Conversation · Unité centrale

« Il vous fallait autre chose ? »

Saint-Brune, c’est l’église ; rue de Saint-Ghislaine, c’est la zone commerciale maudite.

« C’est quoi, Fortress Accident ? »

« Le terminal que vous utilisez a été enregistré au nom de l’entreprise. »

« Vous avez d’autres informations sur cette entreprise ? »

« Un instant... » Vous l’entendez tourner les pages de son catalogue, puis elle se met à lire d’une voix appliquée :

« "Fortress Accident SCA produit des jeux radiophoniques interactifs révolutionnaires." C’est ce qui est écrit dans le catalogue. »

C’est de bon augure.

« Et c’est quoi ces... ces "jeux radio interactifs", là ? »

Sa réponse est noyée sous la friture. « Vous avez d’autres questions ? » vous demande-t-elle quand la connexion s’améliore.

« Eh ben. C’est tout un concept. »

« Je ne suis pas en mesure de vous répondre. Moi, je m’occupe simplement des mots de passe. »

« Réessayons. Je pense avoir le bon mot de passe pour le registre personnel. »

« J’ai regardé à l’intérieur du cœur, mais l’adhésif se contente d’indiquer "REGISTRE (FÉV-MARS)". »

« Merci, mais j’en ai fini avec cet appel. » (Appuyer sur OFF/SILENCE.)

« Au revoir, Fortress Accident », s’exclame la voix avant de s’éteindre dans un tourbillon de friture.

« Bonne nuit, Fortress Accident », s’exclame la voix avant de s’éteindre dans un tourbillon de friture.

« C’est quoi, le registre personnel ? »

« La mémoire filamentaire que vous avez insérée dans le cœur. »

« Vous parlez du truc brillant avec un bout d’adhésif et l’inscription "REGISTRE (FÉV-MARS)" ? »

« Je n’en sais rien. C’est ce que je vous demande. S’agit-il du registre personnel ? »

« Oui. »

« Je sais pas trop... peut-être ? »

La vieille dame soupire tandis qu’une vague de friture émaille sa voix d’intonations robotiques. « Si vous n’êtes pas sûr, voulez-vous bien aller vérifier ? »

« Et comment je fais ? »

« Relevez le clapet du compartiment. Ne touchez pas aux câbles, ils sont sous tension ! Le centre du cœur, en revanche, n’est pas dangereux. Il y a un cube de mémoire filamentaire à l’intérieur. Je vais avoir besoin de son nom. »

« C’est écrit : "REGISTRE (FÉV-MARS)". C’est tout. »

« Quelle info est-ce que je dois extraire ? »

« Quand vous m’aurez indiqué le nom de la mémoire filamentaire et le mot de passe, vous aurez accès à son contenu. »

« Ça marche. »

« Oui. Mais il faut d’abord conclure cet appel, puis nous rappeler. Puis-je faire autre chose en attendant ? »

« J’ai touché à rien, promis juré ! »

« Ah, d’accord. Merci pour l’explication. »

« C’était une question. L’avez-vous placé dans le cœur ? »

« Vous êtes quoi, vous ? Une machine ? Ou une vraie personne ? »

« Je suis une vraie personne, oui. J’ai 74 ans et je m’appelle Yvonne. »

Le lieutenant se penche vers votre oreille. « Elle relaie les mots de passe. Les programmeurs sont tous... paranos. »

« Yvonne, mon partenaire me dit que si vous êtes là, c’est parce que les programmeurs sont tous des paranos. »

« Ils sont prudents, voilà tout », répond la vieille dame. « En tant que relayeuse de mots de passe de la station-relais est-insulindienne, je suis là pour garantir la sécurité de leur mémoire filamentaire. »

Sur une île de l’Espérance, une petite femme chétive est installée dans une pièce avec de l’équipement audio pour toute compagnie. Sur les verres correctifs de ses lunettes, des milliers de petites lumières se reflètent comme des étoiles dans la nuit.

Elle ne se sent pas seule, assise comme ça sans compagnie ?

Lâcher l’affaire.

« Y a-t-il autre chose que je puisse faire pour vous, Forteress Accident ? »

« À présent, veuillez m’indiquer la raison de votre appel, Fortress Accident. »

« Vous vous sentez pas un peu seule, dans votre boulot ? »

« Si je me sens seule ? » Pour la première fois, vous l’entendez glousser à travers la friture. « Ça ne risque pas : j’ai l’occasion de papoter avec des gens comme vous à longueur de journée en sirotant une bonne tasse de thé. »

C’est pour ça qu’elle fait ça.

« D’accord, mais vous êtes où ? Et comment vous savez où je suis ? »

« Je suis relayeuse pour la station-relais est-insulindienne. C’est mon travail de savoir où vous vous trouvez, Fortress Accident. »

« Quant à moi... » La friture à nouveau. Ensuite... « Je suis assise dans mon box, entourée d’un mur de radios. »

« Je suis une vraie personne, oui. J’ai 74 ans et je m’appelle Yvonne. « À présent, merci de répéter : s’agit-il du registre personnel ? »

C’est la vieille dame que tu as contactée avec le radio-ordinateur de la zone commerciale maudite.

Fortress Accident, comme dans la zone commerciale maudite... Il doit y avoir un lien.

C’est une interface humaine, autrement dit une personne retraitée posée quelque part devant son standard.

« Bonsoir, Fortress Accident de Saint-Brune. Ici la station-relais est-insulindienne numéro 1. » « Merci de répéter : s’agit-il du registre personnel ? »

« Bien le bonjour, Fortress Accident de Saint-Brune. Ici la station-relais est-insulindienne numéro 1. Merci de répéter : s’agit-il du registre personnel ? »

Une barre en tissu au-dessus du clavier commence à vibrer doucement. Un grésillement s’installe dans le pilote magnétique plat de la machine.

C’est pas vrai... Il faisait de la lumière, et maintenant voilà qu’il fait du bruit en plus ? C’est de la technologie étrangère séolite, à tous les coups...

La friture gagne en puissance jusqu’à résonner dans tout le hall abandonné. Soudain, une vieille voix crépitante déchire les airs...

[Partir.]