Conversation · Kortenaer

Sur votre gauche, vous entendez le lieutenant armer son pistolet.

« On va vous réduire en morceaux, rien à foutre que vous soyez des flics. »

Ne rien dire, croiser les bras.

« Toi... » Kortenaer braque ses yeux rougis sur vous.

« Tu vas sans doute crever aussi... Je crois que je vais te buter. Je pensais pas que j’aurais le cran de flinguer un flic... »

Sur votre gauche, vous entendez le lieutenant armer son pistolet.

Non, il se calme, là. Je peux lui causer.

Tu ne peux pas raisonner de la sorte, là, l’heure est grave.

C’est lui, il va passer à l’attaque !

C’est vrai, il va passer à l’attaque et tirer sur quelqu’un, là.

« BÂTARD ! » est le seul mot qui vous parvient. Il n’a pas l’air de s’être calmé.

« BÂTARD ! » est le seul mot qui vous parvient.

(Chuchoter.) « Le gros, c’est le putain de chef des rouffions. »

« Si les choses tournent à la fusillade, nous devrions l’abattre en premier. » Il hoche la tête.

Une stratégie intelligente. C’est lui, le chef.

« Il n’y a plus de temps à perdre. C’est... »

« Le tribunal des mercenaires », acquiesce le lieutenant.

« On fait quoi ? »

« Mon plan, c’est de rester en vie. » Il pose la main sur son étui de revolver. « Mais nous devons intervenir. »

Il n’en a pas envie. Mais il n’a pas le choix.

(Chuchoter.) « Le gros, c’est le mercenaire qui garde l’entrée ! Le chef des rouffions. »

(Chuchoter.) « Partons d’ici. »

« Non, rétorque fermement le lieutenant. Nous devons intervenir. Si nous ne le faisons pas, ça risque de mal se terminer... »

« J’en ai assez de tes conneries, espèce de peigne-cul. » Ses yeux brillent d’une lueur frénétique. « Il est temps de régler nos comptes. »

« Baisse ton putain de flingue. » Titus reste calme. « Il va y avoir des blessés. On devrait plutôt discuter, d’accord ? »

« TA GUEULE !!! Tu t’en tireras pas avec ton baratin, enfoiré de peigne-cul ! »

C’est le mercenaire gardant l’entrée ! Son torse se soulève au rythme de sa respiration sous le plastron en céramique. Ses doigts glissent vers la crosse de son arme de poing.

Il y a un truc qui ne tourne vraiment pas rond chez lui.

Ne rien dire.

« Il s’agit d’un malentendu. Aucun dommage irréparable n’a encore été commis. Vous pouvez encore tous retourner dans votre unité et oublier tout ça. »

« Très généreux de la part d’une kipt. Nous épargner si on oublie le meurtre et l’humiliation de notre commandant. » Son ton est effroyablement froid. « On devrait juste tous les buter, Korty. »

« Vous êtes tous bourrés, calmez un peu vos nerfs ! » Elle fait preuve de beaucoup d’aplomb. « Vous n’abattrez pas sept personnes au beau milieu de la rue. Nous ne sommes ni au far-west ni dans la jungle. »

« Du calme, Lizzie... » Sa voix est presque douce. « Laisse-moi gérer ça. Je connais ce genre de types. Je suis persuadé que nous cherchons tous un terrain d’entente. Pas vrai, messieurs ? »

Il fait face à une force de feu d’une supériorité écrasante – et il le sait.

« En paix... » C’est comme si la silhouette revêtue de l’armure était en train de pleurer.

« Nichée dans ta cavité abdominale, comme une petite souris... » Les mots de l’homme masqué sont quasiment inintelligibles, mais tu parviens à les entendre.

« Putain, elle avait raison... Ce doit être le troisième mercenaire... »

Le troisième – le plus dangereux de tous. Lourdement armé.

Le lieutenant craint sincèrement pour sa vie. Tu devrais le consulter avant d’aller patauger dans ce merdier.

« Bon sang, il y en a un troisième... Comment avons-nous pu passer à côté de ça ? » Le lieutenant désigne la silhouette casquée.

« Bon sang, ils sont trois... Je m’attendais à ce qu’ils soient... moins nombreux. » Le lieutenant désigne la silhouette casquée.

Le troisième – le plus dangereux de tous. Lourdement armé.

« Il est dangereux... »

« Chuuuuut... » Le lieutenant lève sa main gauche.

« Kim, que se passe-t-il ? »

C’est le chef des rouffions. Son torse se soulève au rythme de sa respiration sous le plastron en céramique. Ses doigts glissent vers la crosse de son arme de poing.

Ce n’est pas ENCORE fini, il est blessé. Au cœur de tes entrailles, la minuscule matière qui te compose résiste. Le voyage ne s’achève jamais. Il devient simplement plus difficile.

Kipt est un terme péjoratif utilisé pour décrire les gens d’origines séménèse.