« Non. Cuno s’en branle comme de l’an quarante des insectes. »

Le visage de la fillette apparaît de nouveau au-dessus de la clôture, juste suffisamment pour établir le contact visuel avec Cuno.

Elle ne sait pas si elle doit être heureuse parce que Cuno s’est finalement rendu compte que sa ville était pourrie... ou inquiète en raison de son utilisation continue de la première personne du singulier. Cuno s’appelle Cuno. Il n’utilise pas je.

« Bon, maintenant que cette histoire est réglée, je ferais mieux de partir. » (Conclure.)

« Qu’est-ce qu’ils essaient d’attraper, au juste ? vous demande-t-il avant que vous ne partiez. Avec les pièges ? »

« Le phasmidé insulindien. »

« Euh... » marmonne-t-il.

Il reconnaît le nom.

« Tu connais le phasmidé insulindien ? »

« Beaucoup d’enfoirés pensent que Cuno est un crétin, répond-il avec colère. Dégage d’ici, Cuno en a sa claque. »

En partant, tu remarques que sa posture de coq de combat habituelle a changé. Il s’est calmé.

Les deux enfants n’échangent aucune parole. Ils ne se parlent pas et ne se regardent même pas.

« À plus tard, Cuno. »

« Tire-toi, répond-il, pas tout à fait convaincu. Cuno en a marre de tout ça. »

« C’est pas tes oignons. » [Prendre congé.]

« Ouais, peu importe. »

« J’en ai parlé avec Cuno. Je lui ai promis de ne pas le faire. »

« Je te crois pas ! » Elle disparaît entièrement derrière la clôture.

Ne rien dire.

« Ça dépend des choix que tu feras, jeune fille. »

« Une minute, est-ce que mes oreilles ont bien entendu ? Tu as dit je. »

« C’est Cuno qui a fait Cuno. Cuno dit ce qu’il a envie de dire, bordel. Il n’y a pas de règles ici, poulet. » Il se rapproche...

« Je dis "je" quand j’en ai envie et "Cuno" quand j’en ai envie. Cuno est libre. Cuno est libre de crever, enfoiré. »

C’est ce qu’il fait parfois quand la situation est tendue.

« C’est super, Cuno. C’est cool de faire de l’art. »

« OH MON DIEU, CUNO ! Il va te rendre complètement naze, en trois secondes ! Ne le laisse pas faire, Cuno ! »

« La Cité de la rage... ça a l’air d’être un endroit sympa. »

« Cuno, le poulet veut t’aider... murmure-t-elle. C’est vraiment naze. S’il te plaît, ne dis pas que tu es... »

« Un artiste ? (Il bombe le torse.) Je suis peut-être un artiste ? Vous entendez, tout le monde, je suis un putain d’artiste maintenant. »

« Enfin bref, les enfants, je voulais juste vous demander... »

« T’as pas le cerveau pour ça. Personne n’a le cerveau pour comprendre les trucs de Cuno. »

« C’est parce que c’est pourri, Cuno ! »

« Je suis comme ça, C ! Va te faire foutre ! »

« C’est donc de cette ville que tu n’arrêtes pas de parler. »

« La ferme ! Les sauterelles sont la nuit. La cité des sauterelles, Night City. La Cité de la rage... »

« Tu dis que tu t’en fous comme de l’an quarante des insectes, mais ensuite, tu leur construis une ville. »

« La ville s’appelle la Cité des sauterelles, dit-il en articulant chaque syllabe. Les sauterelles ne sont pas de simples insectes. Elles descendent du ciel comme une ombre. »

« Ferme-la ! » Elle hurle derrière la clôture, puis s’enfouit le visage dans les mains.