"A Cuno le importa".

"Vale. ¿Qué coño quieres de Cuno?".

Asentir.

"Cerdo nigromante", dice con los ojos llenos de admiración. "Esa mierda ha sío muy chunga... meterle mano ahí en los hocicos... brutalísimo. Dime:".

"¿Si el Cuno muere también le sacarás una así de la sesera? Cuno desaparecerá en una lluvia de balas. Parecerá un puto puercosespín de mierda".

Porta Rosa, un callejón lateral al comienzo de la calle Boogie. Un joven de unos veinte años se acerca al agente de patrulla Émile Mollins y le pide un cigarrillo. Mientras busca en el bolsillo de su abrigo el paquete de "Astra" que acaba de comprar esta mañana...

El hombre le dispara a quemarropa en el pecho. Sin aliento, el agente de patrulla se derrumba en la cuneta. Su mano derecha se agarra la armadura del pecho. La bala no la atravesó, pero no puede respirar. En el pavimento, los pasos de los perpetradores se alejan.

Alguien abre una ventana y dice: "¡Sangra, cerdo!", pero Emilé no puede ver quién. Su vista se oscurece de dolor...

"No seas tonto, eres un crío. Mejor respóndeme a unas preguntas".

"Eres un pelmazo, cerdo".

"¿Sabes cuál es un buen trabajo para que te disparen?".

"Cerdos...". Asiente. Se hace el silencio. Duradero.

"Puedes contar conmigo, Cuno".

"Seeh...". Hay ensoñación en sus ojos.

"Cuno te vio menear la lata", dice asintiendo con aprobación. "Buena grafitada, cerdo. A Cuno le va esa mierda de la delincuencia".

"Papá es malo malísimo, Cuno. Está podrido hasta la médula".

"El viejo de Cuno sí. Tú solo eres un cacas", dice sin malicia. "¿Qué te trae con Cuno?".

"¿Ah, sí? ¿Te gusta el arte, Cuno?".

"¡Ni de puta coña! El arte es una mierda". Retrocede.

"¿Ah, sí? ¿Entonces qué pasa con tu pequeña ciudad de langostas?".

"No es arte, es jodidamente brutal. ¡No tiene na de mojigato! ¡Vete a cagar a la vía de una puta vez!".

"¡Hasta los cerdos creen que es un mojón!".

"A ver, perras, que Cuno os lo va a poner a huevo". Saca la barbilla hacia afuera. "Si no vamos al grano, os piráis a tomar por culo. Qué hartura con la mierda del arte".

"¡Todavía es una mariconada!", oyes un chillido subsónico provenir desde detrás de la valla. "A nadie le gusta tu puto arte, deberías pegarte un tiro. El asesinato fue el caso...".

"Tranquilo, Cuno... solo tengo un par de preguntas".

(Escribir en un cuaderno imaginario). "Anotado: *El arte... es... una mierda...".

"Así es, cerdo". Parece satisfecho. "Mierda".

"Gracias, Cuno. Te lo agradezco".

"Sigues siendo un capullo", dice sin malicia. "¿Qué te trae con Cuno?".

"Hostia puta, cerdo...". Percibes respeto en sus ojos. "Te jodieron a base de bien. Sangrabas como... un puto cerdo".

"Cuno espera que hayas aprendío la lección y que no tenga que volver a enviarte a sus esbirros". Asiente con seriedad. "¿Qué quieres del Cuno?".

"La peña dice que te pusiste a berrear como un crío en mitad de un tiroteo y a sangrar como un cerdo". Se encoge de hombros. "Supongo que mola".

"¿Quién lo dice?".

"Todo quisqui. Dicen que la palmaste un segundo o así. Que dejaste atrás toda la mierda, pero que luego volviste. Así que supongo que ahora eso es lo que mola".

"No vayas a pensar que Cuno te va a tratar diferente solo porque casi te hayan cosido la chorra a balazos y ahora seas un puto lisiado...".

"Cuno no recompensa a los debiluchos", dice mirando tu patética cojera. "Así son las cosas con Cuno. Cuno es así de frío".

Por alguna razón, se siente bien.

"¿Volvemos a hablarnos? ¿Ya no estás enfadado conmigo?".

"Eso era antes de que te volaran las pelotas a balazos", responde el chico. "Ahora to está bien con Cuno. Cuno es así de adulto".

"Supongo que es verdad".

"Mola, mola, mola". Asiente. "A Cuno le mola mogollón".

El chico ni siquiera te mira. Para él, estás muerto.