Conversation · Titus Hardie

Il peine à déglutir en pensant à Glen, gisant par terre sur la place, dans une mare de sang.

(Lui serrer la main.) « C’était un honneur de me battre à vos côtés. »

« Tout pareil, flicaillon. Tout pareil. » Sa poigne est ferme et amicale.

(Ne pas lui serrer la main.) « Écoutez, il faut qu’on parle. »

« D’accord, d’accord. » Il ne semble pas s’émouvoir de votre impolitesse.

(Lui serrer la main.) « Une simple bataille d’oreillers comparée au Crépuscule qui s’abattra bientôt. La grande purge nous emportera tous. »

« OK, M. l’optimiste... J’imagine que je serais moi aussi devenu un poil maussade si on m’avait tiré dans le cul. » Il vous serre la main en souriant.

Lui serrer la main et acquiescer en silence.

« Bien, qu’est-ce que je peux faire pour vous ? » Sa poigne est ferme et amicale.

« En fait, j’étais juste venu vous dire au revoir. » [Prendre congé.]

« Prenez soin de vous, flicaillon ! »

Sa main est couverte de bleus et à moitié plâtrée. Pourtant, ce malabar est heureux d’être encore vivant.

C’est énorme. Dans la bouche de Titus Hardie, c’est comme un merci.

« Ce que je veux dire, c’est merci d’être intervenu, le flicaillon – c’était très courageux de votre part. » Il vous tend la main.

« C’était un sacré tir. Un putain de tir ! Ces bâtards ne s’attendaient pas à ça. » Il vous regarde avec un respect manifeste.

« J’applaudis l’initiative, même si vous ne pouvez pas vous permettre de tirer dans le vide, monsieur l’agent. (Il se frotte le cou.) Enfin, c’est peut-être grâce à ce moment de confusion qu’on se tient là aujourd’hui... »

« J’étais là, en train de me demander où trouver un ouvre-boîte assez grand pour ces cannettes, quand un taré de flicaillon s’est pointé et a foutu le feu à un mec. »

« Foutrement impressionnant, le flicaillon. Aucun de nous ne serait en train de respirer aujourd’hui sans... (Il s’interrompt et vous tend la main.) Ce que j’essaie de dire, c’est merci. »

« Je veux dire, vous lancez comme un clown aveugle sous speed, mais c’est peut-être grâce à ce moment de confusion qu’on se tient là aujourd’hui... »

« Ce que je veux dire, c’est merci d’être intervenu, les flicaillons – c’était très courageux de votre part. » Il vous tend la main.

« Ce que je veux dire, c’est merci d’être intervenu, le flicaillon – c’était très courageux de votre part. » Il vous tend la main.

« Le sacré fils de pute, siffle-t-il. Je pensais pas que vous aviez autant de tripes, mais je suppose que je me suis trompé sur pas mal de monde, récemment... »

En vous apercevant, l’homme couvert de bleus crache dans le petit bol près de lui.

« Regardez, les gars. (Il vous désigne du doigt.) Voilà notre pacifiste en herbe... C’est plus facile quand on laisse les autres encaisser les coups à sa place, hein ? »

« Hors de ma vue, tas de merde ! On est en train d’honorer nos morts là, ça se voit pas ? »

« T’as flingué la moitié de la ville, chuchote-t-il. Tu te souviens ? »

« Écoutez, je veux juste discuter... »

« FILS DE PUTE !!! » Son beuglement vous déchire presque les tympans. « Vous avez essayé de nous coller un meurtre sur le dos ! Vous croyez qu’on a encore envie de copiner ?! »

« C’était une manœuvre tactique. Un truc de flic. Vous pouvez pas comprendre. »

« Oh, je comprends très bien, dit-il avec une grimace de dégoût. Déballez ce que vous avez à dire puis foutez le camp de notre box, connard. »

« Écoutez, j’ai juste besoin d’un peu de votre temps. Ensuite, vous ne me reverrez plus jamais. »

« Bien, grogne-t-il. Parlons. »

« Bien, je me tire. » [Prendre congé.]

« Je pense qu’il est temps que vous foutiez le camp de Martinaise, pas vrai, le flicaillon ? »

Sa manière d’insister sur ce dernier mot laisse entrevoir une menace à peine voilée à ton encontre.

« Vous ne devriez pas noyer votre chagrin dans l’alcool. Ça ne sert à rien, croyez-moi, j’ai essayé. »

« Toutes mes condoléances pour la perte de vos amis. »

Le lieutenant soupire.

En vous voyant approcher, l’homme couvert de bleus brandit sa bière pour vous saluer.