Tu brazo se extiende y los ojos se te cierran como por voluntad propia. Todo está oscuro…

"Una cosa más... muy buen trabajo, inspector".

La palabra hace eco en la atmósfera del sótano; zumban máquinas de helado de fondo, afuera resopla la brisa marina...

Inspector.

La palabra hace eco en el ambiente del patio; ladran perros a los lejos, llega ruido de tráfico de más lejos aún...

Inspector.

"¿Quién pudo hacer esto?".

"Tendremos que averiguarlo. Pero esto... hará que encontrarlos sea un poco más fácil".

"Tal vez la bala tenga más respuestas".

"Sí. Deberíamos echarle un vistazo más de cerca. Estoy seguro de que tiene más que decirnos".

Esta cosilla podría revelar mucho sobre el arma que le disparó.

"A lo mejor le dispararon mientras colgaba".

"¿Para acabar con su sufrimiento?". Piensa. "Puede ser, pero eso no explica el resto de cosas dudosas... sobre todo la falta de lucha. Puedo ser un poco descuidado intelectualmente, pero prefiero atenerme a una sola teoría. Esto me huele a manipulación".

"¿Por qué lo hicieron?".

"Para esconder algo. ¿El verdadero asesino?, ¿la verdadera motivación?, ¿lo que pasó de verdad?".

"Debimos darnos cuenta".

Asiente. "Tenía mis dudas, no había señales de lucha en sus manos. Ni arañazos en el cuello. Pero, aun así...

Frunce el ceño, se le empañan los ojos. El teniente parece sentir rabia por no haberlo descubierto antes.

Propone que la bala fue la verdadera causa de la muerte... y el ahorcamiento un intento de ocultar este hecho.

"La marca de ligadura, el hueso hioides fracturado... Manipularon el cadáver".

"Sí. Y la cinta alrededor del cuello, el ahorcamiento, el arrastrarlo hasta el patio... todo se hizo con el sujeto ya muerto".

"Mu-mu-mu-mueeerto".

"Muerto hasta morir".

"¿No nos estaremos precipitando?".

"He tenido esta duda desde que le inspeccioné las manos, agente... no había señales de lucha. Ni arañazos en su cuello. ¿Por qué? ¿Por qué no luchó por su vida?".

"También había otras señales... pequeños detalles. Todo estaba demasiado bien diseñado para que asignáramos una causa determinada. Tal y como hicimos, engañados. Pero eso se acabó".

"Casi caímos en la trampa. Casi", piensa.

Existe también la posibilidad de que le dispararan y ahorcaran.

"También había otras señales, cosas pequeñas. Hicimos bien en no asignar el ahorcamiento como causa de la muerte. Como los perpetradores esperaban que hiciéramos. No han tenido esa suerte".

No caímos en la trampa, piensa. Se siente orgulloso.

"¿Tú crees?".

"Esto no se me acaba de ocurrir ahora mismo. He tenido mis dudas desde que no encontramos señales de lucha en sus muñecas. Ni arañazos en el cuello. ¿Por qué? ¿Por qué no luchó por su vida?".

"Concuerdo".

"Hace tiempo que tengo mis dudas. Desde que vi que no había señales de lucha en sus manos. Ni arañazos en el cuello...".

"¿Manipulación?".

"Como dije, la manipulación es un intento de modificar el cuerpo después de la muerte... para ocultar la causa real con una falsa. En este caso...".

"... esta herida de aquí". Señala la marca que rodea el cuello del cadáver.

"La manipulación, agente, consiste en modificar el cuerpo después de la muerte... para ocultar la causa real con una falsa. En este caso...".

Propone que la bala fue la verdadera causa de la muerte y el ahorcamiento un intento de ocultar este hecho.

"Esto concuerda con la historia de los chicos de Hardie".

"Y tan mortal".

"Todavía no estoy seguro". (Mirarte la mano enigmáticamente).

"Tenemos una extensa destrucción de tejido que sigue el rastro de la herida... tenemos una bala".

"¿No fue eso lo que pensamos la última vez?". (Limpiarte la mano en la nieve).

"Eso fue, entonces. Esta vez tenemos una extensa destrucción de tejido que sigue el rastro de la herida. Esta vez tenemos una bala".

"Como los ángeles".

"Correcto".

"Suena correcto".

"Precioso...".

"Oh, sí...".

Sacarlo.

Atrapas el objeto entre tus dedos índice y corazón. Parece de metal. Afilado. Tienes el rostro congestionado por el dolor y la concentración. Todo cuanto tienes que hacer es...

Sacar los dedos lentamente...

Sacas la mano de la cabeza, fría y suave, como quien se quita un guante; el sudor te gotea por la frente mientras te concentras en que el premio no se libere de tus dedos...

Con un plop, tu mano, cubierta de sangre hasta la muñeca, emerge de la boca. Entre tus dedos, una pequeña flor... ¡una flor hecha de plomo!

"Una bala...". El teniente coloca una pequeña bolsa etiquetada como prueba debajo de ella.

Soltarla en la bolsa.

La bala cae en la bolsa, salpicando sangre en el plástico. Levanta la bolsa bajo sus ojos y dice:

"Calibre desconocido. De un rifle. Una aleación quebradiza, fracturada por el impacto...".

"¿Me la das?".

"Por supuesto. Se la ha ganado". El teniente deja caer la bolsa en tu mano sangrienta. Pesa poco.