Conversation · Klaasje (Miss Oranje, danseuse disco)

La jeune femme approche une cigarette vers ses lèvres.

Ses yeux sont bruns ; son visage est tacheté de taches de naissance. Elle ne doit pas avoir plus de 28 ans.

Une combinaison argentée tombe sur elle comme une armure d’écailles, étincelante. Ça désigne trop de nuits passées en ville.

Éloigner votre visage bouffi de sa beauté et passer votre chemin. [Partir.]

« Monsieur l’agent ? Je suis agent d’entretien ? »

« Euh... non. » Votre question l’a rendue perplexe.

Il n’y a qu’une seule solution à ce problème. T’es agent immobilier.

« Alors pourquoi m’avez-vous appelé "monsieur l’agent" ? »

« Parce que vous êtes agent de police, monsieur » dit-elle en tirant sur sa cigarette.

« En êtes-vous certaine ? »

« Oui. À moins que vous ne mentiez comme un arracheur de dents depuis tout ce temps... » Elle tire une autre bouffée.

« Depuis tout ce temps ? »

« Vous êtes ici depuis trois jours. Pour une affaire de police officielle, rien que ça. »

« Et c’est quoi, comme affaire ? »

« Je l’ignore. Une affaire de picole, je dirais. »

Elle a sans doute raison, mais est-ce que tu te prends pour un ivrogne à la bouche cousue ? Elle a dû entendre quelque chose.

« Je ne sais peut-être pas où je suis. Ou qui je suis. Ou ce qu’est une Coupris Kineema, ou le bruit que ça fait... »

Elle hoche la tête.

« C’est tout. »

« Quel beau monologue ! » Elle sourit, dévoilant ses parfaites dents blanches.

« Mais je sais quand quelqu’un ne me raconte pas toute la vérité. Qu’est-ce que je fais ici ? C’est quoi, mon affaire ? »

« Il y a un mercenaire dans la cour derrière. Il a été pendu. Le cadavre est là depuis une semaine maintenant. Les gens du coin en ont probablement eu assez et ont appelé les flics. »

Elle parle de façon détachée, mais il y a de la tristesse dans sa voix.

« Et pourquoi ne pas m’avoir dit ça ? »

« Je ne voulais pas vous noyer sous les informations. Vous avez l’air un peu... perdu, monsieur l’agent. »

Arborer l’Expression sur elle pour lui faire savoir que vous la désirez. Physiquement.

Arborer l’Expression ? Putain, arrête un peu avec ce truc.

« Je suis aux portes de la mort, bouffi, foutu. Et pourtant... (Vous soupirez.) Ce désir ne s’arrête-t-il jamais ? »

« L’alcool augmente le taux de testostérone, surtout chez les hommes, dit-elle sans détour. Le niveau reste élevé après la fin de l’ébriété et quand la douleur commence. Vous cherchez du réconfort. C’est tout à fait naturel. »

N’est-ce pas le contraire ? Une consommation excessive d’alcool fait baisser la testostérone... et croyez-moi, vous seriez le premier à le savoir.

Elle écrase sa cigarette.

Quelque chose remue en toi alors qu’elle est sur le point de partir. Ça doit être encore ton instinct de tueur – ce besoin de poser des questions. C’est comme si tu avais déjà dit ces mots un million de fois...

Elle se retourne vers vous, une lumière scintillant dans les yeux.

Et si j’ai pas envie de poser de questions ?

T’es un flic, Harry. C’est pas naturel que tu ne veuilles pas poser de questions.

T’est pas obligé. Personne ne te force à être flic.

« Attendez ! J’ai quelques questions à vous poser avant de partir. »

« Oui ? »

« Quel est cet endroit ? Où suis-je ? »

« Vous êtes dans une auberge, monsieur. »

« Non – où sommes-nous ? Où dans le monde ? »

« On est à Révachol. »

Révachol est l’ancienne capitale du monde, maintenant tombée en disgrâce, et divisée en zones de contrôle sous occupation étrangère – un demi-siècle après une révolution mondiale ratée. Elle occupe une place centrale dans notre époque.

« Ça devrait me dire quelque chose ? »

« Vous avez vraiment l’air de quelqu’un de Révachol, d’un fêtard du coin. »

Son accent suggère qu’elle n’est pas d’ici. Elle est originaire d’Oranje, dans une autre partie du monde.

« Révachol pour toujours. »

« Pour toujours. »

Pour toujours... Du coin de l’œil, tu vois les poils de ta main qui se hérissent. C’est comme si de la foudre de basse intensité te traversait. Tu dois être hypersensible à cause de la gueule de bois.

« Parlez-moi plutôt d’autre chose, vous voulez bien ? »

« Oui ? »

Tu as l’impression d’avoir prononcé ces mots (« Parlez-moi plutôt d’autre chose ») d’innombrables fois. Ta bouche s’en souvient.

« Dites-moi quelle année nous sommes. »

« En l’an 51. »

« Quel siècle ? »

« Le siècle Contemporain. »

« C’est quoi, ça ? Quel numéro ? »

« Les siècles n’ont pas de numéros, ils ont des noms. Et nous sommes actuellement au siècle Contemporain. »

« Combien de siècles y a-t-il eu, alors ? »

« La civilisation existe depuis huit mille ans, monsieur. » Elle sourit.