« Ruud ? – » La femme en armure vous adresse un sourire vicieux. « Ruud Hoenkloewen, dit…

« Ruud ? – » La femme en armure vous adresse un sourire vicieux. « Ruud Hoenkloewen, dit le Tueur – c’est pas un bavard. »

« [...] vous étriper, bande d’enfoirés... »

« Bon. Continuons à parler – personne ne doit mourir aujourd’hui. » (Renoncer.)

« Dire... dire des conneries ne te sortira pas de là. » L’homme secoue la tête et avance d’un pas peu assuré.

Maintenant ! C’est le moment ! Arrête d’attendre.

On se calme.

« Le Tueur ? »

« Le tireur. » Il se montre du doigt. « L’opé radio. » Il montre la femme d’un signe de tête. « Le tueur. » Il indique la silhouette entièrement revêtue d’une armure en céramique.

« Il fait quoi, à ton avis ? »

Là – sur les bords du casque d’Hoenkloewen – tu comptes des petites silhouettes : 19, 20, 21...

Compter les silhouettes.

Environ cinquante petites silhouettes – toutes noires. Et deux autres au fond, blanches.

Ces hommes ont servi dans les Séménines... les îles peuplées d’indigènes...

Les deux petites silhouettes blanches au bout remontent à leur arrivée à Révachol. Elles sont récentes.

« Il tue des gens à la peau noire ? »

« Pas aujourd’hui, Ruud. Ça sera moi aujourd’hui.. » Il regarde la femme sur le sol de la place.

Elle est silencieuse.

« T, faut passer à l’action, putain », dit l’homme en serrant les dents, la main sur sa ceinture.

« Gène... »

Maintenant ! C’est le moment ! Arrête d’attendre.

On se calme.

« C’est exact. » Il vous fixe de ses yeux humides. « Y a plein de kipts ici aussi à Révachol. »

« Euh... il s’occupe des écuries ? »

« Qu’est-ce qu’on attend ? » Elle se tourne vers le leader. « Faisons-lui sauter sa putain de gueule ! »

« Ne tirez pas ! » Il se lèche les lèvres. « Attendez mes ordres. »

Il s’est mordu les lèvres jusqu’au sang.

Cet homme a été récemment soumis à une forte pression émotionnelle.

Il n’a pas l’habitude de commander, ni de diriger. Il se sent mal à l’aise. Il préfère tirer pour tuer...

« Il tue ? »

« T’es malin pour un peigne-cul. » Il vous regarde de ses yeux humides. « Il démonte des indigènes. En mode soldat de l’Apocalypse. »

Maintenant ! C’est le moment ! Arrête d’attendre.

On se calme.

« Tu crois que t’es un gros dur, hein ? Cette tuerie n’a aucun sens. »

« Hein ? » Il vous fixe de ses yeux humides.

Tu as touché une corde sensible... sombre et sensible.

« Qu’est-ce qu’on attend ! Faisons-lui sauter sa putain de tête de poulet ! »

« Caporale adjointe... » Il se tourne vers la femme. « Fermez votre grande gueule et attendez vos ordres. »

« Bien – je tue les tueurs. » (Vous montrer du doigt.)

« Je suis un tueur, moi aussi. »

« T’es qu’un putain de porcelet qui tète encore sa mère... » Il chancelle en avançant vers vous : « Je vais te montrer ce que c’est qu’un tueur. »

« Pardon, Ruud ? »

« [...] vous ouvrir en deux... »

C’est peut-être mieux qu’il ne parle pas trop, en fait.

« Ruud ? Ruud est le tueur. » La femme en armure vous adresse un sourire vicieux. « Ruud Hoenkloewen, dit le Tueur – c’est pas un bavard. »