Conversation · Tommy Le Homme

« Voici notre maître poète ! » dit-il en guise de bienvenue.

« Toujours coincé dans ce maudit bouchon, vieux. » L’homme vous adresse un sourire. « Quoi de neuf ? »

« Rebonjour, l’ami. Qu’est-ce qui vous amène ? »

« Ravi de vous revoir ! » Il vous lance un regard entendu. « Les journées sont toujours aussi longues, je peux vous l’assurer. »

« Impec. » [Prendre congé.]

« Ça fait combien de temps que vous êtes ici ? »

« Une éternité. J’ai l’impression d’être né sur ce rond-point et d’avoir connu ça toute ma vie. Moi, le métal, les gommes, l’huile de moteur, les effluves de mazout... »

Le mazout est un terme vieillot qui désigne un combustible dérivé du pétrole. Cet homme peine à contenir sa flamme théâtrale. Mais peut-être qu’il a simplement un faible pour les mots recherchés. Ou les deux !

« Je kiffe votre style. »

« Ouais, ça fait déjà une semaine que ça dure... On dirait pas comme ça, hein ? » ricane-t-il.

Son rire cache une légère tristesse.

« Du coup... qu’est-ce que je peux faire pour vous ? »

« J’ai pas tout à fait pigé ce que vous venez de dire. »

« C’est formulé curieusement, mais ça me va. »

« Vous pourriez me redire tout ça, mais de façon moins ampoulée ? »

« La critique est facile, répond-il, visiblement agacé. Bah, peu importe. Ça fait déjà une semaine que je suis ici. »

« Déjà de retour ? » Il vous sourit.

« Oubliez ça. » [Prendre congé.]

« Il se passe quoi, au juste ? »

« Ça bouchonne, mon gars. » Il balaie l’espace d’un geste de la main pour vous indiquer la horde de camions. »

L’air qui vient de l’est est chargé de l’odeur prégnante des huiles de moteur, du métal et des produits dérivés caractéristiques de l’époque moderne. Tu peux presque la goûter.

« Ça bouchonne ? »

« Il y a un embouteillage qui s’éternise. Les portes du port sont fermées. On nous a fourni aucune explication. Les travailleurs font la grève. Les rouffions s’agitent dans tous les sens. Un vrai bordel. »

« En attendant, on se retrouve coincés dans les limbes des routiers. Une journée s’achève. Puis une autre... » Son regard se porte sur la route, au sud. « Puis une autre. »

« Dans les limbes ? C’est là où je me trouve. »

« Ouais, tout à fait. »

Il en convient lui aussi. C’est officiel, nous sommes dans l’antichambre de l’au-delà.

« La loi, c’est moi. »

« Ouais, aucun doute. » Il acquiesce avec véhémence.

« Tout le monde sait que la loi, c’est vous. Ce n’est pas un hasard si vous portez cet insigne sur le bras. Inutile de le répéter. »

Continuer à écouter.

« Je viens d’une autre planète, finit-il par dire avant de se tourner vers vous. Tiens, bonjour. »

« Oui, les gens savent que la loi, c’est vous. Ce n’est pas la peine de le répéter sans arrêt. »

« Je suis un jappeur, un chasseur, un cueilleur. J’ai une tête, une âme de voyageur... » murmure-t-il à mi-voix, en accélérant le tempo.

Un petit rythme simple. Il a l’air d’improviser au fur et à mesure.

« Vous êtes toujours en vie, mon gars ! » Il vous examine. « Plus ou moins en vie... »

« J’ai mal partout, mon gars. »

« Sacrée journée... J’ai presque tout raté, mais on m’a dit que c’était chaud. » Il hoche la tête d’un air pensif. « Un avant-goût de fin du monde. »

« C’est quoi, la suite du programme ? Vous retournez à Jamrock ? D’après la rumeur, les gros bras du syndicat étaient derrière tout ça. J’imagine que l’affaire est close... Même si elle est partie en sucette. »

« Au fait, les gros bras du syndicat n’étaient pas dans le coup. »

« Ouais, j’ai entendu. Un conte de bonne femme. Du coup... c’est quoi, la suite du programme ? »

« J’essaie encore de raccrocher les wagons. »

« Bon courage, gars. J’aimerais pas être dans vos baskets, mais au moins, vous respirez toujours, pas vrai ? »

« Bon, je m’en vais. » [Prendre congé.]

« Au fait, vous m’en voulez plus, là, si ? »

« Au diable ces conneries, dit-il en haussant les épaules. Je suis un salopard, maintenant, mais ça sert à rien d’être rancunier. Vous en avez assez bavé comme ça. »

« On est ce qu’on est. Vous, vous êtes flic. »

« Bon, je vous pose encore deux-trois questions avant de larguer les amarres. »

« Allez-y, je prends la balle au bond. » Il s’interrompt, puis éclate de rire. « Désolé. C’est pas ce que je voulais dire. Allez-y, je vous écoute. »

« Ouais, on dirait que l’affaire est dans le sac, comme on dit. Il me reste encore quelques points à vérifier. »

« Je traîne la patte, mais je suis toujours en vie. »

« C’est pas vraiment la joie. »

« Tiens... » Il détourne le regard instinctivement en vous voyant arriver. « Le flic qui a fait de moi un salopard. »

« Euh... je vous ai vu en train de fouiller le camion de la conductrice. Elle a des ennuis ? »

« Désolé, vieux. Je peux pas vous révéler des détails sur une affaire en cours. »

« C’est la merde à ce point ? » Il laisse échapper un sifflement. Il paraît dix ans plus vieux. « Qu’est-ce que je peux faire, vieux ? Qu’est-ce que je peux faire pour l’aider ? »

« Pas la peine de vous donner cette peine. Ne vous en faites pas. La police est sur le coup. »

« Ouais, il vaut mieux que je fasse profil bas... et que je travaille mes rimes tant que je le peux. »

« Pourquoi Tommy Le Homme ? »

« Tommy L’Homme était pris. » Il hausse les épaules comme pour signifier qu’on ne peut rien y faire. « Mon vrai nom est Jerry Lefitte. Tommy est vachement plus classe. »