« Le flicaillon est de retour... » Il sourit d’un air narquois. « Que voulez-vous ? »

Y aurait-il un autre adepte de l’apocalypse en ville ?

Voilà leur dernier atout – cette bande. Leur histoire ne tient plus du tout debout. Il faudrait l’écouter, mais pour le moment, ce n’est pas nécessaire.

La pièce est si tranquille qu’on pourrait entendre les mouches voler. Il en va de même pour le reste du café.

« Bordel... » Il serre les poings. « J’ai été sympa avec vous, en vous laissant fouiner dans ma ville... et quand je vous demande une chose... »

Ses mains deviennent des poings.

« Vous faites quoi ? Vous lui foutez quand même la pression ! » Quelque chose rompt en lui. Il s’approche d’un pas. « Putain, je vais vous... »

« Cinglée ? De quoi parlez-vous ? Elle était très lucide. »

« Elle n’a pas été violée. » La voix du lieutenant commence à trahir son émoi intérieur. « Les déclarations du témoin étaient on ne peut plus claires. »

« Bordel de merde... vous l’avez interrogée, pas vrai ? Je vous avais dit de pas lui foutre la pression ! Je vous l’ai répété ! »

« Arrêtez vos conneries. Elle m’a raconté la vérité. »

Tu as touché une corde sensible. Titus est furieux. Non, c’est bien plus que ça : le loyal Titus se sent trahi.

« J’ai découvert huit paires d’empreintes de pas, mais vous n’êtes que sept. Où est le huitième Hardie ? »

Scruter la pièce.

En commençant par la droite : bottes pointure 44. Blond, la trentaine. Outrageusement viril.

Il veut que le monde entier sache qu’il est le macho ultime : tabac à chiquer et craquage de phalanges. Qui d’autre est présent ?

« Non non non. (Il se désigne lui-même du doigt). C’est ici que ça se passe ! Si vous avez des questions pour mes gars, alors ça me regarde. »

Il a compris ton petit jeu : faire l’inventaire de ses troupes.

À présent, observe les autres se prendre les pieds dans le tapis.

Les gars ont trop envie de lui lécher les bottes pour la boucler. Tu vas avoir droit à un beau tableau, attends un peu...

S’approcher d’un pas menaçant.

La pièce est silencieuse. Le chef ne bronche pas.

Va jusqu’au bout. Fais monter la pression.

Tourner la tête de gauche à droite, en faisant craquer votre nuque.

« C’est quoi, cette merde ? » Il colle son visage au vôtre. « Vous essayez de jouer au con avec moi ?! »

Faire basculer votre centre de gravité d’une jambe à l’autre.

Il plisse les yeux. De sa main droite, il commence à battre en rythme sur sa cuisse : tape tape tape.

Ce type est un dur à cuire. Fais les gros yeux. Il faut que t’aies l’air effrayant.

Faire les gros yeux.

Vous entendez Vous jouez à quoi, là ?, sans toutefois que ses lèvres ne remuent. C’est la tension dans ses épaules qui est en train de s’exprimer.

À quoi jouez-vous ?

C’est quand tu veux, disent ses poings serrés, aux jointures devenues blanches. Je suis jeune. T’es une antiquité.

Perds pas de temps à t’expliquer ou à te défendre, passe à l’attaque.

À mon âge, votre impulsivité vous aura déjà tué. Vous mènerez un combat que vous ne gagnerez pas.

« Probablement », comme l’attestent les cicatrices sur ses bras. « En tant que chef, c’est mon devoir – vous pourriez pas comprendre. »

Le temps est suspendu. L’homme se recule, avec un respect teinté de jalousie. Il est temps de t’exprimer.

Malgré tout ce que j’encaisse, je continue à marcher, à parler et à être prêt au combat.

« Non, je crois pas. Vous êtes chétif et vous avez les nerfs à vif. Vous êtes miné par une vieille tristesse. » Il ne bronche pas.

C’est raté – une faiblesse reste une faiblesse, jamais une force. Il est temps de t’exprimer, à présent. Avec des mots.

Et à votre âge, j’avais déjà tué. Plus d’une fois. Je le sens en moi. La bête.

Bien, rétorque son regard. J’ai tabassé un type si fort qu’il ne peut plus bouger. Ou alors je lui ai mis la tête sous l’eau ? Je me souviens plus, mais vous pouvez sentir la bête en moi.

Aucun de nous ne va réussir à s’en tirer complètement.

Il se recule, avec un respect teinté de jalousie. La pièce autour de toi est silencieuse. Il est temps de t’exprimer, à présent. Avec des mots.

Ouvrir et refermer les poings.

Il s’avance. Sa main droite commence à taper un petit rythme sur sa cuisse : tape tape tape.

Faire baisser la pression.

« Qu’est-ce que vous voulez, le flicaillon ? » Il fait craquer ses doigts.

« J’ai trouvé quelqu’un ayant assisté à la pendaison. Un témoin. »

« Le type pendu dans la cour – c’est votre œuvre ? »

« J’ai retrouvé une balle – dans le crâne du pendu. »

« Il y a une vieille femme catatonique dans le vieux marché aux poissons, de l’autre côté de la baie. Elle a besoin d’aide. »

Avancer une théorie solide sur la culpabilité présumée de Ruby.

« Titus, passons à nouveau en revue la nuit du meurtre. »

Il fronce les sourcils, mais vous adresse ensuite un bref hochement de tête. « D’accord. »

« Hé, à propos de cette opération délicate depuis le camion de Ruby... Je crois que c’est lié à une autre enquête sur laquelle je bosse. »

« Non. » Il n’en dit pas plus. Il ne bronche même pas.

« Question suivante. »

« Reparlons encore de la victime du viol. »

« Encore ? Sérieusement... (Il secoue la tête.) Très bien, dégainez. »

Convaincre Titus qu’il se fait manipuler.

« Encore vous... » Il vous accueille de manière bourrue. « Quoi encore ? »