Conversation · Klaasje (Miss Oranje, danseuse disco)

Elle n’est toujours pas convaincue...

« Non. J’ai déduit que j’avais lancé ma chaussure dans la fenêtre d’après la direction des tessons. »

« Impressionnant. » Elle tire sur sa cigarette et hoche la tête.

En fait, elle n’est pas du tout impressionnée.

« Non. Mon esprit ne cesse d’inventer des bribes d’informations – toutes sortes de faits, de broutilles. Ça me donne l’impression d’être un vrai détective. »

« Ben voyons. » Elle tire sur sa cigarette.

« C’est votre cigarette du matin. Je l’ai déduit à cause de votre manque de maquillage. Aussi... vous faites la fête. Souvent. »

« Pas autant que vous... » Elle tire sur sa cigarette. « Veuillez excuser ma désinvolture, monsieur l’agent. Je suis sûre que vous êtes très bon dans votre travail. »

« C’est pas grave. Quelqu’un s’est probablement planté... »

« Veuillez excuser ma désinvolture. » Elle tire sur sa cigarette. « Je suis sûre que vous êtes un bon flic. »

Elle est pas sincère ! Réaffirme-toi en la draguant.

« Non. Au cours de notre conversation, j’ai magistralement refréné l’envie de gerber. C’est un signe de professionnalisme. »

« Merci, monsieur. » Elle sourit nonchalamment. « Je vous en suis reconnaissante. »

« Non. Je pense que j’ai perçu de la tristesse en vous quand vous m’avez parlé du pendu. D’autres auraient raté cette information. »

« Mais je n’étais pas triste. » Elle incline la tête.

C’est comme un coup de poing, mais honnêtement, tu le mérites. En plus, ce serait malpoli de la réprimander.

« Et comment, que je suis de la police ! Et vous avez intérêt à pas l’oublier ! »

« C’est noté. »

Elle pense ce qu’elle dit. Elle ne défierait pas un représentant de la loi, aussi bouffi et en nage soit-il.

« D’accord. Et comment saviez-vous que j’étais agent de police ? »

« Je dois tout d’abord vous demander : vous allez bien, monsieur ? » Tout à coup, elle a l’air vraiment inquiète. « On dirait que vous êtes sur le point de vomir... Je peux vous apporter quelque chose ? »

Elle a raison. Quelque chose veut sortir... par ta bouche. Mais tu arrives à te retenir parce que ton corps ne te contrôle pas.

« Je vais bien. Répondez à ma question. »

« Monsieur, vous êtes ici depuis trois jours. Pour une affaire de police officielle, comme vous l’avez dit. »

« Quel genre d’affaires ? »

« Monsieur... » Pendant un instant, on dirait que vous allez exploser, mais vous arrivez à vous retenir. « Vous êtes ici depuis trois jours. Pour une affaire de police officielle, rien que ça. »

Ne vous inquiétez pas, je ne vais pas vomir. »

« Je vous écoute. »

« C’est assez incroyable que je sois capable de formuler cette pensée. Mais ça ira. Comment saviez-vous que j’étais un flic ? »

« Je suis dans un sale état. Dites-moi, comment savez-vous que je suis de la police ? »

Elle a raison. Quelque chose veut sortir de votre bouche, juste devant elle, juste ici... Ça vous fait mettre la main sur le ventre et déglutir.

« Pas besoin de s’inquiéter. Je jouais juste un rôle, vous savez. »

« D’accord. » Elle avale de la fumée argentée.

Oups... Quelque chose veut s’échapper de ta bouche – un peu de vomi ? Mais tu arrives à te retenir, parce que ton corps ne te contrôle pas.

« Comment saviez-vous que j’étais agent de police ? »

« Monsieur, vous êtes ici depuis trois jours. Pour une affaire de police officielle, comme vous l’avez dit. »

« Vous vous foutez de moi ! »

« Non. À moins que vous ne vous soyez foutu de nous pendant tout ce temps... » Elle prend une autre bouffée.

« Ah, je sais ! Je suis dans l’immobilier. Je suis agent immobilier, c’est ça ? »

La jeune femme secoue lentement sa tête.

L’Agent pourrait être une déclaration artistique. T’es déjà enclin à faire ce genre de choses.

« Bon... Agent de sécurité, peut-être ? »

« Non... Elle vous regarde dans les yeux. Vous êtes agent de police, monsieur. »

« "L’Agent", c’est mon nom de scène, hein ? Je me vois bien comme un médiocre artiste disco qu’on appelle "L’Agent". »

L’Agent pourrait être une déclaration artistique. Une déclaration officielle.

« Ah oui, monsieur l’agent... à ce propos. »

« Oui, monsieur ? »

« Comment saviez-vous que j’étais policier ? »

« À moins que vous ne mentiez comme un arracheur de dents, vous êtes ici depuis trois jours. Pour une affaire de police officielle, rien que ça. »

« Monsieur l’agent. » La femme hoche la tête, tout en continuant à fumer sa cigarette.