Oyes voces ufanas que provienen del otro lado de la rejilla..

Oyes voces ufanas que provienen del otro lado de la rejilla..

Llamar a la reja.

El sonido del metal reverbera por todo el andamiaje contiguo. Las voces provenientes del otro lado enmudecen...

Un par de liebres asustadizas cobijadas en un rincón oscuro de su madriguera.

"¿Quién va? ¿Eres tú, Maurice?".

"¡Ni Maurice ni Maurás! ¡Policía!".

"¿Alguna vez has oído hablar del Acta del Viandante, peón de la Coalición? Vuelve cuando tengas una orden o cuando hayas abierto los ojos a los intereses de tu propia clase".

"¡Eso es precisamente por lo que he venido! Busco militar. ¿Podéis ayudarme?".

Durante un rato no hay más que silencio...

Una ligera sensación de electricidad estática, como en los instantes previos a una tormenta. Una conferencia en miniatura tiene lugar ahí dentro. El tema principal: tú.

"¿Contraseña?".

"Mira, ni idea de la contraseña. ¿No podéis dejarme entrar y ya?".

"Ni por asomo. No pondremos en riesgo nuestra operación; no llegados a este punto. Vuelve cuando te sepas la contraseña".

"Vaya, vaya, el cerdo intenta entrar y ni se sabe la contraseña. Tsk, tsk". La muchacha sacude la cabeza lentamente.

"Venga, inspector. No iremos a ninguna parte si nos quedamos aquí parados entre la nieve". El teniente se sacude un par de copos del hombro.

La reja metálica es fría al tacto. Las largas tiras de lona se hinchan como velas de barco con la brisa nocturna.

"Venga, inspector. No iremos a ninguna parte si nos quedamos aquí parados bajo la lluvia". El teniente se recoloca un mechón de pelo mojado.

"Venga, inspector. No iremos a ninguna parte si nos quedamos aquí parados en lo oscuro". El reflejo de la luz de la luna en las gafas del teniente arroja tonos blanquecinos.

"¿No me podéis dar ni una pista?".

"Es 'Se aproxima el fin de los tiempos'".

"Frío, frío".

"¿Estará pedo?", pregunta la otra voz.

"Es 'Disco Supernova'".

"No, no lo es. No nos va lo de las contraseñas irónicas".

"¿Es '1234'?".

"¿Te crees que estás intentando entrar en tu radiocomputadora o qué? No, no es '1234'".

"Es 'Aguardamos al silente imperio topil'".

"¿Qué dice este tío de topos? Me da a mí que no es más que un vagabundo lunático".

"Es 'Benditas sean las picadoras de salchichas'".

"¿Qué ha dicho de 'salchichas'?". La voz suena completamente confusa ante tu respuesta.

"Es 'Recuerda a Dobreva y Abadanaiz'".

No hay respuesta. Comienzas a preguntarte si se han escabullido a través de alguna puerta trasera...

¡No! Siguen ahí. Los sientes.

"Bien. La llave está asegurada a la parte trasera del marco de la puerta. Asegúrate de dejarla en su sitio una vez abras o nos quedaremos todos fuera".

"Y cuidado con el cemento. Se... cae en algunas partes".

"Espléndido. Usted primero, inspector".

"Que te lo pases bien en tu reunión clandestina, cerdo. Espero que sea un desfase".

"¿Vosotros sois comunistas? Estoy buscando a unos".

"¿Quién ha dicho comunista? ¿Nosotros? Largo de aquí".

"Escucha, he instaurado un 0,001 % de comunismo, pero necesito militar para poder organizarme. ¿Me podéis echar un cable?".

"En efecto, quién si no... Maurice".

"¿Ya vuelves a rastras? ¡Largo de aquí, traidor!".

"Eeh...".

"¡Eso!". Irrumpe otra voz. "¡Coge tus minúsculos nabos de burgués y piérdete!".

Aceptadlo, sire, vuestro subterfugio no os llevará a ninguna parte.

"En realidad no soy Maurice. Busco militar. ¿Podéis ayudarme?".

[Irte].

Poner la oreja.

Distingues al menos dos voces diferentes.

Dos voces, ambas masculinas. Unos 20 años, más o menos.

"Cuidado con eso...".

"Tranqui, va a funcionar, tengo un presentimiento...".

Las voces son masculinas, o eso crees. Más allá de eso no distingues nada...

"¡Ey, soy yo de nuevo!". (Llamar a la reja).

Oyes cómo las voces retoman su conversación.

"¿Ha vuelto?". La voz suena sorprendida. "¿Esta vez tienes la contraseña o no?".

Al acercarte a la reja metálica oyes varias voces que parecen mantener una conversación ufana.

Tiene que ser esto. Tras esta puerta se encuentra el corazón latiente del comunismo radical en Martinaise...

El aire nocturno, de alguna manera, atenua el olor de la basura y del salitre. Mientras la brisa recompone la lona cual clavija en su telar captas un atisbo de algo inesperado; es algo terroso, cálido y quemado.

El acre olor del fracaso.