Conversation · Alice

Oui, bien sûr. Vous aviez des problèmes de santé.

« Vous savez qui je suis ? »

« Ouais, le destin semble prendre un malin plaisir à s’acharner sur moi. »

« Certes – mais que pouvez-vous me dire sur moi ? Genre... mon identité ? »

« Ton identité ? T’as perdu ton visage humain il y a quelque temps. Mais allons droit au but – j’ai d’autres chats à fouetter. »

« Le destin, j’y connais que dalle. Je voulais parler d’un problème médical. »

« Alors allons droit au but. L’heure tourne. »

« Pardon, je pensais pas vous avoir causé autant d’ennuis... »

« Épargne-moi tes jérémiades de poivrot et allons droit au but. C’est quoi, ton problème ? »

« Allez quoi, c’est pas si horrible que ça. Vous profitez un peu de ma notoriété. »

« Tu parles que j’en profite. Ta réussite me coupe le souffle. Bon, dis-moi ce que tu veux avant que je ne m’étouffe. »

« Oui, on vit une époque difficile. Mais au moins, c’est terminé. Presque terminé, je veux dire... »

« Pour toi, ça l’est probablement. Ton foie aura lâché bien avant mes poumons. » Il s’interrompt. « Non pas que ça se fête. »

Quand il dit que ça se fête pas, parlait-il de ses super poumons ou de ton foie pourri ?

Un peu des deux. Mais ne t’emballe pas – il n’est pas désolé pour toi.

Ne t’emballe pas – tu ne vas pas lui manquer.

« Vous ne pouvez vraiment rien faire pour moi ? »

« Tu veux peut-être que je te fasse une autre analyse de sang pour te dire à quel point t’es déglingué de partout ? Tu veux la liste complète de ce qui est en train de lâcher ? »

« Oui. Je veux la vérité ! »

« Tu veux vraiment que je sois honnête avec toi ? Arrête de picoler, et bourre-toi de magnésium et de vitamine D. C’est pas une maison de retraite ici. On n’a pas les moyens de s’occuper des rock stars périmées. »

Donc, c’est politique ! On te néglige pour des raisons politiques...

L’argent tombe probablement dans les mains d’un vieux...

« Et non, j’ai pas envie d’entendre de critique politique à ce sujet. En fait, j’ai du pain sur la planche. Un crétin s’est collé les paupières au cyanoacrylate. On dirait Mack Torson. »

« C’est pas de la cyano machin-chose là... c’est de la super glue, doc. »

La cyanoacrylate, c’est de la super glue.

« Je vois ce que vous voulez dire. J’ai plus qu’à retourner travailler, alors. »

« Bonne idée. Je dois filer. Un crétin s’est collé les paupières à la cyanoacrylate. On dirait Mack Torson, mais c’est difficile à dire avec ses yeux gonflés... »

« Non, je ne suis pas capable d’entendre ça maintenant... »

« J’ai pas été sage, et je veux qu’on me punisse. »

« Ah, c’est toi. Je connais une fille assez douée pour ce genre de trucs à Jamrock... mais je préfère vraiment pas lui infliger ta présence. » Bonne chance. »

« J’ai perdu la mémoire. Toute ma mémoire. »

« Avec tout le mal que tu t’es fait avec l’alcool et la came, je ne suis pas très surpris. »

Il n’y a pas de surprise dans sa voix. Seulement une supériorité négligente.

« Ça ne vous surprend pas ? Ouais. Autre chose ? »

« Quoi d’autre ? Je ne suis pas neurologue. Regarde le bon côté – tu as une toute nouvelle vie, maintenant. Alors ne fais pas de conneries. »

C’est difficile de savoir s’il vous croit ou non – ou s’il s’en moque.

« Et alors cet enfoiré de Gottlieb, empestant le schnaps, m’ordonne d’aller dans sa salle de torture... » L’agent Fischer est d’humeur bavarde – il poursuit donc : « Et je lui demande : "Vous êtes sûr, doc ?" Et décontracté comme jamais, il me répond : "Ouais, si vous avez mal, il faut faire sortir ce gros bébé..." »

« Et donc il me retire l’appendicite sur place, pendant que la fête bat son plein à côté. La douleur me faisait délirer, et j’étais blindé au schnaps. Mais je me souviens de m’être dit à ce moment-là : Punaise. Il est doué pour la couture, ce Gottlieb... »

« Et un mois plus tard, quand j’ai enfin l’occasion de le remercier correctement, il me sort qu’il se souvient absolument pas de tout ça. Du Gottlieb tout craché. Il fait équipe avec le diable, c’est certain. Santé ! » Le tintement du verre de bière est noyé dans la conversation du groupe...

« Je crois que j’ai fait une crise cardiaque... »

« Et tu as survécu ! Félicitations. Peux-tu marcher ? »

Enfin, presque. Mais bon dieu, votre poitrine est en feu...

« Oui... »

« Encore mieux ! Autre chose ? Il n’y a pas de quoi s’inquiéter. Les flics de ton âge ont tout le temps des problèmes coronariens. De plus, la mort fait partie de la vie. »

Accepte-le. Le corps est un objet, et les objets se brisent. Fais ce que tu peux avec le tien, avant que le reste ne se brise aussi.

« Comment vous avez su que c’était moi ? »

« J’ai dit ça au pif. Coup de bol. Tu picoles toujours autant ? »

« Comme jamais ! » Ça m’aide beaucoup dans cette affaire. »

« Super. T’as droit à une médaille. Je dois filer à une autopsie. L’autopsie d’un certain Chester McLaine, décédé des suites d’une intoxication par le poisson. »

« Bordel... Je suis pas mort, j’ai juste un mal de chien. »

« J’ai décidé d’arrêter. Complètement. Pour toujours. »

« Ravi d’entendre ça. Passe me voir quand t’as fini avec ton enquête. On te fera une analyse de sang pour voir combien de temps ton foie va tenir. »

« Je ne veux plus parler de ça. »

« Super. Je dois filer à une autopsie. L’autopsie d’un certain Chester McLaine, décédé des suites d’une intoxication par le poisson. »

« Je fais vraiment de mon mieux pour ne pas boire. »

« Doc, on m’a brisé le cœur. »

« Je crois que j’ai développé une photosensibilité extrême... »

« C’est parce que tu as la gueule de bois – même les ondes radio de tes messages sentent la gnôle. » Il s’interrompt. « T’as les paupières qui tressautent, aussi ? »

(Mentir.) « Non. »

« Super. Ça serait ballot si les expériences que tu sembles mener sur ta tension artérielle causaient des dommages irréversibles à tes yeux. Ballot pour toi, surtout. »