Conversation · Egg Head

Non, ce serait idiot. Ton corps n’est pas fait pour penser. Il est prévu pour des activités saines, comme le lancer du disque, le javelot et le 400 mètres haies. Mmm... le disque.

Quelqu’un a dit disco ?

« Pourquoi y a des poumons sur ta ceinture ? »

« Les poumons, c’est l’amour ! »

« C’est bon à savoir. »

« C’est quoi le lien entre les poumons et l’amour ? »

« Quand Dolores Dei a été consacrée innocente, ses poumons se sont mis à briller à travers son corps, car le monde l’aimait et elle l’aimait en retour ! OUAIS ! »

Et pourquoi pas ? Les poumons ne sont-ils pas l’endroit où tu retiens le souffle de ton âme ?

« L’amour bourgeois d’une divine reine bourgeoise envers un monde qui devient de plus en plus bourgeois. Des poumons représentent ça, pour toi ? »

« Honnêtement, ça allait avec son temps. Ils ont tout foiré après sa mort, comme d’habitude. »

« N’écoute pas ce guerrier de classe rétrograde, Egg. »

« Vraiment ? »

« Je crois. »

« Merci pour l’histoire. »

« Des rimes qui gardent leurs secrets se déploieront derrière les nuages ! »

« Eh bien. Les poumons sont l’endroit où tu retiens le souffle de ton âme, n’est-ce pas ? »

« Heiligeili! »

« Ça n’a pas l’air d’être possible. »

« Pourtant, tout le monde l’a vu. Explique-le comme tu veux, mais ça sert à rien de nier en bloc. »

« L’amour, la compassion, l’autodiscipline. »

« L’AMOUR ! crie-t-il soudain, et le monde semble s’arrêter. Dans les poumons d’une femme ! Bien que je sois seul, je n’ai pas peur ! Cet étrange sentiment ne cesse de grandir, car jamais auparavant, je n’avais aimé quelqu’un comme vous avant ! »

Une poussée de dopamine accompagne ces mots. Tu as l’impression que l’électricité circule dans ton cuir chevelu et se dissipe dans ta nuque. Tu te sens bien, comme si une étincelle de vie avait jailli dans cette éponge moribonde que tu appelles ton corps.

« Ouais. C’est tout à fait logique. »

« Bouffez les pauvres ! Ouaaaais ! » Il vous fait signe de la main. « Encore plus hardcore ! » Un écho magnifique résonne dans toute la nef.

« Bienvenue à Révachol ! Ouaaaais ! » Il vous fait signe de la main. « Encore plus hardcore ! » Un écho magnifique résonne dans toute la nef.

« Une meilleure offre ! Ouaaaais ! » Il vous fait signe de la main. « Du medium core ! » Un écho magnifique résonne dans toute la nef.

« Bonjour ! OUAAAAIS ! » Il agite la main dans l’air. « Encore plus hardcore ! » Un magnifique écho résonne dans toute la nef.

« L’église dolorienne, trop de la balle ! Faites du bruit, ma congrégation ! » De grands haut-parleurs sont installés derrière le jeune homme. La musique qu’ils crachent vous est familière.

Des vibrations traversent ton âme bleue. La musique a un bien meilleur son dans l’église.

Un buisson d’aubépine dans la rue de Saint-Ghislaine. Enchevêtré dans ses branches, un objet couleur bronze flotte au vent...

Il se tient sur la scène derrière une table, bougeant la tête au rythme de la musique et agitant la main dans les airs. Devant lui, le mixeur audio, avec une bobine qui tourne.

L’autre emplacement de bobine est vide. Des câbles courent ici et là. Sur un côté, vous apercevez une ligne auxiliaire – avec le chiffre 4,5 écrit à côté.

Perdu dans la musique, le jeune homme à grosse tête a fermé les yeux. Vous sentant approcher, il les rouvre...

« Bonjour, camarade ! Ouaaaais ! »

« Bonjour, nabab ! Ouaaaais ! »

« Bienvenue à Révachol ! Ouaaaais ! »

« Progression incrémentale ! Ouaaaais ! »

« Bonjour ! Ouaaais ! Du nerf, du nerf ! »

« On y est presque ! », dit le jeune homme au magnétolecteur et aux grandes bottes de boiadeiro. Des arbres en forme de poumon sont gravés sur la boucle de sa ceinture en argent.

« Du hardcore, pur et dur ! »

« Vraiment ? »

« C’EST HAAAAAAAAARDCORE ! »

« Tu vas juste continuer à dire que c’est hardcore, c’est ça ? »

« Skibadee, skibadanger ! Je suis le réarrangeur ! »

Ta formation de flic ne t’a pas préparé à ça. Que faire ?

Existait-il la possibilité de trouver la bonne voie parmi toutes ces bifurcations ?

« Je sais pas quoi répondre à ça. »

Ne rien dire.

« HARDCORE ! »

« Vraiment ? Je veux dire, vraiment ? »

« OUAIIIS ! »

Ce jeune homme crie Ouais de façon gutturale, tel un animal, avec un accent gottwaldien. Cela le rend encore plus hardcore.

Ou peut-être qu’il ne s’agit pas d’un accent gottwaldien, mais plutôt oranjais – probablement en hommage à Oranje, d’où vient Arno van Eyck, à en juger par son nom. Peut-être que tu écoutes une création d’Arno van Eyck en ce moment même* ?

« C’est donc le fameux van Eyck que j’entends là ? »

« Tu en as entendu parler... » Il articule quelque chose, mais aucun son ne sort. Ses yeux sont ronds comme des soucoupes. On dirait que vous lui avez cloué le bec.

Il est envahi par une émotion mystérieuse. Ce n’est pas seulement de l’adoration pour le flic brutal que tu es. Ça va au-delà. Serait-ce de la gratitude ?

« Tu connais van Eyck ? »

« Non, c’était juste façon de parler. »

« Oh. Eh bien, c’est vraiment de lui. C’est un rythme de van Eyck. En fait, c’est une reprise d’un morceau de Pepi Popikarnassos, mais pas la peine d’entrer dans les détails. »

« L’AVENT ! »