Conversation · Dick Mullen : erreur sur la personne

Fuir une scène de crime, détruire des preuves... Même si le détective Mullen n’a pas commis le meurtre, il risque des années derrière les barreaux.

On ne va pas expédier Dick Mullen au trou rien que pour quelques subtilités légales !

Les carottes sont cuites ! Dick Mullen n’aura jamais le temps de résoudre les deux meurtres avant que la police ne l’attrape, il est fichu pour de bon...

Et vous ne saurez jamais ce qui s’est passé ! Parce que les pages restantes ont disparu.

Dans ce cas, j’en ai assez lu. (Conclure.)

Je présume que si Mullen allait en prison, il n’y aurait pas encore une cinquantaine d’autres volumes, non ?

Qu’est-ce qui vous fait croire que ce n’est pas la dernière affaire de Dick Mullen ?

Bah, peu importe, ça devient ridicule. (Refermer le livre.)

Il n’y a pas déjà un bouquin qui s’appelle « La dernière affaire de Dick Mullen », ou un truc dans le genre ?

Comment savez-vous que ce n’est pas la dernière dernière affaire ?

On pourrait continuer ainsi éternellement. Abrège.

Saurez-vous résoudre l’affaire avant que la police n’intervienne ?

Une seconde – quelques questions, tout d’abord.

Je vous écoute, détective.

Avant tout, pourquoi Dick Mullen est-il devenu détective ?

Il n’a jamais été autre chose que détective. Il est né ainsi.

Et moi, je suis pas né pour être détective ?

Un court instant, vous stoppez votre lecture et regardez le livre pour ce qu’il est : un assemblage de pages imprimées de qualité médiocre, reliées par de la colle faite à base de sabots de chevaux...

Surgissant de nulle part, tu entends un crissement de baskets sur un sol ciré, et tu sens la brûlure d’une corde entre tes mains. Est-ce là la bribe d’une autre vie ?

Autrement dit, ce n’est pas ici que vous trouverez les réponses que vous cherchez.

Mais pourquoi est-il ainsi ?

Dick Mullen est né pour briser des crânes et résoudre des affaires. C’est sa nature. Il est détective comme un tigre est un prédateur : c’est dans sa nature.

Mais tu n’es pas un tigre, Harry. Tu es un homme. Tu es condamné à choisir.

Mais tu n’es pas un tigre, très cher détective. Tu es un homme. Tu es condamné à choisir.

Je n’ai pas d’autres questions. J’ai trouvé le coupable.

Alors qui est le coupable, détective ? Qui a tué Charlie Spillane et Deanna Deneuve ?

Tu sais quoi ? Je m’en tape. (Refermer le livre.)

C’est le communisme qui les a tués.

Quoi ? Mais, ça n’a aucun sens ! Vous répondez toujours à côté de la plaque, n’est-ce pas ? Comme si vous aviez gobé au hasard de stupides idées pour les recracher à tout-va.

À présent, continuez et découvrez qui est le véritable assassin.

Terminer le livre.

Vous feuilletez le livre avec empressement. Même si vous savez que ces bouquins sont cousus de fil blanc, vous vous surprenez à le dévorer. Vous tournez les pages si rapidement que vous ne vous rendez même pas compte que la reliure commence à se décoller...

Tu essaies de rattraper les pages au moment où elles se détachent, mais tes doigts ne sont pas assez rapides... Elles se sont envolées.

Des dizaines de pages jonchent le sol. Environ un cinquième du livre semble avoir été perdu. Vous pouvez toujours essayer de ramasser les pages et de les rassembler, mais cela vous prendra un temps fou.

« Aargh ! Je connaîtrai jamais la fin ! »

« Dommage, détective. Si cela peut vous consoler, le dénouement n’est quasiment jamais satisfaisant... »

« À ce propos, peut-être devrions-nous retourner nous occuper de notre affaire ? »

L’année dernière, plus de 71 % des meurtres commis à Révachol sont restés non-élucidés. À Révachol Ouest, ce chiffre flirte avec les 85 %.

C’est vrai. Vous ne connaîtrez jamais le nom de l’assassin. Mais n’est-ce pas ainsi que les choses se passent dans la réalité, détective ?

« Saloperie de colle à la con. »

« Ah, oui. C’est le problème avec les livres de poche grand public... Ils ne sont pas faits pour durer... »

« Peut-être faut-il y voir le signe qu’il est temps pour vous de retourner résoudre votre propre affaire, n’est-ce pas ? »

N’oublie pas, c’est peut-être dû au delirium tremens.

Oui, évertuez-vous à vous engraisser, chers doigts boudinés.

Des dizaines de pages jonchent le sol. Environ un cinquième du livre semble avoir été perdu. Vous pouvez toujours essayer de ramasser les pages et de les rassembler, mais cela vous prendra un temps fou.

Le connard de fils du politicien ?

Possible. Qui sait ? Il n’y a qu’une seule façon de le savoir.

Le capitaine de police ripou ?

Euh... Dick Mullen ?

Avez-vous bien suivi, oui ou non ? Ce n’était pas Mullen ! C’était. Un. Imposteur. À présent, poursuivez et découvrez qui est le véritable coupable.

Le collectionneur d’art camé ?

C’est l’amour qui les a tués.

Pourquoi s’embêter à résoudre des crimes quand le monde est déjà si sordide ?

Est-ce vraiment si sordide, détective ?

Ouais, c’est carrément sordide.

Alors pourquoi êtes-vous toujours ici ?

Parce que je dois absolument résoudre cette affaire. Pas au nom de quelqu’un d’autre. Pour moi.

Que cherchez-vous à prouver, au juste ? Et si vous y parvenez, qu’est-ce que cela changera ?

Mais qu’est-ce qu’il en sait, ce bouquin ? C’est juste un torchon écrit avec les pieds, aussitôt lu et aussitôt oublié.

Parce que j’ai trop la pétoche pour prendre une décision.