Conversación · Titus Hardie

El hombretón le da un trago largo y meditado a la cerveza. "¿Y? ¿Cómo llegó ella hasta allí?".

"Ruby pudo haber subido, disparado y bajado en menos de siete minutos".

"A pesar de que no estemos seguro en este mismo instante, lo averiguaremos".

"Claro, maderos...". Se vuelve hacia Eugene. "Tenemos que echarle un vistazo al dichoso pasadizo, chicos".

"¡Vaya que sí, jefe! Le echaremos un vistazo como buenos agentes de la ley profesionales".

El hombretón sonríe. "¿Algo más con lo que respaldar esta ruta? ¿O eso es todo?".

"No lo sé. Pero lo sabré".

"Claro, madero...". Se vuelve hacia Eugene. "Tenemos que echarle un vistazo al dichoso pasadizo, chicos".

"¿Qué quieres decir con raro, Theo?".

"Lo regentaba un fulano llamado...". Piensa un momento. "Nyflox Nosequé, uno que siempre llevaba un chambergo amarillo, como ese que llevas puesto". Te mira de reojo. "Un tipo raro. Nunca me cayó bien".

Es una prenda muy cómoda para un carcamal...

A través de un pasadizo secreto.

"Ya veo. Pero qué hay ahí atrás... ¿Un almacén o qué?".

"Lo vas a flipar, Titus. No estás preparado para creértelo".

"Madero, frena el carro". Se sube la gorra. "Voy a ahorrarte el bochorno y no te voy a obligar a decirme que no has estado ahí".

"Aun así, puede que haya algo que merezca la pena comprobar...". Se vuelve hacia Eugene. "Debemos echarle un vistazo al dichoso pasadizo, chicos".

"... un pasadizo secreto que lleva a la azotea".

"Ni siquiera has estado ahí, ¿verdad?". El grandullón suspira. "Puto payaso. Pensé que no tenías permiso para salir del circo".

"Te voy a ser sincero, Titus... Todavía tengo que comprobarlo".

El hombretón se pinza la nariz. "Pues claro que sí, payaso. Así es como hacéis las cosas en la Milicia Circense de Revachol".

"Estás de acuerdo con que el disparo vino del tejado, ¿verdad?".

"¿Por qué no? No se puede trazar una línea recta a la ventana de Klaasje desde ninguno de los edificios cercanos; no por lo que sé de Martinaise…".

"¿Puede que desde la costa? He estado muy ocupado con esta mierda para comprobar si es posible. Así que no". Niega con la cabeza. "No creo que fuera un francotirador. Fue desde cerca".

Exagera la cosa. Seguro que los impresionas.

"Hay un 72 % de posibilidades de que la bala viniera del tejado".

"¡Setenta y dos por ciento!". Agarra su cerveza. "Si hasta tiene porcentajes y todo... ¿De dónde lo has sacado? ¿De vuestros colegas del laboratorio?".

Falacias. La verdad es poco creíble.

"Lo analicé in situ. Resulta que sé hacerlo".

"No, no sabes. Sé lo que andabas haciendo por aquí el fin de semana. La gente habla y lo que dicen no suena a madero científico. Eres un chiflado".

"Esos números se los han sacado del culo, tío".

"Sí, y tampoco la sitúan en el tejado. Es una paja mental. No tiene una mierda".

"Sí, un laboratorio grande. Allí en Jamrock. El... Laboratorio Balístico de Jamrock".

"No me hubiera importado tener uno de esos en Martinaise". Asiente. "¿Qué más tienes que la sitúe en la azotea?".

"No vendría mal tener uno de esos en Martinaise". Asiente. "Aun así, ni todos los laboratorios del mundo la sitúan en la azotea. ¿Cómo llegó allí? ¿Escalando?".

Mejor no presionar más, volvamos a las otras ideas.

Perfecto. No les impresiones con balística.

A no ser que fuera un francotirador excepcional, casi sobrenatural.

"Un francotirador excepcional podría haberlo hecho".

"Es posible. Podría haber disparado alguien de su propia unidad. Desde la costa, como dije. Pero para mí la azotea es la opción más evidente".

"¿Ves, jefe? Se contradicen a sí mismos. Ahora vienen con que no fue desde la azotea. No pueden demostrar que estuvo allí, es todo una comida de tarro".

"¿Ves, jefe? Se contradice a sí mismo. Ahora nos viene con que no fue desde la azotea. No pueden demostrar que estuvo ahí arriba. Es una comida de tarro".

Un momento; eso iría en contra de la teoría que estoy exponiendo.

Ah, sí, por supuesto. Bien visto. Adelante:

"Un experto del Bo Sam podría haber escalado la pared exterior, como una araña...".

"Y una mierda". Cruza los brazos. "No era un artista del Bo Sam, madero. Llevo años en esto. Deja que te enseñe algo. ¿Muchachos?".

"Nunca resulta ser un luchador de Bo Sam ni un francotirador de habilidades sobrenaturales".

"O un fantasma". Añade el teniente. "Nunca resulta ser un fantasma, no se preocupe". Te mira.

Te dije que no soltaras eso. Para él no es ningún chiste.

"Eso es, Gene". Asiente. "Bien, madero... Has establecido una posibilidad y solo por eso retendrás mi atención. No lo desaproveches".

"También encontré huellas de pisadas arriba, en el viejo taller".

"Pisadas". Da un sorbo a su cerveza. "¿Recientes?".

Parece un tipo duro, pero tiene un tic nervioso en su ojo verde oscuro. Está a verlas venir.

Las huellas son recientes, pero no con el pie derecho desgastado como las de Ruby. Será mejor omitir esta inoportuna contradicción por el momento. Demasiado complicado.

"Reciente". (Asentir). "Talla 43 más o menos".

"Un 43 es bastante grande para una mujer, ¿no crees?". Se rasca la mandíbula. "Claro que Ruby es una mujerona; no es precisamente un pajarillo".

"Sí, ¡pero eso es lo que molaba de ella!", exclama el rubio. "Es por lo que pensábamos que...".

"Sé lo que has estado pensando, Glen. Lo hablaremos una vez los cargos de asesinato queden resueltos".

"Titus, no irás a decir...".

Sí que está pensando. Glen tiene como respuesta un silencio; presiona con esta teoría.

"Recientes". (Asentir). "Una o dos semanas".