Conversación · Klaasje (Miss Oranje, bailarina disco)

"Lamento tu pérdida".

"Sí..." Proyecta una sonrisa amarga. "Lo superaré. Una vez que no esté ahí".

"Azul... Azul claro. Eran como...". Se detiene, entrecierra los ojos y prosigue: "Pequeñas galaxias azules, no sé si me entiende. Chocaba mucho ver tales ojos en un rostro tan demacrado...".

"Tenía un tatuaje. ¿Significaba algo?".

"Oh". Sonríe. "Eso".

Es obvio que le gustaba.

"¿Era un mapa de sus años de servicio?".

"Sí, como un historial... Aunque era más que nada para fardar a las mujeres".

"¿Para fardar ante las mujeres? ¿Cómo?".

"¿Cómo?". Se reclina. "Imagíneselo tumbado en la cama con su peculiar musculatura esparcida por las sábanas... sucias por algún motivo. Con sus cicatrices y su tatuaje".

¿Es literatura oranjense?

No interrumpir.

"Todo esto mientras bebe y fuma. Con el pecho y los hombros salpicados de cientos de estrellas. Miles, incluso".

"Y la mujer en plan...". Recorre el aire con su dedo como si trazara la constelación que es el tatuaje. "'¿Y este qué quiere decir, guapo?'".

"Y él:". Pone la voz más grave, cómicamente. "'Eso fue demasiado bestia. Ni preguntes'. Y ella responde: 'Vale. Pero ¿me cuentas algo de esta?' Y él, todo chulo: 'Ahí presencié mucha mierda. Maté a unos cuantos salvajes'".

"Por lo que va estrella tras estrella, puerto tras puerto, país tercermundista tras país tercermundista. Y ha cometido barbaries en cada uno de ellos".

"Y en esta ocasión... ¿Fuiste tú la mujer impresionada?".

"Y tanto". Asiente.

"¿Podrías explicarnos su significado exacto?". (Pasarle la foto).

"No, gracias". No la coge. "Ya he tenido suficiente. Puedo decirle qué significa sin verlo". Se sirve más café.

"Adelante".

"Era un tío de ojos azules y brazos como troncos. De un pueblecito. Era pobre y el gobierno de Oranje necesitaba deshacerse de ciertas personas, así que lo convirtieron en un asesino grotesco. Por dinero".

"Se formó en la Academia de Asesinos de Vredefort. Después mató a un puñado de gente en las Semeninas y en otras islas. En todas ellas, la verdad. Tras eso vino a Revachol y halló la muerte".

"No es una historia muy agradable".

"Lo es cuando vas hasta el culo. Se torna apasionante, ya que cuentas con el mecanismo para soportarla. Por el contrario, no es una buena historia en estado de sobriedad". Sonríe débilmente. "¿Cambiamos de tema?".

"Gracias por aclararlo".

"¿Cambiamos de tema, por favor?". Mira por encima del hombro hacia el mar. Luego vuelve su mirada hacia ti y sonríe ligeramente.

"Buena historia. Gracias".

"Se formó en la Academia de Asesinos de Vredefort. Después mató a un puñado de gente en las Semeninas y en otras islas. En todas ellas, la verdad. Tras eso vino a Revachol y halló la muerte".

"¿Es literatura oranjense?".

"En efecto. La mísmisima esencia de la literatura oranjense... un momento de respiro. Oscura y descorazonadora como la mismísima existencia". Se inclina aún más para demostrarlo.

"Gracias. Tengo otras preguntas...".

"¿Sí?". Observa la nota de tu mano.

"¿Qué significaba? ¿Lo sabes?".

"Era un mapa de su vida y de los lugares a los que estuvo destinado. Era más para fardar ante las mujeres que otra cosa".

"¿Te gustaba?".

"Bastante, sí".

"¿Era un mapa fluvial de Oranje?".

"Claro, el alcantarillado... Era más que nada para presumir ante las mujeres".

"Hice una búsqueda del número de serie de sus botas. Sé su nombre".

Exhala una columna de humo y la observa dispersarse por encima de su cabeza. Tras un momento, exclama: "Bien por usted".

"Fijo que muestras desinterés porque te mueres de ganas por saberlo".

"No, la verdad", responde con desinterés. "Lely me parece suficiente. Pero adelante. Parece que quiere decírmelo".

"Ellis. Ellis Kortenaer".

"Mmh..." No sonríe. Sacude la ceniza del cigarrillo y se encoge de hombros. "Un tanto femenino...".

"¿No quieres saberlo?".

"No, la verdad". Rizos de humo escapan de su boca con cada palabra. "Lely me llega".

"Lo respetaré, pues".

"Gracias". Sonríe y le da una calada al cigarrillo.

"Se llamaba Ellis. Ellis Kortenaer".

"Hemos mandado a procesar una muestra de semen".

"Y yo que me alegro".

"¿Qué conclusiones cree que sacaremos?".

"No sé cómo va el tema de las muestras de semen, agentes. Cuántos días han de pasar tras el coito y todo eso. Ni siquiera sé si mantuvo relaciones con otras personas. No íbamos en serio".

¿Está evitando algo? Técnicamente no.

¿Técnicamente no? Venga hombre. Escucha: no puedes confiar en ellos. Estamostú y yo solos en esto.

¿Ves? Aquí huele raro. Este debe saber si está desplegando contramedidas y artificios.

Es una de sus estratagemas. Los demás están roques perdidos, como siempre... Cuesta discernir la verdad.

¿Qué? ¿Eh? ¿La verdad? ¡El mundo es un escenario! ¿No somos todos nosotros actores?

"Una duda un tanto peculiar... ¿Disfrutó su propia muerte?".