sí, señorita. Espero que no le importe". El teniente te cede sus notas.

"¿Cuántos años tenía?".

"42".

"¿42? ¿Segura? Yo le echaba más de 50...".

"Tenía muchas cicatrices que le hacían parecer mayor. Pero no". El recuerdo la hace sonreír.

"De hecho celebramos su cumpleaños hace unas semanas... Dos días bien divertidos. No tenía motivos para mentirme".

Esto sitúa su cumpleaños sobre el 28 de febrero.

"Ha acertado de nuevo, agente". El teniente te da un pequeño golpe con el boli como concediéndote un punto.

Ah, justicia. El mundo es un lugar un poco más justo.

Los puntos molan. ¡Punto para ti, cacho perro! Antes de que muramos...

Mejor no mencionarlo...

La joven te mira, luego mira al teniente y te mira a ti de nuevo.

Ha notado algo, claramente. Un pico en los niveles de testosterona.

"No sabía que esto era una competición, Kim".

"Porque no lo es. El trabajo policial es un deporte cooperativo".

No hay desafío sin competición. Siempre debe haber un oponente.

Para él es un deporte. ¿Como tiro al arco... o dardos?

"Entonces ¿la competición es contra el mundo?".

"Muy conceptual para mi gusto. Prefiero hacer las autopsias bien a la primera". Toma otra nota. "¿Por dónde íbamos?".

Miente.

Dejarlo estar.

La joven te mira, luego mira al teniente y te mira a ti de nuevo. Lo está disfrutando.

"Pero va de acertar, ¿no? Y de no fallar".

"Muy pinball para mí. Yo soy más de hacer las autopsias bien de primeras, si es posible". Toma otra nota. "¿Por dónde íbamos?".

"Estaba usted en lo cierto, agente". El teniente da un pequeño golpe en su cuaderno con el boli. Como si te concediera un punto.

"Estábamos ligeramente equivocados. Gracias por aclararlo". El teniente corrige sus notas.

Fallo.

Tu adversario ha ganado.

"Mencionaste que le gustaba fardar de tatuajes. ¿Cómo?".

"¿Cómo?". Se reclina. "Imagíneselo tumbado en la cama con su peculiar musculatura esparcida por las sábanas. Sucias, por algún motivo. Con sus cicatrices y su tatuaje".

¿Es literatura oranjense?

"¿Es literatura oranjense?".

"En efecto. La propia esencia de la literatura oranjense... un momento de respiro. Oscura y descorazonadora como la mismísima existencia". Se inclina aún más para demostrarlo.

"Esto todo mientras él bebe y fuma. Con el pecho y los hombros salpicados de cientos de estrellas. Miles, incluso".

"Y la mujer en plan...". Recorre el aire con su dedo como si trazara la constelación que es el tatuaje. "'¿Y este qué quiere decir, guapo?'".

"Y él:". Pone la voz más grave, cómicamente. "'Eso fue demasiado bestia. Ni preguntes'. Y ella responde: 'Vale. Pero ¿me cuentas algo de esta?' Y él, todo chulo: 'Ahí presencié mucha mierda. Maté a unos cuantos salvajes'".

"Por lo que va estrella tras estrella, puerto tras puerto, país tercermundista tras país tercermundista. Y ha cometido barbaries en cada uno de ellos".

"¿En esta situación tú eras la mujer?".

"Oh, sí". Asiente.

No interrumpir.

"Creo que hemos exprimido toda esta línea de interrogatorio". (Devolverle la hoja al teniente).

"Bien". El teniente desliza el papel de nuevo entre sus notas y observa a la joven durante un instante.

Se sirve más café con gracilidad. Con soltura.

"Hemos solicitado un examen toxicológico. ¿Algo que debamos saber de antemano?".

"Todo un manchurrón arcoiris de fármacos, seguro". Sonríe taimadamente. "Barbitúricos, anfetaminas, sildenafilo...".

¿Lo has oído? ¡Sildenafilo! Tal y como sospechabas. ¡Tremendo olfato el tuyo para estas cosas!

¿Qué es el sildenafilo?

Se toma para tener y mantener una erección. Son vasoconstrictores, así que tal hazaña puede volverse un problema.

Vale. ¿Y yo por qué sé todo esto?

Porque eres un científico, ¿por qué si no?

"¿Cuánto le cuesta el examen toxicológico a la policía de Revachol? Yo puedo hacerlo por la mitad. Os ahorra dinero y yo me llevo un pellizco".

"Es bastante caro, señorita. Pero por el momento nos las apañeremos sin su ayuda".

Gracias.

Ya ves, tienes un toque mágico...

"Se viene un milagro, según me ha dicho".

El teniente parpadea con expresión impertérrita.

Muy bien. Veamos a dónde lleva esto.