Conversation · Ruby, l’instigatrice

« Vous n’avez pas besoin de ça... »

« Effectivement. La situation aurait pu très mal tourner pour moi si vous n’aviez pas marché tout droit dans 25 bandes de fréquences ultra-élevées. »

« Très bien... j’ai d’autres questions à vous poser... »

« Oui, quoi ? »

« Si vous ne l’avez pas tué... pourquoi vous cacher, alors ? »

« Je vous ai vus débarquer en ville. Je n’avais pas vraiment envie d’être interrogée par un connard d’agent de La Puta Madre. »

C’est donc ça qu’elle avait peur de dire à Titus. Ce flic, ce flic...

Cette étrange peur lointaine se rapproche. C’est la peur. La peur de toi-même.

« Un agent de La Puta Madre ? De quoi vous parlez ? »

« Oui, vous. » Elle vous regarde d’un air confus. « Tout le monde dit que vous êtes son péon. Son "décapsuleur humain". »

Malgré la douleur soudaine qui vous irradie le cerveau, vous entendez le lieutenant murmurer.

À travers les grésillements, tu distingues : « Bordel » et « Pourquoi il fallait que ça me tombe dessus ? »

La douleur est insoutenable. Vous avez l’impression qu’une veine a explosé.

(Grimacer de douleur.) « C’est des conneries, vous essayez de... de me perturber. Personne dit ça. »

« Et pourtant... tout le monde le dit. Les flics, les criminels... à votre avis, pourquoi je me suis planquée ici, avec un putain de rayon de la mort, en attendant votre arrivée ? »

Si elle est au courant de ce détail de ta vie, elle doit certainement connaître ton véritable nom.

« Je suis l’agent... de personne. Je sais même pas qui est La Puta Madre ! »

« Ouais, c’est ça. Vous ne savez pas. »

« Parlons... d’autre chose. »

« Vous pourriez... m’en parler ? »

« Je suis certaine que La Puta Madre vous expliquera tout en long en large et en travers très vite. »

Un homme vêtu d’un costume blanc traverse un jardin autrefois recouvert d’asphalte. Un pâté de maisons séparé du reste de la ville par des bâtiments sombres.

Un champ de coquelicots, dont la plupart ont perdu leurs fleurs roses, accompagne ses pas. L’homme regarde autour de lui, puis lève les yeux au ciel. Enfin, il soupire.

Il sort un couteau de sa poche, s’accroupit à côté d’un lit de fleurs. Il presse une cosse avec douceur. De la sève laiteuse commence à en sortir. La douleur se réveille à nouveau...

« Très bien, j’ai d’autres questions. »

« Ouais, c’est ça. D’autres questions. »

« Qu’est-ce que vous avez fait à ce... Madre ? »

« Vous savez parfaitement ce que je lui ai fait. Je l’ai roulé dans la farine. (Elle s’interrompt.) Et maintenant, comme par hasard, Harry le décapsuleur débarque dans mon repaire. Putain de Titus... »

Je croyais qu’on avait passé un accord, pense-t-elle. Ça n’était pas censé se produire.

Elle ne va pas changer d’avis comme de chemise. Elle te perçoit encore comme une menace.

Attends, encore une chose. Ce n’était peut-être rien, mais elle a dit « Je vous ai vus débarquer en ville. » Vous au pluriel ? Demande-lui s’il y avait quelqu’un d’autre avec toi...

« Je suis certain que je suis censé savoir tout ça... mais j’ai perdu la mémoire récemment. »

« Ouais, c’est ça ».

Elle ne vous croit pas.

« La Puta Madre... j’ai entendu parler de la Puta Madre... il est dangereux, non ? »

« C’est une blague ou une menace ? Les deux, je suppose. »

« Non, c’est une vraie question ! »

« Oui, bien sûr... vous avez peur ? »

« De vous ? Pas vraiment. »

« Je suis désolé... je sais que je suis censé être au courant de tout ça, mais j’ai perdu la mémoire récemment... »

« Dites-moi, quel est mon nom ? Si vous êtes au courant de ça... vous devez... connaître mon nom. »

« Harry Du Bois, répond-elle rapidement. Une saloperie de flic corrompu portant un pantalon disco et une cravate bizarre. Agent de La Puta Madre. »

Quelqu’un m’a appelée ? Elle raconte des CONNERIES. Tu es trop TARÉ pour être corrompu.

Elle connaît ton nom. Ça ne veut pas dire que tu es corrompu. Les criminels inventent toujours des histoires à dormir debout sur les flics.

Tout ça signifie simplement que tu es efficace. Les criminels te connaissent et te craignent.

Je ne sais pas... son histoire a l’air plutôt convaincante.

Ne la laisse pas te faire peur. Elle a certainement inventé ce nom à l’instant.

Non, non. C’est impossible. Tu n’es pas Harry Du Bois. Oublie ce que tu viens d’entendre. On n’a pas le temps de s’occuper de ça maintenant.

« Bordel, ouais. Je suis un agent de La Puta Madre... Vous feriez bien de me libérer. »

« Non. Par courtoisie pour La Puta Madre, je ne vais pas vous abattre. C’est la seule chose que je puisse me permettre. »

« Qui ça, tout le monde ? Et comment vous savez ça ? »

« Tout le monde à Jamrock. Les flics, les criminels... à votre avis, pourquoi je me suis planquée ici avec un putain de rayon de la mort en attendant votre arrivée ? »

La peur t’envahit. La peur de toi-même.

« Je n’en peux plus. Partez. » (Ne pas essayer de détruire le compresseur.)

« Heureuse d’avoir pu vous aider. » Elle redresse la tête en signe de défiance et éteint la machine. « Bonne chance, messieurs. Révachol peut être bien cruelle. »

La femme passe à côté de vous en courant et disparaît dans les ténèbres du tunnel.

« Somme toute... » Le lieutenant essaie encore de reprendre son souffle à cause de la douleur. « Ça aurait pu être pire. »

« Ne devrait-on pas partir à sa poursuite ? »

« Non, je pense qu’elle est innocente... Il incombe à quelqu’un d’autre de la retrouver. »

De toute façon, c’est trop tard. Elle est partie.