Conversation · Cerveau reptilien primitif

Il n’y a rien.

Encore.

Rien ?

Rien, triste frère. Aucune traîtrise. Juste un trou noir.

Faire le mort, tout simplement.

Enfin, presque rien. Il y a le sol, au-dessous de toi. Il est toujours là. Ainsi que cette petite lumière vacillante, quelque part dans le ganglion basal.

Qui est-ce ?

C’est moi, mon grand. C’est moi.

Et c’était qui, ça ?

Qui était-ce ?

Il parle de l’infâme désir, de cette émotion maladive. Il y aspire même dans les ténèbres, s’évertuant à s’accrocher aux peines infinies qui glissent dans l’eau, visqueuses.

Ouais, ça fait du bien !

Dans le cortex paléo-mammalien, on appelle cela l’ombre.

Car elle est toujours là.

Dis-lui ! Dis-lui !

Ah, oui. Dans le système olfactif, on appelle ça « Celle au chewing-gum parfum abricot ». Ce n’est pas sain pour eux de le mâchouiller. Mais bon, que peut-on y faire ?

Ça sentait la trahison.

Ouais, mec. La merde totale. Le trou noir définitif.

Assez... faisons le mort.

On peut pas te foutre la paix, jusqu’à ce que tu te désintègres à l’état biomoléculaire ? C’est trop demander. Tu sens un souffle sur ton visage, et on te scrute les pupilles. Pauvre idiot.

Je ne referai pas surface...

Oh, mais si. On verse quelque chose sur toi, en toi. C’est...

C’est DÉLICIEUX.

Les voyants lumineux d’un tableau de bord jaillissent de nulle part.

Où suis-je ?

Dans l’habitacle capitonné de l’automotrice du lieutenant Kitsuragi, assis à la place du chauffeur. Une odeur tenace de cuir et de mazout flotte dans l’air. L’eau froide dégouline le long de votre menton.

« Buvez – c’est de l’eau. » L’inspecteur approche une petite fiole de votre bouche.

Boire.

L’eau est froide, métallique – le goût de la vie elle-même, en train de couler le long de votre gorge asséchée. Le martèlement dans ton crâne s’estompe, les ténèbres s’étiolent.

« Buvez. » Il incline la fiole. « Vous ne vous êtes pas hydraté depuis deux jours. Savez-vous que le corps humain n’est pas fait pour survivre uniquement avec de l’alcool ? Il faut une deuxième source d’hydratation. »

En réalité, la bière et le cidre contiennent énormément d’eau.

« Vous savez, à l’époque franconigériane, la qualité de l’eau était si mauvaise qu’il était parfois plus hygiénique de boire de la bière. »

« Mais nous ne sommes plus au temps des Franconigérians. Nous vivons dans le présent. On ne prend pas risque en buvant un coup d’eau de temps en temps. » Il vous tend la fiole.

« Vous savez, je suis plus une forme de vie basée sur le magnésium. »

« C’est une fable pour toxicomanes. En réalité, vous restez constitué de monoxyde de dihydrogène, que vous devez renouveler afin de rester en vie. »

Boire.

Vous descendez d’un trait un demi-litre d’eau froide. Vous en renversez un peu sur le siège du conducteur – le lieutenant n’y prête aucune attention.

« Que s’est-il passé ? »

« Je devrais vous retourner la question. »

« Vous lisiez vos notes. Puis vous vous êtes évanoui. Je vous ai porté jusqu’à ma Kineema... pour vous conduire à l’hôpital. Puis vous avez repris connaissance. »

« Combien de temps suis-je resté inconscient ? »

« Dix minutes, je crois. »

« Je ne sais pas. Peut-être depuis un bon moment. » Il vous regarde dans les yeux, comme pour évaluer votre santé mentale.

« On a reçu un appel : un policier s’est évanoui à Martinaise. » Il fronce les sourcils. « Je pressentais que ça serait vous. Heureusement, je suis arrivé à temps. »

« Je... Et merde. » Descendre du véhicule. (Conclure.)

« Bien. » Il vous tend les restes détrempés de votre registre.

« Vous avez perdu ça – on peut continuer ? »

Opiner de la tête. [Quitter.]

« Bien. »

Le Registre du fiasco et du fiel est un objet spécial avec lequel vous pouvez INTERAGIR. Vous pouvez aussi vous en servir comme OUTIL dans l’emplacement EN MAIN pour obtenir des bonus de talent. Vous le trouverez dans l’onglet OUTILS de votre INVENTAIRE.

« Résolvons cette affaire. » [Quitter.]

« J’ai trouvé ça à côté de vous. » Il s’interrompt. « Je vous accompagne pour le reste de la journée, si ça vous va. J’ai fini mon travail, de toute façon. On peut y aller ? »

« J’étais déshydraté. Ça n’arrivera plus. » (Conclure.)

« Bon. » Il vous tend les restes détrempés de votre registre.

« Je suis entré en contact avec les vestiges calcinés du passé, lieutenant. » (Conclure.)

« Ce sont des choses qui arrivent. » Il vous tend ce qui reste de votre registre.

Il répond avec tant de compréhension, comme si les ruines calcinées du passé étaient un risque du métier – genre la tendinite du flic.

« Non. Hors de question. »

« Ça ne sert à rien de discuter. Si vous ne buvez pas, vous allez mourir. » Sa voix se fait insistante : « BUVEZ. »

Ça ne sert effectivement à rien de discuter avec lui. Il est en train d’exercer son autorité habituelle sur toi.