Conversation · Titus Hardie

« Il y a une vieille femme catatonique dans le vieux marché aux poissons, de l’autre côté de la baie. Elle a besoin d’aide. »

Le grand gaillard éclate de rire, manquant de recracher sa bière. « Allons bon, le flicaillon. Vous voulez qu’on aide les petites vieilles, maintenant ? »

« Vous êtes un représentant de la loi local, n’est-ce pas ? » Le lieutenant regarde Titus droit dans les yeux. « Aider des citoyens en détresse devrait faire partie de vos prérogatives. »

« Ouais, ouais. On enverra quelqu’un... Qui est-ce... Une minute, c’est la Poularde, c’est ça ? »

« Ouais. C’est elle. »

Il enfonce sa casquette. « Seigneur, la pauvre femme. Vous en faites pas. On va s’en charger. Je crois qu’elle a de la famille à Couronne, ou pas très loin... Ces bâtards l’ont abandonnée quand elle est tombée malade, on a reçu des plaintes. »

« Hé, intervient Eugène. L’équipe B d’Evrart était pas à sa recherche, l’autre jour ? Ils ont parlé d’elle... Ils avaient trouvé un truc je crois, non ? »

« Ouais, je crois bien que t’as raison, Glen. » Titus trinque à sa santé et se tourne vers vous. « Elle a un truc qui vous appartient, le poulet ? »

Quoi que tu fasses, n’admets pas avoir perdu ton flingue devant ces voyous. Tu t’en mordrais les doigts.

« Elle avait mon flingue. »

T’es complètement cinglé.

« Vous vous foutez de ma gueule. » Le grand gaillard repose violemment sa bière sur la table. « Votre flingue ! Elle avait votre putain de flingue ! »

« C’est la vérité, patron ! » Un rictus vient déformer sa gueule de rat. « Je l’ai entendu noir sur blanc – la Poularde a le flingue du poulet ! »

Le grand gaillard vous toise, encore sous le choc. Trop abasourdi pour boire sa bière. « Eh bien, dit-il après un moment, au moins je vois que vous l’avez récupéré. Si vous avez d’autres questions... » Il fait un geste vague de la main, cherchant encore ses mots.

« Où est-ce qu’elle a pu trouver tout son attirail de flic ? »

« J’en sais rien, dit Titus en haussant les épaules. Elle vit au bord de la mer. Y a toutes sortes de détritus qui s’échouent sans arrêt sur le rivage. »

« Un équipement de police complet, ça ne s’échoue pas juste sur le rivage, messieurs. On ne le ramasse pas la nuit à la sauvette. Elle l’a acheté, ou récupéré quelque part. »

Poste 41. Un homme transporte une caisse d’insignes rouillés et inutilisés. « Tu crois que ça nous rapporterait un peu de thunes aux enchères annuelles ? » Un détective à moitié chauve promène inutilement un peigne sur son crâne. « Qui voudrait de ces rognes ? Balance-moi ça à la flotte. »

« Quel genre de personne était-elle ? »

« Était ? Genre, avant ? Juste une vieille femme. Ses gamins ont foutu le camp il y a des années. Jamais une visite, jamais un coup de fil. Elle met le nez dehors... de temps en temps. » Il fait tournoyer sa bière. « Elle s’est occupée de beaucoup d’entre nous quand on était mômes. Toujours un peu à côté de la plaque, mais quand même. »

Quand on était mômes ? Ça doit faire un bout de temps. Elle était en meilleure forme, à l’époque.

Les enfants l’empêchaient de sombrer.

« Comment en est-elle arrivée là ? »

« À vouloir devenir flic, vous voulez dire ? Eh bien, elle... » Il fronce les sourcils, réfléchissant. « Merde, j’en sais foutre rien. Quelqu’un sait pourquoi elle s’est mise à se comporter comme un poulet ? »

« Aucune idée, répond le tatoué. Ça devait être un sacré truc. Qui aurait envie de devenir un poulet ? »

« Faire appliquer la loi, c’est un métier honorable, monsieur. »

« Quand on fait un métier honorable, on tire pas sur des gosses, cerdo ! » Il se lève, les mains crispées sur le dos de son siège. « On n’extorque pas des aveux grâce à la violence ! »

« Tout doux, Al. » Il se tourne vers le tatoué, qui respire lourdement. « Rassieds-toi. L’une des nôtres a besoin de notre aide. Alors, garde ton sang-froid. »

« Quelqu’un dont le seul lien avec le monde extérieur se résume aux programmes policiers de Canal 8 ? »

« Oh, ne me lancez pas sur cette ordure de Gareth Morrand ! » Le Mesque paraît manifestement énervé. « Cet enfoiré de putain de raciste... Fils de chienne. »

« Du calme, Al... » Il regarde par-dessus son épaule. « Personne peut le blairer. Que de la gueule, pas de couilles. On peut pas faire confiance à un type pareil. »

Ça doit être une expression locale.

« Quelqu’un voulant rétablir l’équilibre du monde avant qu’il prenne fin. Vous y avez déjà songé ? »

Il cligne des yeux. « Non, j’y ai pas songé. Parce que je suis pas un putain de débile, polizonte. »

« Ouais, le flicard, c’est complètement barré comme discours. Y a que la Poularde pour sortir un truc aussi tordu. » Le grand gaillard hausse les épaules. « Mais bon, chacun son trip. »

« Je ne peux pas m’empêcher de me sentir responsable de toute cette culture malsaine que cette pauvre femme a assimilée. Je suis désolé. »

Le Mesque tatoué s’enfonce dans son siège, ne sachant pas trop quoi répondre. « Ouais... Vous pouvez l’être. »

Le grand gaillard hausse les épaules. « Pas grave, le flicard. Vous en faites pas. On va prendre soin d’elle, c’est une des nôtres. »

« Plutôt, qui n’en aurait pas envie ! Le prestige de l’uniforme, des super bolides, le droit de porter un pétard ? Je signe tout de suite ! »

« Vous en faites déjà partie, cerdo. (Il secoue la tête.) Ce type est gravement atteint, T. »

« T’en fais pas pour ça, Al. » Le grand gaillard sourit, enfonçant sa casquette. « Les flics veulent se faire mousser et se la jouer. Laisse-les faire. Nous, on va continuer de faire le vrai taf. »

« Merci pour votre aide sur ce coup-là, Titus. » [Prendre congé.]

« No problemo, le flicard. On sait prendre soin de nos dingues, à Martinaise. Pas vrai, les gars ? »

« Tu m’étonnes ! » Eugène lève son verre pour trinquer. « C’est nous, les vrais héros dans les rues ! »

« Quel est son nom ? Son véritable nom. »

Il retire sa casquette et se gratte la tête. « Tatie LePlante, comme on a l’habitude de l’appeler. Quelque chose LePlante ? »

« Marianne, amigo », dit-il en se servant un autre verre.

« Marianne Amigo LePlante. »

« Allez vous faire foutre, le poulet ! (Il se lève.) Vous jouez à quoi, putain ? »

« Du calme, Al, dit l’homme sur un ton apaisant. Ne le laisse pas t’embobiner. Bois plutôt un coup à la santé de tatie LePlante, OK ? »

« Ne soyez pas irrespectueux envers mademoiselle LePlante, flicaillon. » Le grand gaillard termine une bière. « C’est quelqu’un de bien. On pète tous un peu les plombs, parfois. »

« Marianne LePlante. »

Le grand gaillard hoche la tête, buvant après avoir trinqué. « Vous vouliez savoir autre chose ? »

Le grand gaillard vous toise, encore sous le choc. Trop abasourdi pour boire sa bière. « Où est-il à présent ? demande-t-il lentement. Je ne le vois pas... »

« On s’en est occupés, répond laconiquement le lieutenant. Mais pas d’elle. »

« Bon sang. » Il sirote sa bière, histoire de s’en remettre. « Bien. Nous lui filerons un coup de main. Mais vous, restez loin de tout ça. Le plus loin possible. »

« J’en voulais pas. C’est Kim qui l’a récupéré. »

« Au moins, il est entre de bonnes mains. » Il sirote sa bière, histoire de s’en remettre. « Bien. On va lui filer un coup de main. Mais vous, restez loin de tout ça. Le plus loin possible. »

« Il est tombé dans l’eau. »

« Tant mieux. Au moins là-bas, il fera de mal à personne... » Il sirote sa bière, histoire de s’en remettre. « Bien. On va filer un coup de main. Mais vous, restez loin de tout ça. Le plus loin possible. »