"La pureza de la nieve siempre me recuerda a la pureza del alma de un hombre...". Mira la…

"La pureza de la nieve siempre me recuerda a la pureza del alma de un hombre...". Mira la nieve caer. "Si tiene principios".

¿Qué tiene este viejo soldado que le hace sentirse tan orgulloso?

Cuando René se vuelve hacia a su compañero y se reclina hacia atrás, las medallas de su pecho tintinean y resplandecen. Mantiene la columna recta y la caja torácica elevada para mostrarlas con orgullo.

¿Cuántas medallas hay?

Dos. La más grande tiene forma de cruz, mientras que la medalla más pequeña se asemeja al sol.

Mirar el sol.

Una pequeña estrella azul dentro de un sol naranja. Tiene la palabra Vaillance escrita debajo.

El Sol Poniente era una decoración utilizada para distinguir a los veteranos de combate más experimentados al servicio del rey Frissel I durante la Revolución.

"Esas medallas...". (Señalar a su pecho). "¿Las consiguió por...?".

"Por mi valentía", intercede.

Es un tema conflictivo para un veterano anciano. Probablemente tuvo que vivir varios episodios controvertidos en sus días de servicio.

"¿Por la valentía?".

"Por cumplir con mi deber en el fragor de la batalla. Por mirar a mi mortalidad a los ojos, mientras hombres como Gaston, aquí presente, se cagaban encima y se escondían en los arbustos...".

"Salvó a un principejo maudit que se metió con toda su mala cabeza en el frente vestido de terciopelo y oro".

"Escuche, René, puede que en el futuro me apetezca oír esa historia, pero ahora mismo tengo cosas más importantes de las que hablar".

"Bien", te dice de repente, obviamente molesto por la interrupción. "¿Entonces qué?".

"¿Salvó a un principejo?".

"Fue en los primeros meses de la Revolución, aquí en Revachol. Los disturbios se extendían como un incendio forestal. Los forajidos habían tomado la mayor parte de Couron y se estaban volviendo muy ambiciosos".

"El rey Frissel pensó que podría zanjarlo todo con un golpe decisivo". El viejo carabinero pasa los dedos por la medalla más grande. "Envió a su primo, Drysant, a poner fin a los disturbios".

"Ay, el joven Drysant... al pobre se le iba la fuerza por la boca. Se fue al frente vestido con su uniforme de terciopelo púrpura y sus plumas de cacatúa". Escupe. "Si es que hasta su rifle era dorado. Se le veía venir a cinco kilómetros de distancia. ¿Se imagina el panorama?".

Te la imaginas. Ves un burro.

Desprecia con ganas a ese tal Drysant.

"Uniforme de terciopelo púrpura", dice el teniente, pensativo. "Eso no camufla mucho que digamos".

"Para abreviar la larga y cruenta historia, Drysant nos hizo marchar contra los partisanos en Couron. Y cuando digo 'marchar', me refiero a que nos hizo entrar en territorio enemigo en fila india, como soldaditos de juguete, mientras él iba al frente a lomos de su gigantesco semental bermejo".

"Los rebeldes eran astutos, así que nos dejaron acercarnos lo suficiente antes de abrir fuego. Huelga decir que fue una masacre".

"Muy astuto, sí señor".

"Recibí un disparo en el hombro izquierdo y caí. Apenas es una herida superficial, pero justo cuando me di la vuelta el príncipe caía sobre el barro, a mi lado. Le faltaba la mandíbula inferior".

"Entonces su caballo, enloquecido por el ruido y el olor de la pólvora, me pisó la pierna y me destrozó la rodilla". Se da una palmadita en el muslo derecho.

¡Ay! Solo de pensarlo ya duele.

Aférrate a la historia. Los veteranos se ponen sentimentales después de tales batallitas... esto podría conducir a algo útil.

"Rodilla destrozada... interesante. De hecho, ¿podemos hablar de esto más tarde y responder algunas preguntas ahora?".

"Mmm...". El anciano te mira, obviamente molesto por la interrupción. "Claro. Sí. Sí, haga sus preguntas".

"Vale... ¿y qué pasó después?".

"Alcancé mi arma y le pegué un tiro en la cabeza a la bestia. Luego todo se volvió negro".

"¡Capitaine Arnoux... le fléau des chevaux!".

El azote de los caballos.

"Cuando recobré el sentido, todo había acabado", continúa, ignorando a su compañero. "Tan solo estábamos Drysant y yo. Drysant estaba justo a mi lado. Se había quedado sin mandíbula y estaba gorgoteando en el barro, empapado de sangre".

"El muy idiota tenía numerosas heridas y había perdido mucha sangre, pero a pesar de faltarle la mandíbula parecía no tener ganas de estirar la pata. Era más duro de lo que parecía".

"He pasado por cosas peores".

"Lo dudo", dice secamente. "En fin, que agarré al capullo y empecé a arrastrarme. Seguí hasta que el 59 de Caballería nos recogió".

"Gracias a algún condenado milagro, ambos sobrevivimos. Y ese lunático carente de mandíbula convenció a Frissel para que me concediera una medalla por no dejarlo morir en un charco de su propia sangre, heces y orina".

"Él era el oficial al mando y yo estaba de servicio. Solo me dedicaba a cumplir mi trabajo. No deberían repartir medallas por eso...". Sacude la cabeza. "Trece meses después recibí 'El Sol' por un servicio distinguido. No es digno de mención".

Sientes que le está restando importancia... hizo mucho más que su deber. Más que el deber de nadie. Lo lleva en la columna vertebral, en el pecho hinchado. Una autoestima sin tacha.

Deber, medallas, honor, cadena de mando... me gusta este tipo. No es un amanerado. No me gustan los amanerados.

"Creo que está siendo modesto, René".

El viejo carabinero permanece en silencio, como una estatua, con los rasgos inmóviles.

"Lo que Monseigneur Modestie no ha contado es que se arrastró durante más de siete kilómetros hasta que los caballeros los encontraran a ambos. Dos días después".

"Y que incluso mientras se arrastraba con un príncipe moribundo a sus espaldas, se las arregló para asesinar a tres rebeldes por el camino".

¿Es orgullo... eso que hay en su voz? Muy en el fondo, pero... está ahí, tal vez incluso sin que el hombre lo sepa.

"Bastante impresionante. Son los hombres como René los que una vez hicieron grande a Revachol".

"Sí, puede ser. Pero también tenga en cuenta, agente...". Señala la medalla con forma de sol en el pecho de René. "Que esas no las reparten a alguien que no cuente con un historial destacable".

"Oh, no... le tienen que disparar a uno". Asiente con entusiasmo. "Repetidamente. Y también tiene que mancharse las manos de sangre. Manchárselas mucho mucho".

"¡No hables de lo que no sabes, pusilánime!". Golpea en el suelo con el talón de su bota. "El deber es algo que escapa a tu conocimiento".

"Un momento, se siente un poco orgulloso de la heroicidad de René, ¿no es así?".

"Lo siento agente, pero me ha malinterpretado". Se ríe. "Yo soy pacifista, y este tipo de 'heroísmos' sangrientos solo impresionan a hombres como el propio René. A mí no, desde luego".

Miente.

"¿Qué le ha parecido la historia, agente?".

"No me impresiona. Tantas heroicidades y mire en qué punto se encuentra. No, toca jugar para ganar. Cuidar de uno mismo primero".

"No parece un buen momento para expresar una opinión". (Acercarte más). "No quiero arriesgarme".

"Mon dieu", murmura, sacudiendo lentamente la cabeza. "Gaston y usted deben estar emparentados. También tiene sangre de horchata".