Conversación · Evrart Claire

"Rei-ni-ciar-lo", repite. "Tengo grandes planes para Martinaise. Y no incluyen a gente viviendo en cochiqueras. Esa tierra será usada para albergar edificios municipales y fomentar el comercio".

"¿Qué quieres decir?".

"Harry, ¡imagine un centro juvenil-supermercado-iglesia! Va a dar empleo a centenares... ¡no!, miles de personas. ¡La costa se llenará de empresas y de vida! Todas esas ruinas se van a convertir en inversiones inmobiliarias de bajo coste…".

Se inclina hacia delante. "Harry, ¡ya vale! Recuperaremos este distrito. La guerra fue hace cincuenta años, por amor de dios. Toca pasar página".

"Y la vida… " (Asentir). "Sabía que te debías al pueblo, Evrart".

"¡Y sé que usted también, Harry! Tan pronto como entró en escena. Tengo el centro, tengo el espacio para un complejo comercial y en cuatro años también tendré una iglesia. Los engranajes ya están en marcha, Harry. Las ruedas del progreso. Este limbo de posguerra... no lo perpetuaré. Hay niños que juegan revolcándose en su propia mierda… Debo ponerle fin a eso".

Su voz suena genuinamente crispada cuando habla del estado general de las cosas. Incluso un poco dolida.

El dolor es verdadero. Ha visto a chavales en condiciones peores.

¿Pero habrá una estatua gigante de los hermanos Claire alzándose entre todo ello? Joyce sabía que tramaba algo.

"Espera, pero ¿vas a alzar una estatua tuya?".

"No soy ningún simbolista, Harry. Soy un realista. Mi estatua será Martinaise ya reconstruida: complejos de edificios de cinco plantas, el bienestar de los obreros y el odio de los caseros de Ozonne. Esa será mi estatua... y la suya. Haremos esto juntos".

Anda que no quedaría bien una estatua tuya...

"Parece que lo tienes todo bajo control. Cuenta con mi voto".

"Oh, claro que lo tengo, Harry". Cruza los brazos sobre el pecho. "Voy a hacer al obrero tan trabajadora tan rico como Joyce Messier con ese voto tuyo. Ese es mi trabajo. Igual que el suyo es mantener la paz".

Al pensar en ella deja entrever un atisbo de pura rabia.

"Joyce llevaba razón cuando dijo que estabas tramando algo...".

"¡Ya te digo que sí, Harry!". El puño vuelve a golpear la mesa. "Voy a hacer que la gente obrera sea tan rica como ella algún día. Ese es mi trabajo. Igual que el suyo es mantener la paz".

Y por encima de todo eso... ¿una estatua suya?

"Sabía que tramabas algo".

"¡Y tanto que tramo algo, Harry!". Una vez más, su puño retumba contra la mesa. "Haré a los obreros tan ricos como Joyce Messier. Tal es mi trabajo. Al igual que el suyo es mantener la paz".

Al pensar en ella deja entrever un atisbo de pura rabia.

"Parece que lo tienes todo bajo control. Cuenta con mi voto".

"Oh, Harry, claro que contaré con él". Se cruza de brazos. "Voy a hacer que los obreros sean tan ricos como Joyce Messier gracias a su voto. Es mi trabajo. Tal y como el suyo es mantener el orden y la paz".

"Espera, pero ¿vas a alzar una estatua tuya?".

"No soy ningún simbolista, Harry. Soy un realista. Mi estatua será Martinaise ya reconstruida: complejos de edificios de cinco plantas, chiquillos sin speed en las manos y el odio de los caseros de Ozonne. Esa será mi estatua... y la suya. Haremos esto juntos".

Anda que no quedaría bien una estatua tuya...

"¿Un centro juvenil-supermercado-iglesia? ¿De verdad crees que me voy a tragar eso?".

"En efecto. Tengo el centro, tengo el espacio para un complejo comercial y en cuatro años también tendré una iglesia. Los engranajes ya están en marcha, Harry. Las ruedas del progreso. Este limbo de posguerra... no lo perpetuaré. Hay niños que juegan revolcándose en su propia mierda… Debo ponerle fin a eso".

"¿Bienes inmobiliarios de bajo coste? Si hay algo de verdad en ello... ¿por qué no?".

"Acepto su saludo, Harry," asiente. "Todo eso es verdad. Tengo el centro, tengo el espacio para un complejo comercial y en cuatro años también tendré una iglesia. Los engranajes ya están en marcha, Harry. Las ruedas del progreso. Este limbo de posguerra... no lo perpetuaré. Hay niños que juegan revolcándose en su propia mierda… Debo ponerle fin a eso".

"Así que el pueblo está condenado porque te he ayudado".

"¿Recuerdas lo de que financiarías la independencia del puerto con fuentes de ingresos atrevidas y exóticas?".

"Pues claro, Harry". Te sonríe distraídamente mientras juguetea con los pulgares. "Una de nuestras muchas conversaciones. ¡Una de mis favoritas, de hecho! ¿Qué quería?".

"Bien. Me alegra que lo recuerdes. Hablemos de otra cosa".

Asiente. "Claro, campeón. ¡Adelante!".

"Con lo de fuentes de ingresos... ¿te referías a tráfico de drogas?".

"¿Drogas? No me sea estúpido, Harry. Existen fábricas químicas 100 % éticas y legales en Samara".

"Todo cuanto hacen es producir componentes para mantener la industria farmaceútica en pie. Hablamos de la salud de la gente. Abuelitas, bebés, discapacitados...".

Vaya, una revolución obrebra neuroquímica y psicoactiva.

"Joder, suena turbio...".

"La compañía cree que transportar tanto químico da 'mala imagen'", entrecomilla el aire, "que se ve 'con malos ojos', que es 'ilegal en según qué países'. El sindicato, sin embargo... A nosotros nos va lo de la gran escala".

Lo de gran escala se refiere a un comprador importante. Un tiburón.

"Vamos a transportar esos materiales, Harry". Golpea la mesa con el puño una vez más. "¡Así, su chiquillo enfermo tendrá su benafed y su decrépito tío no tendrá que dejar el risperizole!".

El benafed es medicina infantil para el catarro con sabor a albaricoque y el risperizole se usa para paliar la psicosis.

"Y los chavales de las calles podrán conseguir speed y pirrolidona, ¿verdad?".

"Estoy chapado a la antigua, Sr. Kitsuragi. A veces me tomo una cerveza con los chicos, pero no tengo ni idea de qué me habla". Sonríe.

Sonríe. "Pero si me diera por proveer a alguna fiesta multicolor de ingredientes, me aseguraría de que el sindicato se llevase una buena tajada. Y mantendría ese material lejos de Martinaise".

A grandes rasgos lo está admitiendo.

"Tiene sentido regular el comercio de droga de tal manera. Mantiene a las manos inapropiadas a raya".

"Ah, Harry, me ha malinterpretado. Mis manos están limpias". Alza las susodicas con las palmas abiertas. "Tan impropias y ajenas a mi persona como un sueño a medio recordar".

"De todos modos, no nos centremos en el sensacionalismo del comercio de drogas. Este... hipótetico comercio de drogas en el que todo el mundo parece estar interesado, no sería más que una pequeña parte de la facturación del puerto... así como el puerto es una pequeña parte de Martinaise".

No decir nada.

"Centrémonos en el panorama general: Martinaise. Hay chiquillas que sueñan con componer música. Madres jóvenes que desean emprender. Modelos que quieren desfilar por las mejores pasarelas y soldadores que quieren soldar".

"Voy a unirlos a todos en una sola unidad económica. Vamos a incorporar este lugar al paraíso. Todo el mundo va a ser rico. Y todo el mundo va a poner de su parte".

Centrémonos en el tráfico de drogas. Lo ha admitido, prácticamente.

"Si te soy sincero, no soy quien para juzgar o expresar una opinión al respecto".

"Harry, lo mucho que está dispuesto a mantener las manos limpias es admirable. Te mira con ternura. "Siempre tendrá una cama caliente en la casa del Sr. Claire, amigo mío, y un lugar especial en el futuro de Martinaise".

"Déjate de panorama general. Céntrate en el tráfico de drogas que casi admites".

"No, Harry, no. Qué aburrimiento". Suspira. "Muy bien, ¡ya nada! El hipotético negocio de materias primas queda descartado. Es una fuente de ingresos nimia, así que la eliminaré".

"Chicos...". Mira alrededor. "A Harry no le ha agradado la idea. Cortamos el plan. ¿Podemos hablar de mi querida Martinaise y sus muchas aventuras empresariales? Y de esta nueva visión del socialismo que le estoy presentando...".