Cour intérieure · Répliques

Vraiment ? Peux-tu en être certain ? Et si tu étais secrètement manipulé par la Puta Madre tout en menant ton enquête ? Et si on t’avait volontairement effacé la mémoire ?

Les choses se sont déroulées exactement comme elle le craignait. Sauf que ce n’est pas toi qui l’as butée.

Peu importe à quoi tu ressembles, tu ne te sens pas l’âme d’un tueur à gages.

Cette pensée calme tes nerfs. Le journal cesse de trembler entre tes mains.

C’est une bonne approche, très pragmatique.

Peut-être est-ce l’ancien toi ? Ou peut-être était-elle simplement paranoïaque...

Étais-tu donc censé la retrouver, en dehors de ton enquête ? Sur ordre de M ? Non, tu ne ferais pas une telle chose. Il doit s’agir d’une erreur.

Il y a forcément quelque chose d’autre là-dedans. Mais c’est comme si tu farfouillais dans de l’eau boueuse, pour finalement être bredouille...

Seule la curiosité pourrait justifier le franchissement de ce seuil. Il y a peut-être un trésor là-dedans ? Un alligator blanc ? Une fontaine de mercure ?

De plus, si jamais tu ne l’ouvres pas, tu ne sauras jamais ce qu’il y a derrière cette porte.

Tu sens des yeux qui sont posés sur toi, qui te regardent depuis une fenêtre surplombant la cour.

Même les ténèbres retiennent leur souffle à l’intérieur de l’appartement.

C’est une ode à l’expression spontanée.

Est-ce qu-qu’il y a qu-quelqu’un ici ?

Comme cette femme dans l’interphone... le fantôme électrique...

Te voilà seul et abandonné, errant sur une lande désolée en aboyant dans la nuit, avec pour seule réponse le bourdonnement de machines invisibles...

C’est étrangement rassurant de penser à toutes ces voix virevoltant à travers les airs, attendant que tu les captures telles des libellules à l’aide de ta petite antenne métallique...

L’image de ton corps fracassé contre le bitume hante ton esprit. C’est dangereux.