Conversación · Evrart Claire

"Me encanta educarle y entretenerle, amigo mío". Toma un sorbo de su café. "Así que, ¿qué tiene pensado?".

"¿Has dado tú la orden de asesinar a la víctima?".

"¿Que si di la orden? Bien sabe que mis hombres no le mataron. Ya se lo han dicho: fue un accidente. Ya sabe cómo va esto, nadie toma la iniciativa. Si le quisiera muerto tendría que haberlo hecho yo mismo. Y estoy muy gordo para eso".

"¿Por qué estás tan gordo?".

"Gracias por preguntar. Tengo diabetes tipo 2 porque mi madre solo nos daba azúcar y grasas a mí y a mi hermano Edgar".

Menea su dedo hacia ti. "Un gran trabajo, ya que también me hizo feo. Y la gente fea, Harry, es mucho mejor en política".

Eso es cierto. La gente no confía en los guapos.

"Vale, otra pregunta".

"Le escucho, Harry".

"¿Qué ganas con él muerto?".

"Una guerra, obviamente".

"¿Y qué ganamos con una guerra?".

"Victoria, Sr. Kitsuragi. Tengo una victoria que conseguir. Vamos a empezar una guerra contra el grupo Wild Pines y a ganarla antes de que se den cuenta de que dicha guerra existe".

"Son militares entrenados. ¿No te preocupan tus hombres?".

"Harry, los superamos en mil quinientos a uno. Y eso es solo Martinaise. Con todos los sindicatos de Rechavol y la opinión pública de nuestra parte podemos detener a dos hombres. O quince hombres. Incluso a cincuenta".

"Cuántos más manden, peor será para ellos. Han cometido un gran error al contratar a esos tipos. Nadie ve con buenos ojos a los mercenarios extranjeros. Los de izquierdas los odian, los fascistas también e incluso los moralistas creen que son de mal gusto".

"¿Qué relación guarda esto con la huelga?".

"Harry, no hay huelga que valga; es solo guerra. Guerra de clases. O, en términos empresariales: una incursión al amanecer. O espere...". Se detiene para frotarse la barbilla. "¿Eso es cuando tú les pagas a ellos? Que no cuenten con ello...".

"No les vamos a dar nada. Les vamos a quitar la terminal B: las carreteras, las puertas, los contenedores, las grúas... hasta la jodida máquina de café. Vamos a quitarles todo para el pueblo... y para joder a Wild Pines".

La palabra 'joder' suena como un escopetazo cuando la pronuncia. No acostumbra a decir palabras malsonantes.

"Así que... ¿es por eso por lo que no ha dejado entrar a Joyce?".

"Sí. Eso es por lo que eché al enano de Gaumont. Es demasiado amable. No podía arrastrarle a esto. Además él sabe cómo entrar aquí. Esa mujer no distingue sus tetas de su culo. No tiene ninguna oportunidad".

"¿Por qué me cuentas tus planes?".

"¡Porque somos amigos, Harry! Además no tiene tanta importancia. Puede decírselo si quiere, no cambiará el devenir de la situación. Le llevamos una buena ventaja".

Mira al reloj-pez espada y asiente: "Ya está teniendo lugar".

"¿Qué?".

"No se distingue las tetas del culo, es un dicho local".

En realidad, no, no lo es.

"¿Esa es la razón por la que no has dejado entrar a Joyce?".

"Sí, todo el mundo los odia. Excepto, quizás, los ultraliberales. El cual es mi caso".

"No eres un ultraliberal, Harry. Vete de una puta vez. No me seas gilipollas". Te sonríe cálidamente.

"¿Sabes lo que pueden hacer dos avispones gigantes de Seraise a una colmena entera de abejas? La destrozan".

"Lo sé. Es una buena historia, Harry". Asiente. "¿Sabe cómo una colmena de abejas mata a un avispón gigante? Los abruman y los sofocan hasta que sufren un infarto del quince y perecen".

Entrecruza las manos mientras piensa en el aumento de la temperatura interior de la avispa.

La cuecen viva en su exoesqueleto.

"Sí, pero ¿qué ganamos con una guerra?

"La victoria, Harry. Tengo una victoria que ganar. Comenzaremos una guerra con el grupo Wild Pines y la ganaremos antes de que se den cuenta de que dicha guerra existe".

"No lo hice, Harry". Agita su cabeza de forma energética. "Sin embargo, estoy muy muy contento de que esté muerto".

"¿Cuántos sois en el sindicato?".

"2.372", contesta como un látigo. "Además de usted, por supuesto".

2.373 es un contigente considerable para un organización laboral en Revachol.

Y están todos motivados. Al menos los que has visto.

"¿Te puedo preguntar por algunos miembros específicos del sindicato?".

"Dejemos de lado a miembros específicos del sindicato. Ha llegado el Gran Momento". Le brillan los ojos. "Aquí se habla del futuro de Revachol, Harry".

"Vaya darle la brasa a Leonard con eso". Hace un ademán en dirección a la puerta. "Le encanta darle a la sinhueso respecto a esos asuntos. Pero estoy en mi modo 'Momentazo', Harry".

Hay algo diferente en él. Está como más vibrante. Más vivo al activar su 'modo Gran Momento'.

"¿Quién mató al ahorcado?".

"No tengo ni idea. Por lo que sé, pudo haber sido hasta su propia madre. Si da con quien lo hizo dele un besazo de parte de Evrart Claire. No podría haberlo hecho sin él".

No lo sabe.

'Él', ¿eh?

"¿Cómo sabes que es un 'él'?".

"No lo sé. Por poder, podría haber sido su propia madre... Sé con certeza que no fue nadie del sindicato. Quizás fue una revuelta... o puede que se matara a sí mismo porque era un socialista reprimido. La verdad es, simple y llanamente, que no lo sé".

No lo sabe.

"¿Qué era la letra pequeña del documento que he enviado? ¿Cuál era el truco?".

"No había letra pequeña, Harry". Se inclina hacia delante. "Pero espero que todo el ruido y el acceso limitado a la calle impulse a algunas personas a mudarse. Tras un año de barullo, ¿quién no lo haría?".

Ups... sí, el ruido debería servir. Será terrible.

"Y cuando lo hagan...". Mantiene su dedo índice. "Van a tener un buen lugar al que ir. Estoy trabajando en convertir los edificios cercanos a la rotonda en asequibles palacios para obreros".

Extiende las manos con orgullo para mostrar el tamaño de los palacetes. Son muy grandes.

"Así que el pueblo está condenado", dice el teniente de forma sombría.

"Estuvo ahí; vio el lugar. Un desperdicio de tierra. No había nada. Pero recuerde mis palabras, Harry". Golpea la mesa con el puño, provocando que algo de café se derrame. "Vamos a reiniciarlo".