Conversation · Kim Kitsuragi

(La sortir et montrer la fleur séchée, alors qu’elle tombe en morceaux.) « Celle-là, vous vous souvenez ? »

« Toutes les ordures de la ville ne sont pas liées à l’affaire. Vous n’avez pas besoin de tout garder. »

Il a tort !

« Non, Kim. Toutes les ordures de cette ville sont liées à l’affaire. »

« D’accord », concède-t-il – ce n’est clairement pas ce qu’il pense.

« Je vous écoute. »

« Bon. »

« Quoi ? »

« Elles étaient sur le toit. Je n’ai pas pu... Je ne les ai pas attrapées. Quel putain d’empoté je fais... »

« Toutes les ordures de la ville ne sont pas liées à l’affaire. Vous n’avez pas besoin de tout récupérer. »

« Il y a tous ces... vieux bunkers et caches d’armes aux alentours... »

« On pourrait en trouver des milliers d’autres si nous le voulions. Il y en a partout dans Révachol. »

Mais ils semblaient si mystérieux.

« J’arrive pas à croire que ça soit inutile, putain ! »

« Pas besoin d’être aussi mélodramatique. »

« Je ne vais rien dire, alors... »

Il y a une courte pause – il ne dit rien non plus.

« Une balle ancienne... d’un Belle-Magrave, 4,46 mm. C’est difficile d’en trouver un ? C’est si difficile que ça ? »

« C’est extrêmement facile. Il y en a des milliers abandonnés depuis la guerre. Tous complètement inutilisables. C’est précisément cette facilité qui rend cette balle inexploitable. »

« Et le trou dans le... aïe... mur ? Quelqu’un la regardait. »

« Je ne sais pas... » Il se frotte le cou. « C’est là depuis des années. »

« Le miracle n’a pas encore eu lieu. Ce n’est pas encore terminé. »

Il ne sait pas quoi répondre. Il regarde par la fenêtre, puis vers vous.

Tu crois que c’est le matin dehors.

« Vous savez ce que je pense de... résoudre des crimes ? » (Conclure.)

« Je suis maintenant prêt à écouter ce que vous pensez de la résolution des crimes. »

« Résoudre des crimes, c’est difficile. »

« C’est vraiment très difficile. »

Il a l’air étonnamment fatigué.

Cette commotion doit lui donner des vertiges.

« C’est exact. Lâchons l’affaire. Il est temps de picoler. »

« Non, je crois pas. » Il marque une courte pause. « Êtes-vous prêt à boiter ? »

Ne rien dire.

« Êtes-vous prêt à boiter ? »

« Vous n’êtes pas prêt à abandonner, n’est-ce pas ? »

« Non. » Il marque une courte pause. « Êtes-vous prêt à boiter ? »

« Résoudre des crimes, c’est pas dur. »

« Vraiment ? Parce que, pour moi, il me semble que résoudre des crimes est quelque chose de difficile. »

« En fait, je veux parler un peu plus de ce crime, avant de vous dire ce que je pense de sa difficulté. »

« J’écoute. »

« Résoudre des crimes est presque impossible. »

« C’est parfois ce qu’on peut ressentir, oui. »

Il arque les sourcils – le ventilateur de plafond tourne patiemment au-dessus de sa tête.

« Bon, encore une fois... Klaasje s’est évadée ? »

« Absolument, approuve-t-il. Il n’y a pas d’autre façon de le dire. On a merdé. »

Il a fait la paix avec cette idée. Il a eu le temps de le faire.

« Quelque chose rôde par ici. Je le sens. »

« Qu’est-ce que c’est ? »

« Quelque chose. »

« Quelque chose », répète-t-il. On dirait que ce quelque chose ne l’emballe pas trop.

« Rien du tout. »

« Hmm... » marmonne-t-il, en pensant à autre chose.

« Les putains d’empreintes ! »

« Oui, dit-il. Que Dieu maudisse ces empreintes de pas – qui ne résolvent pas notre affaire. Qu’elles aillent au diable. »

« C’est parce que je suis un péon de La Puta Madre, c’est ça ? »

« Ne soyez pas narcissique. La moitié des flics de Révachol Ouest sont ses péons. Même si vous en faites partie, ce n’est pas un facteur décisif dans cette affaire. »

« Je vous écoute. »

« Okay », répète-t-il.

« La question n’est pas si j’en fais partie : j’en fais partie, point. Jules me l’a dit, il est de mon poste. »

« J’ai entendu des gens dire que je suis dans les rangs de La Puta Madre. » Il vous regarde dans les yeux. « Et c’est pas vrai. »