« Un petit instant... » La femme de ménage semble éprouver des difficultés à respirer.

« Un petit instant... » La femme de ménage semble éprouver des difficultés à respirer.

« Vous avez des informations au sujet d’une réunion secrète qui aura lieu ce soir ? »

Elle fronce les sourcils : « Hein ? Non, on me dit rien à moi. »

Même si c’était le cas, elle n’aurait sûrement rien compris.

« Et vous n’avez rien observé d’inhabituel pendant la nuit ? Aux alentours de 22 h ? »

« Je ne fourre pas mon nez dans les affaires qui me regardent pas... » Elle secoue la tête et marmonne dans son coin.

« Si les gens se mêlaient de leurs affaires, la vie serait plus simple. »

« Je cherche Martin Martinaise. »

« Oh, vous trouverez des tonnes de Martin par ici, vous en faites pas ! » La femme de ménage vous adresse un sourire édenté à l’énoncé de ce nom.

« Qu’est-ce que vous voulez dire ? C’était pas une blague. »

« Vous avez un pois chiche dans la tête, ou quoi ? On s’est foutu de vous. Tout le monde à Martinaise se fait appeler Martin Martinaise. C’est comme Jim Jamrock ou Raoul Révachol. »

Oups... Cette vanne t’est passée au-dessus de la tête.

« Je croyais que c’était évident... » Il s’interrompt avant de vous offenser. « Bref. Nous ne connaissons pas le nom du témoin. »

« Non, vous ne comprenez pas. Je cherche quelqu’un qui s’appelle réellement Martin Martinaise. Il m’a dit que c’était son vrai nom. »

« J’ai quelques questions au sujet de ces appartements... »

« Je vous écoute, monsieur l’agent. »

« Qui habite derrière la porte cadenassée ? »

« Oh, c’est un scientifique, une future grosse tête ! » Le visage de la vieille femme s’illumine tout à coup.

« Je crois qu’il étudie l’astrologie à l’institut universitaire. Je les encourage toujours à étudier, c’est une bonne chose. »

« L’astrologie ? »

« Un truc en rapport avec toutes ces étoiles autour de sa porte. Il m’a demandé de pas effacer ses dessins sur le mur. »

« Vous êtes sûre de pas confondre avec l’astronomie ? »

« C’est ce que j’ai dit, l’astrologie. »

Le lieutenant secoue la tête, comme pour dire « laissez tomber ».

Bon, essaie de remonter un peu le niveau, là. Il ne s’agit pas d’étoiles, c’est... Laisse tomber.

« Vous parlez des bois et de l’étoile ? Je crois que c’est le symbole du communisme. »

« Le symbole de quoi, vous dites ? »

« C’est pour les barjots qui n’ont aucune idée de la façon dont fonctionne l’économie. »

« L’économie ? Pourquoi quelqu’un s’intéresserait à l’économie ?! » Elle hausse les épaules et retourne balayer.

« Le communisme. C’est une idéologie politique. »

« Ah ! s’exclame la femme de ménage, s’appuyant sur son balai. Tout ce que je sais de la politique, c’est que ça nous a apporté plus de mal que de bien. »

« Vous savez bien, ceux qui supportent la classe ouvrière contre le capital. »

« Euh, répond la femme de ménage, je croyais que c’était Révachol, la capitale. »

« Le communisme. Vous savez, comme dans la révolution mondiale ? »

« Jamais entendu parler », répond la femme de ménage, avant de succomber à une nouvelle quinte de toux.

« C’est un symbole de contribution au trépas de notre noble état, au nom d’un monde "égalitaire" utopique. »

« Je crois pas en l’égalité. Jamais vu la moindre preuve que ça marchait. » Elle secoue la tête et retourne balayer.

« C’est une idéologie. Avec de nobles buts, même si elle a aussi servi à justifier d’horribles bains de sang. »

La femme de ménage hausse les épaules et continue de balayer.

Le choc des idées et les atrocités sont aussi éloignés de son univers que les fées et les magiciens.

« Que pouvez-vous me dire sur Cindy ? »

« L’artiste ? » Elle ricane. « Pas grand-chose, j’en suis navrée. Elle bousille les murs plus vite que je peux les nettoyer. Cependant... » Elle s’appuie sur son balai.

« Elle donne du boulot à une vieille femme. Je peux pas en dire autant des autres... »

« Parlez-moi de l’homme qui habite au bout du couloir, Uuno de Ruyter. »

« Je tiens pas à parler des de Ruyter », marmonne-t-elle. Puis la femme de ménage se met à farfouiller dans ses poches.

« Et pourquoi ça ? »

« Tous des drogués, sans exception... Je les entends parfois crier. » Elle grimace.

« Ils n’aiment pas que je nettoie devant leur porte, ils croient que j’espionne leurs disputes. »

Plus depuis cette fois-là. Il y a eu une fois qui a fait déborder le vase.

Aucune atteinte physique. Elle a juste entendu quelque chose qu’elle ne souhaite plus jamais entendre.

« On a vu des factures d’énergie impayées – ils vont pas se faire expulser ? »

« Personne ne les apprécie dans ce bâtiment. » Elle secoue la tête. « C’est uniquement à cause du gosse qu’ils n’ont pas été foutus dehors. »

« Je n’aime pas parler de ces gens-là », dit-elle en baissant les yeux.

« D’accord. »

« Je n’aime pas parler d’eux », dit-elle à moitié dans sa barbe.

« J’ai vu des factures d’énergie impayées – ils vont pas se faire expulser ? »

C’était plus sale, par là-bas. Juste après le placard du concierge. Elle évite le bout du couloir.

« Qui habite au numéro 12 ? J’ai entendu des ronflements. »

« Le de Ruyter..., fait-elle en fronçant les sourcils. Il a tiré la chaîne et il est encore tombé dans les vapes. »

« Il semblerait que oui. »