Conversation · Fumeur au balcon

« Non, je voulais juste savoir si vous étiez des leurs. »

« Eh bien, oui, je fais partie de cette congrégation hédoniste secrète, réunie dans les caves à la faveur de la nuit... Le samedi soir, parfois même le vendredi soir ! »

C’est le sport, ce type est un sportif, entièrement dévoué aux prouesses physiques et aux aptitudes athlétiques... Rien d’autre.

« J’ai rencontré votre ami du dimanche. »

« Vraiment ? » Son visage se pare d’un léger sourire. « Et qu’avez-vous pensé de lui ? »

« Je l’ai pas apprécié autant que je vous apprécie vous. »

« Ah, mince alors. (Il éclate de rire.) Pourquoi ça ? »

« Qu’est-ce qu’il fichait chez vous au beau milieu de la nuit ? »

« Il a les clés. Et il aime la vue... » Il fait un geste de la main avec sa cigarette. « Sur la mer, je veux dire. »

« Vous êtes quoi, vous deux ? »

« Des amis, je vous l’ai dit. Des amis du dimanche. Des amis qui aiment se retrouver ensemble de temps à autre. »

« Ça veut dire quoi – un ami du dimanche ? »

Il soupire. « Qu’il ne sera pas là dans les moments difficiles, je suppose. »

« Est-ce vraiment un ami ? »

« Oui – seulement le dimanche. » Il sourit.

« Je suis pas là pour parler des autres, mais de vous. »

« Hmm ? chantonne-t-il. Que me voulez-vous, monsieur le gendarme ? »

« Qui est-ce ? »

« Un visiteur de l’élite. Il n’est pas comme vous et moi, monsieur le gendarme. » Il sourit, mais de façon mélancolique. « Il peut y retourner quand il veut. »

« Retourner où ? »

« À ses opportunités au Ponant, à Sur-La-Clef. Mais, bon... » Il inspire et conserve un moment l’air dans ses poumons avant de l’expulser. « Ses allées et venues apportent un peu de vie au village. »

« Ou juste du fric, j’en sais rien... » Il contemple le bar.

« Bof. C’est un ponte du gouvernement. J’ai pas confiance dans les gouvernements. »

« Vous aviez raison, il était magique. Magiquement bureaucratique. »

« Je vous l’avais dit, il peut s’avérer très utile. J’imagine que c’est le charme des gens haut placés. »

« À propos de ce peignoir que je porte... »

« Qu’est-ce que vous fichez ici ? »

« Je profite de l’ambiance... (Il sourit.) Et vous, monsieur l’agent ? »

« Je vis ici, ma chambre est juste en haut. »

« Pratique, acquiesce-t-il. Mais pourquoi êtes-vous ici, en train de me parler ? »

« Je suis ici pour foutre quelques raclées et résoudre mon enquête. »

« Eh bien, à la vôtre ! » Il lève son verre puis avale une gorgée, nimbant sa bouche de mousse.

« J’ignore ce que je fous ici. Je vais où me porte le vent. »

« Hmm... vous devriez peut-être choisir un cap, détective. »

« Je suis ici pour rentrer dans l’histoire : en devenant chanteur de karaoké. »

« Vraiment ? (Il se redresse, curieux.) Eh bien, j’ai hâte de voir ça ! » Il lève son verre vers vous.

« Je suis ici pour me dissoudre alcooliquement dans l’oubli. »

« Un peu trop dramatique, vous ne croyez pas ? » Sa question ne semble être que purement esthétique. « Si vous devez vraiment le faire, je vous conseillerais plutôt autre chose... une autre substance. »

« Mais bon, vous êtes flic, ça colle parfaitement au personnage. » Il regarde ses mains jointes sur la table. « Je colle à mon personnage, on le fait tous... moulés par la fiction comme les protagonistes d’un roman de gare. »

« La psyché humaine est une sacrée flemmarde, vous ne trouvez pas ? »

« Je constate que vous vous êtes servi dans ma garde-robe. (Il vous toise.) Pas mal, pas mal du tout. Qu’est-ce qui vous amène ici ? »

« Bonjour, monsieur le gendarme. On se rencontre à nouveau. » Le revoilà, le fumeur au balcon ! Ici même, au Whirling-in-Rags.

« Bonjour. »

« Bonjour bonjour. Qu’est-ce qui vous amène ? »

« Salut. »

« Bonjour. Qu’est-ce qui vous amène ? »

[Partir.]

« Vous, ici ! »

« Oui. Comme vous. Quel bon vent vous amène ? »

« Bonjour. » (Ajuster votre cravate.)