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« On devrait réduire les propriétaires en bouillie et les donner à manger aux cochons. »
« On devrait réduire les ouvriers en bouillie et les donner à manger aux cochons. »
« Je l’ai fait pour le syndicat, pour les droits des ouvriers. »
« Alors, non. Je ne pense pas que votre poste vous a envoyé ici pour vous faire une blague. Et si c’était le cas, il va avoir une grosse surprise. »
« Je sais pas trop quel camp je réduirais en bouillie pour cochons. La décision doit fermenter un peu plus dans mon cerveau. Tout comme le nationalisme. »
« Vous en êtes certain ? Qui pourrait le démentir ? Si vous ne vous souvenez vraiment de rien... comment pourriez-vous le savoir ? » Cette pensée le met mal à l’aise. « On devrait y aller. »
Le lieutenant cligne des yeux, la bouche légèrement ouverte, et ne bouge pas. Une microseconde passe.
Ça va de pair avec une théorie que je suis en train de développer : je suis une superstar malchanceuse.
Guère convaincant. Et ça fait mal. Vous entendez une sorte de tintement, mais pas beaucoup d’écho. La benne est visiblement pleine...
« Compris. » Il hoche la tête, détournant à nouveau son attention vers la benne et vers l’odeur nauséabonde qui continue d’en émaner.
« Elles dégagent de mauvaises ondes. Peut-être que j’avais besoin de m’en débarrasser, pour que le Grand bain de sang puisse commencer ? »
« Je crois que j’avais plus envie d’être flic, alors je les ai balancées. »
« Quelqu’un du Whirling les aurait jetées dans les ordures ? Je sais pas. Je suis du genre barbant. »
Toi et lui, vous êtes désormais sur la même longueur d’onde – vous êtes la Loi. L’impact sur votre relation s’avère positif.
Le lieutenant apprécie manifestement l’opportunité d’effacer lui-même l’hypothèse du batteur.