Il y a une chose qui t’interpelle chez cet homme émacié. Ce n’est ni les maux d’estomac…

Il y a une chose qui t’interpelle chez cet homme émacié. Ce n’est ni les maux d’estomac, ni les accès de toux, ni même la malnutrition, mais plutôt ce qui semblait invisible auparavant. Pour un homme en cavale qui a passé 44 ans dans une forêt en périphérie urbaine...

Il a l’air plutôt en forme.

Exact. Il s’exprime de façon compréhensible. Bien qu’erratiques, ses gestes sont rapides. Il tousse, mais sa voix n’est pas éteinte pour autant. Il arrive à articuler des idées complexes. C’est comme s’il était stimulé.

Stimulé ? Par quoi ?

Mystère. Mais cette stimulation a un coût : gestuelle erratique, réflexions avortées. Il se retrouve à fixer les bûches ou les roseaux sans raison. Il a aussi des sautes d’humeur. Il bouillonne en surface sans que son système nerveux intervienne.

Il affiche toute une palette d’émotions : colère, deuil, désespoir...

Il y a aussi une libido qui bouillonne à la surface. C’est pas très courant pour un homme de son âge.

« Vous prenez des amphétamines ? »

« Comme une rock star décadente ? » Il juge indigne de s’étendre davantage là-dessus.

« M. Dros, est-ce que vous consommez des psychotropes ? »

Il cesse brusquement de vous fixer : « Non ! Je vais pas m’injecter de la merde dans les veines comme les habitants de cette ville. »

Le lieutenant renchérit : « Vous avez dit que vous preniez des antidouleurs.

« Pour supporter la douleur. Faute de traitement, les habitants de cette ville s’en remettent aux antalgiques. Ils ont pas assez de fric pour payer un de ces docteurs racle-centorin. »

Tu es sûr qu’il est lucide ? Peut-être que son gauchisme exacerbé lui embrouille l’esprit.

Ça n’a pas l’air de le retenir. À en juger par ses coups de sang, c’est tout le contraire.

C’est vrai qu’il est lucide par moments.

Il avait pas dit que...

« Vous avez dit que vous preniez des antidouleurs... »

Peu importe.

Il est peut-être de mauvais poil à force de vivre dans ces conditions ?

Pas impossible. Mais dans son cas, on dirait qu’il y a autre chose. Ses débordements sont imprévisibles, comme si on les lui imposait...

En substance, il est atteint d’un trouble d’ordre neurologique.

Pour ce qui est de la libido... Ses glandes n’agissent plus à son âge, si ?

Les hormones jouent un rôle, c’est certain. Je sais pas de quoi il souffre exactement, mais il y a une composante sexuelle à considérer.

« M. Dros, est-ce que vous vous sentez bien ? Et votre mémoire ? » (Conclure l’examen.)

« Non, je vais pas bien. Je chie du sang, et je suis entouré de détraqués... » Il agite la main, comme pour chasser quelque chose d’invisible.

Et c’est reparti, il recommence avec ses gestes erratiques et ses accès de rage. Pareil pour son estomac...

Et si c’était les signes d’une overdose ? Peut-être qu’il prend quelque chose que tu connais pas. Ouvre l’œil.

« Et le pyrholidon ? »

« J’ignore ce que c’est... » Il secoue la tête.

Une forme de démence ?

Tu as déjà observé des symptômes de démence chez d’autres personnes. C’est comparable mais pas tout à fait pareil. Lui est lucide, presque incisif, pas sénile.

Ce serait pas des dégâts causés par une dépendance à quelque chose ? Pas seulement l’effet des antalgiques...

Il y a une chose qui t’interpelle chez cet homme émacié. Ce n’est ni les maux d’estomac, ni les accès de toux, ni même la malnutrition. Pour un homme en cavale qui a passé 44 ans dans une forêt en périphérie urbaine...

Sa gestuelle est erratique, il se lèche les lèvres et fixe le feu, l’air absent. En dehors de ça, tu remarques qu’il est vieux, mais c’est tout.

Pour un homme de 60 ans avec des maux d’estomac qui a passé sa vie entière sur une île déserte, il a l’air plutôt en forme.

C’est tout ? (Plisser les yeux.)

Il est clairement accro aux antalgiques. Sa gestuelle est erratique et il souffre de malnutrition. Mais c’est tout ce que tu relèves. L’instant passe...

Sa gestuelle est erratique, et il souffre de malnutrition. C’est tout ce que tu relèves en examinant sa posture avachie. L’instant passe.

« Une tragicomédie... » Il ajoute, visiblement agité : « Des camés, des putes, des rentiers. »

Il repart au combat, comme alimenté par un étrange moteur. Il se redresse.

Son petit vroum vroum de colère.

La haine le tire de son apathie et de sa mélancolie. Elle lui est chère.

« Ouais, non. On a des choses importantes à se dire. »

« Vous êtes des imbéciles... » Le vieil homme vous fixe du regard dans son survêtement souillé, l’écume aux lèvres. La brise marine fait ployer les roseaux derrière lui...

« Vous pouvez être plus précis ? »

« La ville tout entière est une maison close, avec ses bourrelets à découvert et ses néons chatoyants. Mais Martinaise... » Il secoue la tête d’un air dépité. « Y a rien de pire que Martinaise. »

« Comment ça ? »

« À cause des racistes. Tout le monde est raciste à Martinaise. Rien ne leur fait plus plaisir qu’une émission de radio sur les races. Ils écoutent ça sur leur champ de ruines, dans leurs camions. » Il indique le continent d’un geste de la main.

« Dopés aux stéroïdes et accro à Radio Révachol 92. Ça parle que de races... Avec la bénédiction du syndicat social-démocrate et le faux social-démocrate à sa tête... »

« M. Claire ? »

« Une mouche à merde dans une benne à ordures. Il a autorisé une bande de jeunes pubards nihilistes à ériger une statue de Filippe III sur la place publique. Un assassin syphilitique ! Tout ça pour cracher sur le prolétariat. »

Le laisser terminer, ne pas l’interrompre.

« Il faut remonter aux serfs de l’ancien Périkarnassis pour retrouver un prolétariat aussi apathique que celui-ci dans l’Histoire de Martinaise. Au moins, le reste de Révachol fait semblant de reconstruire quelque chose. Ces gens-là vivent encore sur un champ de ruines... »

« Entassés dans des tentes comme des bêtes, fait-il en désignant l’église. Comme ces imbéciles sur la glace avec leur boum-boum. Ils auraient pu se noyer, mais même pas. » Il continue de secouer la tête, l’air abattu, en pensant au spectacle qu’il a raté.

« C’est tout ? »

« Y a pas pire que cette soucouyant qui se pourlèche sur son yacht, les babines pleines de sang. Encore que... Maintenant que j’y pense, cette vieille pute a disparu. Ses hommes de main sont morts... »

« Non, en fait, le pire, c’est ce vieux paon qui passe son temps à parader dans son uniforme et à jouer aux boules. Déjà que les racistes et les ultralibéraux dansent sur nos tombes ! Il faut aussi que les vieux loyalistes s’y mettent. »

« Il est présent chaque matin. Pendant ce temps-là, les parasites qu’il avait juré de protéger se la coulent douce dans un palace à Ozonne, à Croyant-Morain ou une quelconque autre île. Ils se défoncent et baisent leur progéniture. »

Ne rien dire.