Conversation · Unité centrale

« Eh bien, c’est pas ici que vous en trouverez. » Elle décolle à peine les yeux du clavier. Vous entendez la machine vrombir à nouveau.

« C’est pas une simple fouille, vous savez ! Je suis une piste mystérieuse pour retrouver mon identité. »

« C’est pas ici que vous trouverez des réponses. » Elle décolle à peine les yeux du clavier. Vous entendez la machine vrombir à nouveau.

« Je suis sur les traces d’un suspect dans le cadre d’une enquête criminelle. Il est possible qu’il se cache ici. Je fais partie de la MCR. »

« Vous fouillez dans mon radio-ordinateur, à ce que je vois. » Elle vous dévisage tout en appuyant sur le bouton OFF pendant plusieurs secondes. La machine redémarre.

« Pst, quelqu’un approche... »

Vous êtes si absorbé par votre lecture que vous ne remarquez même pas le bruit de la porte qui s’ouvre...

« C’est moi. J’ai fouillé dans ce radio-ordinateur ! Et la commerçante doit être Plaisance... »

« Je savais qu’il valait mieux ne pas y toucher... »

Non, non, c’était une excellente idée. Vous apprenez de nouvelles choses. C’est comme ça qu’on se familiarise avec les machines.

« Qu’est-ce que c’est que ça ? » (Regarder les bols d’eau derrière vous.)

Le lieutenant ne répond pas. Il suit votre regard, et examine les bols, où l’eau resplendit sans former le moindre remous.

Un frisson te traverse le corps, tandis que tu jettes un œil à gauche, vers le silence.

« C’est qui, ces artistes, ces programmeurs, cette Lexie ? »

« Je crois qu’ils travaillaient dans l’industrie du jeu radiophonique. C’est l’entreprise qu’on a vue dans la zone commerciale maudite. Ces gens sont à coup sûr ses anciens collègues. »

« Des amis, des collègues ? » Il hausse les épaules. « Elle doit être hautement qualifiée pour pouvoir configurer ces machines. »

« La perte de données ? »

« C’est apparemment lié aux radio-ordinateurs. Malheureusement, je ne m’y connais pas assez pour comprendre ce que l’auteur raconte. »

« C’est en rapport avec la destruction des données de secours... On a l’air de tenir l’auteur du registre pour responsable. » Il ajuste ses lunettes. « Poursuivons la lecture. »

« Pourquoi est-ce qu’elle a besoin d’une antenne ? »

« Qui aurait besoin du moindre équipement par ici ? » Il marche sur un câble au sol, et l’examine avec sa botte.

Pour configurer son radio-ordinateur.

« Une seconde, des narcotiques ? » (Examiner le bâtiment délabré.)

« Il y a peu de chances d’en trouver. C’est rien d’autre que des ragots de pêcheurs désœuvrés pour effrayer les gamins. » Il observe le vitrail.

« Rien de flippant non plus. L’église a été désertée, c’est tout. Et il fait froid. Sans oublier que ce n’est pas un quartier reluisant... »

En ce cas, pourquoi diantre le lieutenant rechigne-t-il à passer du temps ici ?

Appuyer sur IMPRESSION.

L’imprimante vous tend un document verbeux avec des paragraphes datés, un peu comme un journal intime.

Il ne se passe rien.

Appuyer à nouveau sur LECTURE.

Tandis que le haut-parleur toussote, un grésillement s’installe dans le pilote magnétique plat de la machine. Une vieille dame vous dit bonjour. Sa voix semble être celle d’une centenaire...

« Bien le bonjour, Fortress Accident de Saint-Brune. Ici la station-relais est-insulindienne numéro 1. » « Merci de répéter : s’agit-il du registre personnel ? »

« Désolé, j’ai oublié d’examiner le cœur pour voir quelle mémoire filamentaire est contenue à l’intérieur. »

« Terminez l’appel, et procédez à cette vérification. »

« Yvonne, c’est encore moi ! Vous allez bien ? »

« Très bien, merci. » Difficile de dire si elle a reconnu votre voix. « Merci de répéter : s’agit-il du registre personnel ? »

« J’ai regardé à l’intérieur du cœur, mais l’adhésif se contente d’indiquer "REGISTRE (FÉV-MARS)". »

« Bien. Merci de répéter le mot de passe. »

« Je connais pas le mot de passe. »

« Bien reçu. Je vais consigner cette tentative de connexion. »

« Puis-je encore vous être utile, Fortress Accident ? »

C’est pas bon, ça. Une tentative de connexion ? On dirait un truc de criminel.

« Ça serait pas mon anniversaire ? »

« Toujours pas. »

« Non. »

Les stations-relais ne disposent pas de protocoles de distribution d’indices.

« Un mot de passe ? J’ai toujours été nul en mots de passe. Vous voulez pas me filer un indice ? »

« Ici la police. Veuillez ouvrir cette chose ! »

La voix se met à réciter : « Je suis dans l’obligation contractuelle de protéger la confidentialité de Fortress Accident, le propriétaire de la mémoire filamentaire. Si vous ne disposez pas d’une autorisation de Lintel, je ne peux pas vous donner accès à cette mémoire filamentaire. »

« J’ai bien peur de devoir m’interposer. À moins qu’il s’avère que nous avons un mois à perdre. »

« Voulez-vous bien répéter le mot de passe ? » demande de nouveau la voix dans la machine. Elle semble froide dans l’air humide.

« Après la vie... la mort. »

« Bien, j’ai accès à la mémoire filamentaire. Lorsque cet appel sera terminé, veuillez appuyer sur IMPRESSION pour accéder à la mémoire filamentaire. »

« Inspectons les lieux. Inutile d’essayer de deviner la réponse. »

« Peut-être qu’il sait quelque chose. » L’inspecteur fait un signe de tête vers Tiago.

Un mot de passe. Évidemment. Voilà qui explique la présence d’un opérateur humain.

Tu pourrais lui demander un indice.

« Fortress Accident... comme dans la zone commerciale maudite ? »

« J’ai deux machines enregistrées au nom de cette société à Martinaise : une à Saint-Brune, l’autre à la rue de Saint-Ghislaine. »

« Saint-Brune, c’est l’église, affirme le lieutenant en gesticulant, et rue de Saint-Ghislaine, c’est la zone commerciale maudite. »