« Je savais que je n’aurais pas dû me raser ! Je le savais et pourtant je l’ai fait. Quel idiot... »
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« Je suis soulagé de voir que vous êtes d’accord », dit-il avant de marquer une pause.
« Je doute que réduire un camp ou l’autre en bouillie pour cochons fasse avancer le schmilblick. Je suis très, très intelligent. »
« Bien sûr que c’est une blague, vous m’avez vu ? Comment est-ce que je pourrais être à votre hauteur ? Vous avez probablement résolu une tonne d’affaires. »
« Dire adieu à mes rouflaquettes ? Jamais de la vie. »
« On devrait réduire les propriétaires en bouillie et les donner à manger aux cochons. »
« On devrait réduire les ouvriers en bouillie et les donner à manger aux cochons. »
« Je l’ai fait pour le syndicat, pour les droits des ouvriers. »
« Alors, non. Je ne pense pas que votre poste vous a envoyé ici pour vous faire une blague. Et si c’était le cas, il va avoir une grosse surprise. »
« Je sais pas trop quel camp je réduirais en bouillie pour cochons. La décision doit fermenter un peu plus dans mon cerveau. Tout comme le nationalisme. »
« Vous en êtes certain ? Qui pourrait le démentir ? Si vous ne vous souvenez vraiment de rien... comment pourriez-vous le savoir ? » Cette pensée le met mal à l’aise. « On devrait y aller. »
Le lieutenant cligne des yeux, la bouche légèrement ouverte, et ne bouge pas. Une microseconde passe.
Ça va de pair avec une théorie que je suis en train de développer : je suis une superstar malchanceuse.
Ça va de pair avec une théorie que je suis en train de développer : je suis une superstar malchanceuse.