La benne à ordure trône dans la neige printanière.

« Ma langue a fourché. »

« Et si vous faisiez un inventaire exhaustif ? » Il désigne les notes en piteux état. « Vous devriez les rassembler et voir si tout est bien complet. Les documents officiels contiennent le nom des informateurs. Si ces renseignements venaient à tomber entre les mains des ennemis de la MCR, ça pourrait finir en bain de sang. »

« J’sais pas trop. »

« Je ne sais pas non plus... » Il désigne les notes en piteux état. « Vous devriez les rassembler et voir si vous avez tout. Les documents officiels contiennent le nom des informateurs. Si ces renseignements venaient à tomber entre les mains des ennemis de la MCR, ça pourrait finir en bain de sang. »

« Je crois que j’avais plus envie d’être flic, alors je les ai balancées. »

« Eh bien... » Il ne sait pas quoi dire.

Ses yeux brillent d’une rare sympathie. Puis il enchaîne :

« Heureusement que nous les avons retrouvées. Vous devriez les rassembler, histoire de nous assurer qu’aucun renseignement ne soit tombé entre les mains des ennemis de la MCR, comme le crime organisé par exemple. Vos notes contiennent sans doute des informations confidentielles réservées à la police. »

« Quelqu’un du Whirling les aurait jetées dans les ordures ? Je sais pas. Je suis du genre barbant. »

« Barbant ? Dangereux, plutôt. Vous devriez en faire un inventaire exhaustif – pour être sûr qu’aucune information ne soit tombée entre les mains des ennemis de la MCR : le crime organisé, voire pire... Les documents officiels contiennent le nom des informateurs et même des agents infiltrés. »

« Je préférerais ne pas en parler pour le moment. »

« Compris. » Il hoche la tête, détournant à nouveau son attention vers la benne et vers l’odeur nauséabonde qui continue d’en émaner.

Reste serein. Au pire, ce court instant t’a valu un peu plus de respect de sa part.

« Non. Impossible. »

« En effet, il semblerait. » Il désigne le porte-bloc. « Sur le plastique, on peut voir le plan des rues de la MCR. Il y a même un formulaire d’autopsie... » Un misérable bout de papier est collé à la planche.

« L’écriture manuscrite – c’est la mienne. »

« On la retrouve partout. » Il acquiesce de la tête. « Et il y a même un formulaire d’autopsie, derrière. Cette feuille rose pâle. » Un misérable bout de papier est collé à la planche.

« Ne serait-ce pas... vos notes ? »

Les miennes ? Mais qu’est-ce qu’elles foutent dans les ordures ?

Vous l’ignorez. Mais c’est peut-être vous qui les avez jetées. Vous avez l’impression de les avoir bazardées quelque part. Pas dans cette poubelle, cependant. Comment ont-elles atterri ici, ça reste un mystère.

C’est parfaitement logique.

Logique ? Peut-être. C’est peut-être vous qui les avez jetées. Vous avez l’impression de les avoir bazardées quelque part. Pas dans cette poubelle, cependant. Comment ont-elles atterri ici, ça reste un mystère.

« Qu’est-ce que c’est que ça ? »

« C’est à moi que tu poses la question ? Je sais pas ce que c’est que cette merde. »

Hé, il s’agit peut-être de vos notes, monsieur l’agent ?

Pas la peine de s’exciter, y a rien de plus à voir.

La puanteur de la poubelle assaille vos narines, entre cartons détrempés, guenilles usées et déchets organiques.

C’est l’heure de faire un petit somme. Plongez-y... et refermez le couvercle.

L’odeur de la nourriture avariée vous saisit les narines tandis que vous grimpez dans la benne à ordures.

Le lieutenant détourne le regard alors que vous pénétrez dans la benne à ordures.

Il regarde au loin, les yeux perdus dans le vague.

Non ! Pas comme ça ! (Sortir de la benne à ordures.)

Vous sortez de la benne à ordures. Le couvercle claque en un bruit métallique en se refermant. L’air frais s’engouffre dans vos poumons, mais il ne suffit pas à les purger de la puanteur.

Le lieutenant vous salue d’un petit signe de tête, comme si vous veniez simplement de vous arrêter pour renouer votre lacet.

La benne à ordures reste aussi chaleureuse qu’un cercueil. Elle n’attend que vous.

« À demain matin. »

Il reste aussi silencieux que la nuit.

Le matin n’arrivera jamais.

« Navré que ça se goupille comme ça. »

Il hoche la tête. Il prend distraitement une cigarette. À peine a-t-elle quitté sa poche qu’il comprend.

Il range sa cigarette dans son paquet et répond : « Moi aussi. »

« Bonne nuit, Kim. »

Il fait un effort pour vous regarder.

Ce qu’il ressent en ce moment semble enfoui au plus profond de lui.

« Bonne nuit, détective », dit-il avec une douceur que vous ne lui connaissiez pas.

Regarder sous les cartons.

Vous distinguez : du lait, une boîte contenant un œuf cassé, des emballages de pâtes... Curieusement, tripoter des emballages détrempés vous semble familier.

Ce n’est pas votre première fois. Les gestes sont mémorisés dans vos coudes, la méthodologie dans vos doigts... Vous en avez l’habitude.

Plonger un peu plus profondément...

Une boîte se désagrège entre vos mains : des céréales Soleil de chez Batiste. Il y a également des boîtes de pâtes en plastique, ainsi que des nouilles Turbo. Mais rien de réellement intéressant.

L’habitude de quoi ? De plonger dans les bennes à ordures ?

Non, de collecter des preuves parmi les détritus.

Un bon entraînement pour la plongée... en apnée.

Fouiner façon clondé – pour trouver d’autres pépites.

Ouah, un fusil à encoches Armistice de calibre 50, à moitié emballé dans du papier essuie-tout ! Il est si brillant...

C’est quoi, un fusil à encoches ?

C’est un énorme fusil, très cher. Mais pas aussi hors de prix que ce gros collier de perles trônant au milieu des peaux de bananes pourries...

Ne serait-ce pas un préampli Cordon Electrics équipé de tubes Elektra f2 ? Mais, si ! Ça coûte un bras ce truc, 12 000 au bas mot. À moins que vous soyez branché hi-fi ?

Je vais le vendre.

Ça m’étonnerait bien, parce qu’il n’y a rien de tout ceci à l’intérieur. Uniquement des déchets alimentaires et des emballages froissés.