Dehors, l’air est vif. Le lieutenant reste muré dans le silence pendant un moment. Il…

Dehors, l’air est vif. Le lieutenant reste muré dans le silence pendant un moment. Il écoute le grondement lointain de la circulation, puis...

« Par où commencer ? Nous devrions d’abord parler de l’enquête, mais je me souviens que vous vouliez aussi parler de la MCR. » Il allume une cigarette.

« C’est quoi la Moralintern ? »

« Moralist International est la plus grande organisation politique du monde ». Il tire une bouffée sur sa cigarette. « Vous savez parfaitement qui ils sont. Ce sont les dirigeants de cet endroit depuis l’échec de la Révolution. »

« Si je ne le savais pas, comment les décririez-vous ? »

« C’est une association de partis de centre-gauche et de centre-droit de la zone reál. Notre gouvernement de la Coalition n’est que l’un de ses nombreux projets. Ils dirigent également le PIC, l’EPIS... ainsi que la plupart des organisations intergouvernementales du monde. »

« En quoi croient-ils ? »

« En quoi croient-ils ? Ce sont des Doloriens. Ils croient qu’ils poursuivent le projet humaniste initié par Son Innocence Dolores Dei il y a quatre siècles. D’aucuns disent que ce sont de simples technocrates. »

Ces autres personnes disent que ce sont elles qui poursuivent le projet humaniste initié par Dolores Dei.

« Que pensez-vous d’eux ? »

« La Moralintern est un fait. J’essaie de ne pas avoir d’opinions sur les faits – jusqu’à ce qu’ils changent. Et... » Il regarde la ville en contrebas... « Je n’ai pas l’impression qu’ils changeront de sitôt. »

Ce n’est pas tout. Il éprouve une sorte de tendresse.

Mieux vaut ne pas poser la question.

Le lieutenant exhale un nuage de fumée de cigarette au parfum de châtaigne et regarde la ville qu’il a juré de protéger.

« Vous aimez la Moralintern. »

« Oui. Je l’aimais, quand j’étais plus jeune. Dans ma vingtaine, je me considérais comme un moraliste. Un myosotis bleu, un morceau de ciel, cite-t-il. Ils ne sont pas tous mauvais. »

C’est un autre leitmotiv associé au moralisme.

« Mais les années ont changé ma perception. Je ne sais plus en quoi je crois maintenant... » Il réfléchit, puis il change d’avis. « Non. Je crois en la MCR. Ça me suffit. »

« J’ai un avis sur la Moralintern. » (Conclure.)

« Vraiment ? » Le lieutenant arque les sourcils, puis tire une bouffée sur sa cigarette, blanche et fine, entre ses doigts.

« Ils ont merdé ici. Vous avez vu cet endroit ? Ce n’est pas de l’humanisme. »

« Nous sommes dans ce que l’on appelle le crépuscule du droit international. Les lois que nous appliquons sont celles de la MI. Sans elles, nous ne sommes que de simples justiciers. »

« Ouais. J’aime pas ça. »

Il hoche la tête. « Malheureusement, c’est ce que nous sommes aux yeux des habitants de Martinaise. La plupart d’entre eux, mais surtout le syndicat, nous prennent pour des justiciers. Je m’attends à ce que notre travail ici s’avère assez difficile. » Il regarde le rond-point.

Les lumières du district des orphelins se reflètent dans ses lunettes : les orbes rouges et dorés de l’autoroute glissent comme des perles sur un fil, d’est en ouest, tandis que les banlieusards de Révachol rentrent chez eux. Demain, c’est mardi. La journée de lundi prend fin.

« Ça me suffit, d’être un simple justicier. »

« Alors, vous allez adorer Martinaise. Beaucoup de ces personnes, le syndicat en particulier, nous considèrent comme de simples justiciers. Personnellement, je n’aime pas beaucoup ça. » Il regarde le rond-point.

« On devrait peut-être faire notre propre loi ? »

« Vous avez parlé comme un révolutionnaire, pas comme un agent de police. Théoriquement, nous sommes des justiciers à Martinaise. Du moins, le syndicat le pense. Je m’attends à ce que notre travail ici s’avère assez compliqué. » Il regarde le rond-point.

« Ça craint, dans cette ville. (Montrer la ville du doigt.) On a besoin d’eux ici, comme ça, ils pourraient nous donner le droit de fliquer Révachol. »

« En réalité, nous aurions besoin d’eux même si votre avis était différent. Nous sommes dans ce que l’on appelle le crépuscule du droit international. Les lois que nous appliquons sont celles de la MI. Sans elles, nous ne sommes que de simples justiciers. »

« Nous sommes les larbins de la plus grande organisation bourgeoise du monde, qui protège les droits de la bourgeoisie. »

« Non. Nous sommes les larbins de la plus grande organisation bourgeoise du monde et nous protégeons la population de Révachol. Sans la MI, nous serions des justiciers ordinaires. »

« En y réfléchissant bien, je n’ai pas d’opinion. Oubliez ça. »

« Mon genre d’agent de police », acquiesce-t-il, en esquissant un léger sourire, avant de regarder le rond-point.

Les lumières du district des orphelins se reflètent dans ses lunettes : les orbes rouges et dorés de l’autoroute glissent comme des perles sur un fil, d’est en ouest, tandis que les banlieusards de Révachol rentrent chez eux. Demain, c’est mardi. La journée de lundi prend fin.

Murmurer en silence : « Les immigrés, les kipts libéraux, les putains d’hommes qui se transforment en femmes. »

« Bien formulé, dit-il en hochant la tête et expirant. Je comprends que rendre des comptes à des puissances étrangères est mal vu quand on crache sur les immigrés mais sans la MI, nous serions des justiciers ordinaires. C’est comme ça, autant vous y faire. »

« Quel est leur symbole ? »

« Question intéressante. C’est un myosotis bleu. Leur devise est : Amour, Compassion, Autodiscipline. Vous pouvez vous faire une idée de ce qu’ils veulent que vous pensiez d’eux à partir de ça. »

Il s’agit d’une organisation normale.

Il s’agit d’une organisation dont le but est explicite.

Il s’agit d’une organisation inquiétante.

Il s’agit d’une organisation un peu féminine, au sens strict du terme.

Il s’agit d’une organisation bleu foncé, de la même couleur que le ciel nocturne.

« Qui était Dolores Dei ? »

« Un personnage historique ? L’auteure des temps modernes ? » Il réfléchit. « Vous devrez demander l’opinion d’autres personnes. Le sujet de l’humanisme est trop abstrait pour moi. »

Pour vous, elle représente la douleur, même s’il vous est difficile de savoir pourquoi.

« Je ne sais vraiment pas. C’est le vide intersidéral, là-dedans. » (Pointer le doigt vers votre tête.)

« Bien. C’est une association de partis de centre-gauche et de centre-droit de la zone reál. Notre gouvernement de la Coalition n’est que l’un de ses nombreux projets. Ils dirigent également le PIC, l’EPIS... ainsi que la plupart des organisations intergouvernementales du monde. »

« Merci. » [Prendre congé.]

« Oui, on se gèle les os. Rentrons. » Il jette son mégot et regarde vers la porte.

« Je ne savais pas que vous fumiez, Kim. »

« Je fume une cigarette tous les soirs quand je relis mes notes. C’est une sorte de rituel. »

Oh punaise, il a l’air tellement cool avec cette cigarette.

« Comment êtes-vous devenu si cool, Kim ? »

« Vous voulez parler de ça ? » La lumière de sa cigarette illumine son sourire fugace. « Ce n’est pas cool, c’est une épreuve de volonté inutile. Et c’est malsain. » Il agite la cendre.

Contrôler son envie de fumer une cigarette par jour lui demande beaucoup de concentration. Ce serait plus simple pour lui d’arrêter complètement.

Pourtant, s’il arrêtait, il perdrait de sa coolitude. Cet homme se délecte par-dessus tout de son sang froid.

« Une cigarette, quelle excellente idée ! Je pense que je vais m’en griller une aussi. »