Conversation · Planque matelassée

Il y a un matelas détrempé par la pluie posé sur une dalle en béton. Il n’est qu’à moitié protégé par le toit délabré. Au bout du matelas se trouvent deux fentes pratiquées dans le mur semblables à des yeux. Il s’agit de meurtrières.

Le lieutenant s’exclame à voix basse : « B'''... » Puis il se rapproche, la main posée sur son arme. « C’est un endroit idéal pour tirer. »

Examiner le matelas.

Un matelas à usage civil pour une seule personne. De marque Marjorie. Il y a une trace de combustible sur la couverture, ainsi que des brûlures de cigarette.

Il y a aussi une conserve de haricots pleine de mégots de cigarettes juste à côté.

Reculer.

« Quelque chose d’intéressant ? »

Il y a un matelas détrempé par la pluie posé sur une dalle en béton. Au bout se trouvent deux fentes pratiquées dans le mur semblables à des yeux. Il s’agit de meurtrières.

« Que voyez-vous à travers la meurtrière ? »

En ramasser un de la boîte.

La silhouette d’un cueilleur de tabac orne le filtre en papier. Marque : Tioumoutiri.

« Notre tireur est un gros fumeur. »

« C’est noté. » Le lieutenant examine rapidement la boîte de conserve.

« Tioumoutiri. Comme les cigarettes que nous avons trouvées au Finisterre... »

« Oui. Notre individu est mobile. »

« C’est une marque de cigarettes que les vieux apprécient... »

« Oui. Tout correspond. » Il examine rapidement la boîte de conserve.

Ne rien dire et remettre la cigarette dans la boîte de conserve.

« Quelqu’un a fumé des Tioumoutiris. »

Il hoche la tête. « Le fumeur est propre. Je n’ai remarqué aucune trace de cigarette à l’intérieur. Il en prend soin. Il vient ici pour fumer. »

« Quelqu’un a fumé des Tioumoutiris. Ça court pas les rues par ici. »

« J’ai aperçu des mégots de cette marque au Finisterre. » (Indiquer l’ouest.)

« C’est peut-être un hasard. Mais il est également possible que le même individu ait visité le Finisterre et... (il regarde autour de lui) cet endroit... »

« Cela dit, je n’ai remarqué aucune trace de cigarette à l’intérieur. S’il y a des gens qui habitent dans le coin, ils en prennent soin. Il s’agit peut-être aussi d’un espace fumeurs. »

« Tioumoutiri. Comme les cigarettes que nous avons trouvées au Finisterre... »

« J’ai peut-être eu tort de négliger cet élément. » Il fixe la boîte de conserve pendant une seconde. « Il est possible que le même individu ait visité ces deux endroits. »

« Quelqu’un a fumé ici. »

C’est la même marque peu courante qu’au Finisterre. Intéressant.

Les Révacholiens contemporains lui préfèrent Drouin (une marque locale originaire des îles du Sud) ou Astra, la cigarette mythique de Graad. En revanche, l’ancienne génération apprécie la marque Tioumoutiri pour son filtre en papier, son parfum doux et son goudron ajouté.

« Un nid douillet à l’abri des regards et de la pluie... » Il touche le matelas.

« Quelqu’un se planque comme un pétochard, murmure-t-il. Peut-être qu’il se branle ? »

Une bonne cachette. Plus ou moins à l’abri de la neige et de la pluie...

Examiner le mur.

Les ressorts grincent quand vous vous penchez sur le matelas et que vous tendez le cou pour regarder...

Tu es saisi d’une angoisse soudaine. Une sensation de chatouillement au niveau de l’estomac.

Une partie du littoral de Martinaise s’ouvre sur la place devant vous, comme si vous observiez un tableau miniature à un kilomètre, de l’autre côté de l’étendue d’eau. Les ruines vous semblent familières.

À gauche...

Un gratte-ciel imposant dont les étages supérieurs ont été rasés par les tirs de l’artillerie : appartements Capeside. 33 A et 33 B rue de Saint-Ghislaine.

Entre les deux...

La silhouette cubique du Whirling-in-Rags avec son toit incurvé. Une particule de lumière attire votre attention : le reflet d’un rayon de soleil sur la fenêtre de la chambre de Klaasje, à l’étage du haut.

« L’enfoiré. »

« C’est-à-dire ? Vous voyez la fenêtre ? »

Et plus encore.

« Avec des jumelles, je pourrais voir à l’intérieur de la chambre, Kim. »

Ce serait comme ta petite maison de poupées. Disponible 24 h sur 24.

« Avec des jumelles ? Ou une lunette de fusil ? » Il désigne le lit de fortune. « Face contre terre, allongé sur le matelas, avec le canon au travers de la meurtrière... »

La crosse collée à la joue et la main sur la gâchette. Par une journée calme comme celle-ci...

J’ai pas envie de me faire mousser.

« Nous l’avons identifié. C’est le point d’origine du tir. La planque du tireur. » Il vous tapote l’épaule à trois reprises.

Affirmatif.

« Enfin. »

« À notre décharge, aucun élément ne pointait dans cette direction. Et de nombreuses pistes menaient ailleurs. »

« Vous avez raison. »

Il regarde par-dessus le fort, au nord. Puis il observe le matelas.

Ça recommence. Son visage se contracte sous l’effet d’un spasme.

Il éprouve des sentiments partagés. Une pointe de culpabilité. Il ne s’en débarrasse qu’au terme d’une longue réflexion.

« Est-ce que le tireur est toujours... ici ? »

« Où ça ? » Il jette un regard en arrière.

« Sur cette île. »

Il se contente d’acquiescer sans répondre. Il inspecte à nouveau les environs, le dos courbé...